Als Sherlock seine Augen öffnete, war er nicht mehr auf dem Platz vor dem Schwimmbad. Er war in einem hellen Zimmer, in einem Krankenhausbett. Sherlock blinzelte ein paar Mal, dann fiel ihm der Inhalt von vorher wieder ein.

"John...", krächzte er. Seine Stimme klang, als würde sie jemand anderem gehören. Sherlock drehte seinen Kopf und zuckte fast zusammen. Etwa zwei Meter von ihm entfernt war ein weiteres Bett. In diesem saß John, der auf ihn starrte.

John sah anders aus als er es auf dem Platz getan hatte. Sein Gesicht war nicht mehr rußig, genau wie seine Haare, er trug ein weißes Shirt, was Patienten in Krankenhäusern trugen, ein Pflaster klebte über seiner rechten Augenbraue. Außerdem war sein Schienbein verbunden worden. Sein Blick war besorgt, doch er wurde sanft, als Sherlock ihm in die Augen sah.

"Guten Morgen", flüsterte er, als Sherlock sich ächzend aufrichtete. "Wie geht es dir?"

Sherlock starrte ihn an. "Ganz gut, denke ich", antwortete er langsam. John starrte ihn weiterhin an. Sherlock setzte sich hin. Sein Kopf fühlte sich seltsam an, ihm war schwindelig und er musste kurz die Augen schließen. Als es wieder ging, stand er langsam auf und ging auf Johns Bett zu.

Dort angekommen stetzte er sich neben seinen Verlobten. Gerade wollte er ihm durch die Haare streichen, da bemerkte er erst den Verband an seinem rechten Arm. Stimmt, er hatte die Glastür eingeschlagen.

"Wie geht es dir?", fragte Sherlock und legte seine linke Hand an Johns Wange. Johns Mundwinkel zuckten leicht nach oben.

"Ich bin noch am Leben", sagte er. Sherlock lächelte sanft. Dann, bevor er etwas erwidern konnte, hatte John ihn feste heruntergezogen und seine Lippen hungrig auf die Sherlocks gepresst. Sherlock stöhnte genüsslich, während er mit derselben Leidenschaft erwiderte. Johns Lippen hatten sich noch nie so echt angefühlt, wahrscheinlich lag das daran, dass sie beide fast gestorben waren.

Sherlock öffnete seine Lippen ein wenig und schmeckte Johns Zunge, die mit der seinen tanzte, und der Moment war perfekt. John stöhnte kurz, während er durch Sherlocks Locken fuhr.

"Du wundervoller, fantastischer, verrückter Mann", flüsterte er. "Du hast mich gerettet, Sherlock. Du hast mich aus dem brennenden Gebäude getragen." Sherlock küsste ihn einfach weiter und schaffte es John so kurz zum Schweigen zu bringen. "Was hast du dir dabei gedacht? Du hättest lebendig verbrennen oder ersticken können!" Sherlock küsste ihn wieder.

"Ich würde dich niemals aufgeben", flüsterte er. "Ich werde entweder mit dir sterben oder mit dir leben. Doch ich werde alles versuchen, um letzteres zuerst sicherzustellen." John starrte ihn lange an.

"Ich bin so froh, dass es dir gut geht", murmelte John. "Ein paar Sekunden später, und du... verdammt, Sherlock!" Die letzten beiden Worte waren leiser als die vorherigen und John drückte sich an den Körper des Detectivs. "Ich hatte solche Angst um dich", flüsterte er. Sherlock küsste seinen Kopf, seine Stirn und seine Schläfen.

"John, du warst unglaublich", flüsterte er. John lachte kurz.

"War ich das? Ich kann mich an nichts Unglaubliches meinerseits erinnern, tut mir leid", sagte er. Sherlock schüttelte den Kopf.

"Sebastian hätte mich erwürgt, wärest du nicht da gewesen", flüsterte er. John wollte offenbar etwas antworten, doch Sherlock küsste ihn weiter. Er hatte dieses Verlangen in sich, Johns Lippen auf den seinen zu spüren, den Arm um ihn gelegt zu haben und ihn am liebsten nie wieder loszulassen.

