Und als er mit der bloßen Hand

Figur erschuf und vor ihr stand

erblickte er, und wurde bleich,

die Tragik doch im Menschenreich:

Obgleich er schaffte nur Figur,

aus weißem Mamor, Gold, Purpur

kreierte er doch lediglich

Ein Stück, das Idealen glich

Und nichts, was er nicht leiden kann

hätt' er ihr jemals angetan.

Er schaffte sie, gar feurig wild,

nach seinem schönsten Menschenbild.

Wer weiß, wie stünde sie nur hier,

geschaffen in wohl and'rer Zier,

wenn er gelassen hätte, nicht,

den Marmor, wie ihn traf das Licht.

So steht Figur nun schön und fein

doch wird wohl nie ein Mensche sein.

Produkt ist sie aus seinem Traum

Ein Wunder steht in seinem Raum.

Pygmalion aber sah es nun:

Dass keiner würd' es anders tun.

Und das was er geschaffen hat

Bei uns doch täglich findet statt:

Wie er nun dort sein Werke sieht,

wozu ihm seine Sehnsucht riet,

entdeckte er, was endlos ist:

dass du, wie ich, Produkt nur bist.