Une fois le morceau de papier récupéré, il le glissa dans la poche de sa chemise, celle-là même habituellement remplie de bonbons au citron. C'était sa manière de prouver à sa femme qu'il faisait des efforts pour arrêter la cigarette. Une justification bancale, mais suffisante pour calmer les reproches.

Le shérif, encore tremblant devant l'horreur qu'il venait de découvrir, se dirigea vers le lac. Il y plongea ses mains, et le liquide granuleux, aussi loin de l'eau pure qu'un cadavre de la vie, s'infiltra entre ses doigts. Il éclaboussa son visage avec ce jus opaque, comme pour effacer la vision de la tête ensanglantée de Marianne.

Après cet étrange baptême, il marcha lentement vers son bureau, ses pensées tourbillonnant comme une tempête. Il n'avait jamais vraiment connu Marianne. Tout ce qu'il savait d'elle, c'était qu'elle avait un lien avec Hamlet. Mais quel lien précisément ? Une amante ? Une sœur ? Une ennemie ? Et comment deux personnes liées pouvaient-elles disparaître presque simultanément ?

Un meurtre.

Il n'y avait pas d'autre explication. C'était toujours un meurtrier dans ce genre d'histoires. Du moins, c'était ainsi dans les romans policiers qu'il dévorait avidement. Car, et c'était là son plus grand secret, le shérif n'avait jamais suivi de formation, ni passé d'examens pour exercer ce métier. Ses seules références, c'étaient les aventures de Dan Brown et quelques thrillers poussiéreux glanés dans des brocantes.