Wir hocken im Zwielicht und flüstern, um den räuberischen Tag nicht zu wecken, der wieder wegnehmen will, was die Nacht gegeben hat.

Deine letzte Heimlichkeit, deine letzte Verschwörung will ich sein.

Dich verlassen, bevor die Morgensonne mich entdeckt,

immer wieder, bis an den Tag, an dem deine Vernunft wiederkehrt, die ich für kurze Zeit von hier vertreiben konnte.

Frühling 95