Ich hasse diese Nächte.
Wenn ich oben in meinem Bett liege.
Meine kleinen Hände zu Fäusten geballt.
Die Augen zugekniffen.
Und langsam vor und zurück schaukele.

Von unten.
Leise.
Gedämpft.

Wenn Mama dann kommt und mir ein Schlaflied vorsingt.
Ist ihre Stimme leiser.
Und ich spüre die Traurigkeit.
Dann bin ich auch traurig.