"Du bist so wunderschön", flüsterte John zwischen den Küssen. "So fantastisch, so klug, und mein." Sherlock nickte abwesend. Ja, er war Johns. Nur Johns. Und John war sein.

Als sie sich lösten sah Sherlock John in die Augen. Der sah ihn lächelnd an. "Ich liebe dich, John." John griff sanft um Sherlocks Bauch. Plötzlich erstarrte dieser. "Wo ist er? Wo ist Moran? Was, wenn er wieder etwas plant und wir immer noch nicht sicher sind?"

John legte beruhigend eine Hand auf Sherlocks Schulter. "Sherlock, Lestrade hat, nachdem du eingeschlafen bist, persönlich alles kontrolliert", sagte er. Sherlock sah ihn zweifelnd an. "Und Mycroft hat ihm geholfen. Wir sind in Sicherheit." Sherlock sah ihn lange an.

"Sicher?", fragte er. "Wenn sie etwas übersehen haben?" Doch Johns Augen strahlten zuversichtlich. Sherlock konnte nicht anders, als ihm zu vertrauen. Dann sah er fragend zu Sherlock auf.

"Sherlock, weißt du vielleicht, was vor all dem passiert ist? Das letzte, an das ich mich erinnern kann, war, dass du auf mich gesprungen bist und mich weggerollt hast. Und da war noch dieser Knall", sagte John langsam. Sherlock nickte.

"Also...", sagte er. "Ich muss gestehen, ich weiß es selbst nicht genau, aber als ich dir in die Augen gesehen habe, was ich unglaublich gerne tue, übrigens, immerhin bist du wirklich sehr gutaussehend, besonders deine Augen, ich liebe deine Augen-"

"Sherlock", seufzte John kurz. Sherlock hielt kurz inne, dann schüttelte er den Kopf.

"Gut, wie auch immer", sagte Sherlock. John hob eine Augenbraue. "Ich hatte schon vorher jemanden gehört, dieser jemand war jedoch nicht hineingekommen, sondern war vor der Tür stehen geblieben. Dann hat sich die Tür geöffnet, nur einen winzigen Spalt breit."

"Augenblick", sagte John. "Du hast mit deinem Rücken zur Wand gesessen, wie hast du das alles mitbekommen?" Sherlock sah ihn an.

"Deine Augen", sagte er. "Glücklicherweise liebst du mich wirklich, deshalb waren deine Pupillen geweitet, in denen spiegelte sich, was passierte."

John sah ihn mit weit aufgerissenen Augen an. "Das alles hast du in meinen Augen gesehen?!", fragte er. Sherlock nickte verlegen.

"Ja", sagte er lächelnd. "Außerdem habe ich etwas gehört, ein Klicken. Und ich habe das Geräusch wieder erkannt. Es ist das Klicken, was entsteht, wenn man den Ring eines Handwurfgerätes abnimmt." John blinzelte ein paar Mal. Dann räusperte er sich.

"D-du willst mir also erzählen, dass jemand uns in die Luft sprengen wollte?", wiederholte er ungläubig. "Mit einer Handgranate?"

"Ich weiß es nicht genau. Aber die Person, die die Treppen hochging, hatte nicht den Gang eines Selbstmörders", erklärte Sherlock. "Der Gang eines Selbstmörders ist langsam, etwas uneben und unsicher, denn ein Selbstmörder ist immer etwas unsicher, niemand hat das sichere Verlangen, sein eigenes Leben zu nehmen. Nicht einmal Moriarty. Das hieß, dass diese Person, was immer sie in der Hand hielt, nicht behalten wollte. Ab da habe ich aufgehört, zu analysisieren. Es gab Wichtigeres zu tun." John starrte ihn lange an. "Was ist?" John zog Sherlock an seinem Shirt herunter und küsste ihn verlangend.

"Mein Retter", flüsterte er. Sherlocks Wangen färbten sich ein wenig rosa und er lächelte. "Gott, ich liebe dieses Lächeln."

