Kakashi avait connu une femme, une fois.

Elle était plus âgée que lui, belle, avec des cheveux roux et un sourire vif qui ne manquait jamais de le faire s'arrêter et de le fixer. À sa manière enfantine, il l'avait aimée, autant qu'il avait admiré son mari.

Kakashi connaissait une femme maintenant. Ses cheveux étaient roses, pas rouges, mais son sourire était taillé dans le même tissu.

Il pensait savoir pourquoi Naruto était si attiré par elle : c'était instinctif, l'ombre d'un souvenir transmis par son père absent.

Il était certainement facile de voir pourquoi il était attiré par elle.

Elle n'avait pas peur de la vie, n'avait pas peur de tendre la main et d'emmêler ses doigts dans l'âme des gens même s'ils étaient presque certains de lui faire du mal. Elle n'avait pas peur de pleurer pour les gens qu'elle aimait, n'avait pas peur de tomber en premier lieu. Elle était intrépide pour elle-même, et pourtant terrifiée en même temps que quelque chose d'horrible sans nom puisse arriver à ceux qu'elle a choisi d'aimer.

Elle tenait à elle, et donc il l'aimait.

Kakashi ne dirait jamais un mot. Elle a déjà assez pleuré.

Fin.