Mi è sempre piaciuta la neve.

La neve è poesia. Una cosa magica.

Dio, quanto la adoravo da piccolo.

Nel mio paesino nevicava raramente d'inverno, ma quando accadeva era festa per noi bambini.

Sfrecciavamo lungo le strade ghiacciate con i nostri slittini, rimanendo fuori fino a sera per poi concludere la giornata con una dolce cioccolata calda al bar.

Chissà cosa fanno adesso, i miei amici delle elementari.

Chissà se ricordano le giornate passate sotto il sole che illuminava la soffice neve, i vecchi slittini e gli alti uomini bianchi mancanti di naso dato che le nostre madri non avevano comprato le carote.

Mi mancano gli inverni innevati del mio paesino.

Quando ai tempi la neve non era un ostacolo per le uscite a bere.

Quando la neve non uccideva, nei film, libri e realtà; appropriandosi dei corpi che aveva pietrificato con il suo gelido soffio.

Quando non desideravi buttarti dal terrazzo, nudo e senza scudo, lasciando che la soffice neve ti inghiottisse facendo sparire ogni tua traccia fino alla primavera successiva, rendendo il tuo corpo terreno per fiori.

Mi mancano quei dolci e spensierati pensieri sulla neve, soffice come la nostra innocenza di allora.

Ora voglio solo sprofondare nella neve.