Voy. 

Vengo.

Llego.

Vaivén continuo.

Somos amantes, Eliot.

Pero

nunca has besado mi cuerpo.

Desconocés mi color

pero te sabés de memoria

cada sílaba que huye

durante mis gritos. 

Pintado con negro, 

negro de sangre seca, 

negro de oscuridad, 

negro de miedos contenidos, 

está mi cuarto. 

Parece halloween, te veo venir

en cada esquina

y corro

cuando mis piernas me lo permiten

y me trago el llanto

porque llorar es invocarte

y te odio

porque solo sé odiarte

y te amo

porque gracias a vos

soy esto que soy.

No importa cuánto me persigas, 

te acepto como una parte mía. 

Este grito y persecución

son pintura estática, un recuerdo que temo

porque voy, 

vengo, 

llego, 

tropiezo 

y sigo, 

pero nunca retrocedo.