Il faisait nuit. Le champ de fleurs était tout juste éclairé. Il n'y avait pas de lumière, seulement les reflets de la lune. La lune qui, aujourd'hui, était pleine. Les fleurs étaient immobiles. Sauf une. Marguerite.

Marguerite, se promenait dans les fleurs. Elle était seule. Elle était différente. Elle était étrange.

- Zoé. Tu es là ? demandait de temps en temps Marguerite.

Mais Marguerite était seule.

Marguerite s'asseyait dans l'herbe. Elle tressait les fleurs en chantonnant. En pensant. En rêvant. Une petite fleur seule dans un champs chantonnait. Toute personne serait partie.

Mais Marguerite était différente.

Marguerite pleurait. Marguerite riait. Marguerite enrageait. Marguerite souriait. Tout ça, toute seule. Comme une fleur solitaire, et non, une personne.

Mais Marguerite était étrange.