Souffle âpre d'une journée nauséeuse, il sommeille l'ennui. S'esquivant peu à peu, croassant un vague vibrato entre deux claquements de paupières, il s'emmêle ; il se fond, gluant sous ses doigts qui s'accrochent, qui griffent un reste de conscience, une réalité huileuse qui semble emplir ses bronches de viscosités. Les draps gourds le collent à sa peau décharnée. Il se perd. Il attend. Et peu importe que vous désiriez lui venir en aide, que vous soyez pris d'une envie de le distraire ou bien de l'écouter. Peu importe, en réalité. Il s'enfonce, seul et avec envie, dans les méandres malléables de son vice dont chaque particule d'air est l'excuse dolosive.