Plus jeune, je me demandais pourquoi j'étais née.

Je me demandais pourquoi je grandissais.
Je me demandais si j'allais me réveiller un jour du rêve infernal qu'était ma vie minable.
Je me demandais pourquoi je restais envie.
Je me demandais pourquoi j'avais autant de bourlets, autant de boutons.

Je me détestais.

Je suis contasment bousculée par la vie.
Elle me détruit petit à petit.

Je suis sûre qu'il y a un moyen que je me sentes mieux.Mais ça ne suffirait pas.

Je perds espoir.
Je ne peux pas continuer à faire croire que je vais bien.

Je ne vais pas bien.
J'ai besoin d'aide.
Maman m'aide.
Ma sœur m'aide.
Mais est-ce assez?
Pas pour l'instant.

Je veux... je ne sais pas.
En faite, je ne veux pas d'aide. De la compassion ? Sûrement pas. Je ne suis pas là pour qu'on ai pitié de moi.

Je suis là pourquoi? Je n'en sais rien.
Pourquoi je reste ici?Je n'ai pas le choix. Si je l'avais, peut-être aurais-je une meilleure vie.

Qu'est-ce que je raconte? Comme si tout irait mieux un claquement de doigt.Comme si mes problèmes allaient se résoudre en un instant.

Pourquoi resterais-je ici alors?