C'était une nuit d'hiver, froide et noire...

Encore une cible facile, malgré l'énorme somme promise pour sa tête.

Je marchais dans une petite ruelle malfamée de Londres.

Quelques heures plus tôt les vendeurs de journaux tentaient de vendre leur marchandise grâce à mes méfaits...

Les crimes de L'Ange de la Mort.

J'entendais encore leur voix crier :
« Un nouveau meurtre en blanc, signé
L'Ange de la Mort. »
Bien sûr suivit de leurs phrases purement commerciales :
« Achetez mon journal pour connaître tout les détails ! »

Des avis de recherche, placardés sur les murs de la capitale...

Arborant mon cruel symbole exposé au dessus du prix fixé pour ma tête.

Ma signature ainsi vue inoffensive,

mais imbibée de sang...