Encore une fois, il examina l'homme assit à ses côtés. Contrairement à lui, il semblait parfaitement calme. Il soupira tout en se passant une main nerveuse dans les cheveux. Il sortit le chargeur de son arme, vérifia qu'il était plein, le remis en place, puis recommença.

- T'angoisses pas fiston. Tout va bien se passer. Ça fait des mois que l'on prépare cette opération.

- Je sais, mais j'ai comme un mauvais pressentiment. Il n'était pas prévu qu'il y ait autant de monde !

- Oui, mais cela nous confirme qu'il est prêt à partir très bientôt. Ce soir c'est notre dernière chance de le coffrer.

 Le jeune homme poussa un grognement. Il savait que son coéquipier avait raison. Après tout, il était un vieux briscard qui connaissait le métier comme personne. Mieux que lui en tout cas.

 Il s'agissait de sa première mission de terrain, et il n'avait pas peur. Juste un peu mal à l'estomac. Surtout depuis qu'ils avaient découvert que leur cible n'était pas seule. Au moment d'arriver sur place, ils avaient trouvé les lieux illuminés, et le parking plein. Ethan avait sentit son estomac se contracter en comprenant que les visiteurs n'étaient autres que la famille proche de leur cible.

 Un mouvement furtif sur sa droite lui fit violemment tourner la tête. Il soupira de soulagement en voyant la silhouette toute de noir vêtue qui se glissait silencieusement jusqu'à la maison. Quelques secondes plus tard, elle fut rejointe par d'autres formes, tout aussi fantomatiques et silencieuses. La brigade d'intervention venait de se mettre en place.

 Soudain, l'appréhension céda la place à l'impatience. Ethan sentit l'adrénaline se diffuser dans tout son corps. Il n'aimait rien moins que cette sensation. L'exaltation qu'il ressentait à cet instant était pour lui toute puissante. Elle agissait comme une drogue qui se diffusait lentement dans ses veines. C'était une des raisons qui lui avaient fait choisir ce métier. L'autre étant que le statut d'espion remportait un franc succès auprès de la gent féminine.

- Prêt Westhawk ?

 Ethan se tourna vers son coéquipier. Le mauvais pressentiment était toujours là, malgré tout, il hocha la tête pour acquiescer.

 Dehors, à part le faible brouhaha provenant de la maison en fête, le silence était total. Même les animaux de nuit s'étaient tus. Cette absence de bruit ne fit qu'augmenter la tension qui habitait déjà son corps.

 Avec son coéquipier, ils s'approchèrent lentement de la maison, et prirent place derrière la brigade d'assaut. Selon le plan établi à l'avance, d'autres agents patientaient à l'arrière du chalet pour bloquer portes et fenêtres.

 Après une dernière mise au point, tout s'enchaîna à une vitesse folle. Les lumières furent coupées, les agents d'assaut entrèrent, les balles commencèrent à siffler à ses oreilles. Toutes les techniques apprises durant ses mois de préparation s'effacèrent d'un seul coup, ne laissant qu'un grand blanc dans son cerveau. Ethan resta planté sur le seuil du chalet, son arme se balançant mollement au bout de son bras.

- Bouge Westhawk !

 Cette injonction de son coéquipier le ramena au moment présent. Tous ses réflexes lui revinrent. Il brandit son arme, et entra dans la bataille. Les balles sifflaient à ses oreilles, le sang pulsait dans ses veines, inondant la plus infime partie de son corps de cette adrénaline tant recherchée.

 Il repéra une ombre sur sa droite, se retourna d'un bloc et visa.

- OK !

 Ce simple mot le renseigna sur l'identité de l'homme. Il s'agissait de l'un des siens.

 Soudain une brûlure lui transperça le bras. Il se mordit l'intérieur de la joue pour retenir le cri qui lui brûlait les lèvres, et se tourna vers l'endroit d'où provenait le tir. Une ombre se détachait dans la lumière de la lune. Il visa, retira la sécurité de son arme et tira. Il vit le corps de son ennemi reculer sous l'impact de la balle, puis s'écrouler lentement avec un bruit mat.

 Il élimina d'autres ennemis, évita d'autres alliés, puis tout redevint calme et silencieux. L'odeur de la poudre flottait dans l'air, rendant sa respiration difficile.

