Cette petite feuille qui file,
Sur L'eau de la rivière
Qui traverse la ville,
Depuis bien plus tôt qu'hier.

Sur l'eau déchaînée,
Ou sur l'eau calme,
Rien ne l'empêche de continuer,
Bien qu'elle n'ai pas de palmes.

Sur le chemin des grands fleuves,
Sur le chemin des grandes eaux,
Elle s'en fiche qu'il pleuve,
Et continue de nager, comme vole un oiseau.

Et là l'eau s'arrête,
Et là la vie aussi,
Le chemin est fini,
Aussi vite que la fin d'une fête.

Et la petite feuille coule,
Et les pigeons roucoulent,
Et l'eau à engloutit,
De cette feuille la vie.

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