Comme tous les enfants de son âge, Noam est dans son lit. Mais, contrairement à tous les enfants de son âge, Noam ne dort pas. Il fixe son réveil, attendant patiemment que sonne sept heures.
Il est trois heures indique l'horloge.
Il refuse de s'endormir, refuse de voir son visage, encore et encore, dans ses songes. Alors il attend.
Son cœur est de flamme, et ses rêves, de cendre.
Les flammes de tout ses espoirs. Les cendres de tout ce qu'ils n'ont pas pu faire ensemble. 
Il est quatre heures indique l'horloge.
Pas une seule fois, ses yeux ne se ferment. Pourtant, j'étais là. Je le regardais.
Noam tient toujours ses promesses. Et, à la faveur de la Lune, il s'est juré de ne pas s'endormir.
Il est sept heures indique l'horloge.
Enfin, il peut se lever. Il déteste la nuit. La nuit est noire comme une page vierge. La nuit, ses larmes peuvent tracer son visage. La nuit, tout est plus vrai. Mais Noam ne cherche pas la vérité, il le cherche lui.

Ce n'est rien de plus qu'un mauvais rêve,
Et tout les cauchemars doivent se terminer un jour.
Ne pas hurler, ne pas pleurer,
D'ici bas, ton absence est une ardente braise.
Rien, c'est ce qui est toujours.
Enfin, que ne donnerais-je pas pour être prêt de toi et y rester ?