 Enfin la brigade d'assaut remit le courant et une lumière vive envahie la pièce. Ethan cligna plusieurs fois des yeux pour se réhabituer à la grande luminosité. Lorsque le voile noir s'évapora, il retint un haut le cœur. Partout dans la pièce gisaient des corps déchiquetés par les balles, plein de sang. Le carrelage à l'origine blanc cassé était à présent rouge sang, et criblé de membres arrachés.

 Le jeune homme sortit précipitamment de la maison et rendit son dîner sur le perron. À l'intérieur, il entendait ses collègues rire et plaisanter. Il ne voyait pas comment ils faisaient pour s'amuser dans un carnage pareil.

- Agent Westhawk ?

 Ethan s'essuya la bouche de sa manche et se redressa pour regarder l'agent qui venait de l'interpeller.

- Oui ?

- L'agent Burrows vous demande.

- J'y vais.

 Sur le seuil du chalet, son collègue l'arrêta en lui attrapant le poignet.

- Il faut d'abord que je vous prévienne, il est mal en point. Il s'est pris une balle en pleine poitrine. Vraisemblablement, il ne va pas s'en tirer.

 Ethan sentit son cœur s'arrêter de battre. Burrows avait été son mentor depuis son entrée au FBI. C'était lui qui lui avait tout appris, qui l'avait poussé à persévérer lorsqu'il avait parfois envie d'abandonner.

 Il se rua dans la maison à la recherche de son coéquipier. Il le trouva étendu sur la moquette du salon, sa belle chemise blanche maculée de sang. Ethan s'approcha de lui, et s'agenouilla à ses côtés. Un peu cérémonieusement, il lui prit la main. D'emblée, il la trouva glacée. Son ami n'en n'avait plus pour très longtemps.

- Hé, ne me lâche pas maintenant vieux. J'ai encore besoin de toi.

- Désolé...Fiston. Je...ne...tiendrais...plus...longtemps.

 Sa respiration était saccadée lente, difficile, mais il arrivait encore à se faire comprendre.

- Promets-moi...de me...venger. Ce salaud...dois payer.

- Calme-toi vieux ! Tu te fais du mal à t'énerver de la sorte.

- Promets-moi fiston.

 Ethan esquissa un sourire. Il avait toujours détesté que son coéquipier l'appelle de cette façon, mais aujourd'hui, à cet instant, cela ne le dérangeait plus. Il se pencha davantage sur lui, approchant sa bouche de son oreille.

- Je te le promets Michaël, même si je dois y passer ma vie. Il ne le sait pas encore, mais Morrison est un homme mort.

 La bouche de Burrows se tordit dans un violent rictus. Ethan serra davantage la main de son ami. Quelques secondes plus tard Michaël Burrows succombait à ses blessures.

 Le jeune homme se releva sans un mot, et sortit du chalet. Sur le perron en terre battue, il tomba à genoux et hurla sa douleur à la face de la lune. Les larmes se mirent à couler à flot sur ses joues.

 Pourquoi n'avait-il pas insisté pour retarder l'opération ? Il aurait dû se fier à son sixième sens. Il l'avait averti que quelque chose allait mal tourner.

 Soudain un sanglot étouffé arriva jusqu'à lui. Il cessa immédiatement de pleurer et retint son souffle. Délicatement, il sortit son arme de son étui et se tourna vers la source du bruit.

 Les pleurs provenaient de sous la maison. Ethan s'approcha lentement, et examina les sous-sols du chalet.

 C'était une maison construite sur pilotis, ce qui laissait un espace important entre la terre et le sol de la demeure. À cet endroit se tenait une personne. À la vue de sa taille et de sa corpulence, il s'agissait d'un enfant. Aussitôt il rengaina son arme.

- Hé, salut.

 Il n'eut aucune réponse.

- Je m'appelle Ethan, et toi ?

 Toujours rien. Il fallait qu'il réussisse à le faire sortir de là. Il se mit à genoux et rampa jusqu'à lui. C'est à cet instant qu'il découvrit qu'il s'agissait d'une petite fille.

- Tu ne veux pas me dire comment tu t'appelles ?

- Candy Sue.

 Le prénom avait été murmuré, mais il resterait gravé à jamais dans la mémoire du jeune homme. Cet instant allait leur changer la vie à tous les deux, mais aucun ne s'en doutait encore.