Jour des feuilles, 1 du mois, année 749 après l'apparition des lézards volants.

Depuis ce matin personne ne parle, tout le monde craint au fond de lui qu'au moindre chuchotement l'ennemi ne fonde sur nous ou que des pièges se déclenchent. Cela semble n'avoir aucun sens mais nous préférons tous limiter les risques. Après tout, il est vrai que nous ne connaissons rien des armes de l'adversaire. Alors seul les bruits de nos bottes battant le sol à un rythme régulier et ceux des objets en tout genre rebondissant contre nos uniformes trahissent notre présence en brisant le calme de mort qui pèsent tout autour de nous. Même le vent s'est tu, aucun animal n'est présent autour de nous. Tout est désertique, mort, en ruine, gris, rien ne pousse. Dans le silence ambiant, les tensions peuvent vite monter. Je ne sais pas si c'est la peur qui rend mes camarades comme ça mais dans tous les cas je les remercie de leurs solidarité. En ville, ceux qui étaient à bout se tapaient dessus pour se faire les nerfs. Je vois bien sur leurs visages que le moindre bruit provenant de notre petit groupe énerve tout le monde autour. Mais les hommes finissent par se comprendre avec quelques gestes rapides.

Au moment où j'écris ces lignes il est tard. Nous mangeons un repas froid, car aucun combustible ne se trouve à proximité et personne n'en a vu depuis hier. Certain de notre équipe pensent que nous sommes en fait déjà mort sans le savoir, ce qui expliquerait le paysage. Je ne suis pas de leurs avis car je pense qu'il n'y a rien après la mort. Si c'était le cas, pourquoi la vie existerait-elle alors ?