"Du kannst heute gar nicht deine Finger von mir lassen, Liebling", sagte Sherlock amüsiert. John hob eine Augenbraue an.

"Du bist auch unglaublich gutaussehend, wenn du mich rettest oder klug bist", knurrte er. Sherlock sah ihn protestierend an.

"Ich bin immer klug!", flüsterte er. John lachte.

"Ganz genau", hauchte er in Sherlocks Nacken.

"Sei leise, Idiot", sagte Sherlock lachend und küsste ihn auf die Wange. John drehte seinen Kopf. "Du siehst sowieso besser aus als ich", sagte Sherlock und küsste Johns Stirn.

John lachte und schmiegte sich an Sherlock. Dieser legte seine Hand an Johns Wange. John schloss kurz seine Augen. "Sherlock?", fragte er leise.

"Hm?", summte Sherlock. John öffnete seine Augen. Sherlocks Lächeln verschwand langsam. Johns Augen musterten ihn traurig.

"Ich... ich weiß, ich bringe es nie wörtlich aus mir raus, aber...", begann er. Sherlock drehte seinen Kopf fragend. "Ich bin dir dankbar. Unglaublich dankbar. Danke für alles, was du für mich tust. Du setzt dein Leben hinter das meine, ohne es für eine große Sache zu halten, doch das ist es. Das ist Mut, Selbstlosigkeit und Liebe alles zusammen. Und damals, als ich geschrieben habe, dass du herzlos seist, war ich blind. Oder als ich meinte, dass du es einfacher hättest, weil du es nicht fühlen musst. Du hast ein Herz, Sherlock. Ein großes. Und ich bin unglaublich stolz, dass ich sagen darf, dass du mich liebst." John sah ihm in die Augen. Sherlock sah ihn lange an, dann lächelte er kurz.

"John...", flüsterte er langsam. "John Hamish Watson. Bald sogar Watson - Holmes." John sah ihn überrascht an. "Du bist das Kostbarste, was ich habe. Du bist so viel wichtiger als meine Klugheit oder meine Besitztümer. Du bist wichtig für mich, so sehr, dass ich nicht zögern werde, für dich mein Leben zu riskieren. Denn ich habe es eben schon gesagt und ich sage es nochmal: ich werde lieber mit dir sterben, als ohne dich zu leben. Dich kann man nicht mit irgendwem vergleichen. Du siehst mich an, siehst über meine Fassaden, über meine Mauern, über meine Arroganz oder meine vielen Laster. Ich habe, bevor ich dich kennengelernt habe, nicht gedacht, dass ich so etwas brauchen würde. Doch ich lag falsch. Ohne dich... wäre ich allein. Doch das bin ich nicht, ich feiere bald eine Hochzeit mit dir. Und dass werde ich nie ganz zurückzahlen können."

John starrte Sherlock an, ohne ein Wort zu sagen. Dieser sah ihn unsicher an. Dreieinhalb Jahre Beziehung und trotzdem waren Johns Reaktionen immer noch verunsichernd. Hatte er etwas falsches gesagt? Oder gemacht?

Doch John drückte nur seine Lippen gegen Sherlocks, fuhr durch die Locken und presste sich dicht an Sherlocks Körper. Sherlock machte ein überraschtes Geräusch, erwiderte jedoch den Kuss so schnell wie möglich.

"Ich dachte, ich bin nur gutaussehend, wenn ich klug handle?", fragte Sherlock neckend. John sah ihn an und Sherlock bemerkte überrascht, dass John Tränen in den Augen hatte. "John?"

"Du Idiot", flüsterte John lächelnd. "Ich liebe dich so sehr."

~

Glücklicherweise wurden John und Sherlock relativ schnell entlassen. Zusammen riefen sie ein Taxi. Sherlock half John, beim Ein- und Aussteigen, da das gebrochene Bein doch etwas im Weg war. Doch mit den Krücken, die das Krankenhaus mitgegeben hatte, wurde es etwas einfacher, zu laufen.

Als sie schließlich an der Baker Street ankamen, hatten sie sich ziemlich gut von den Schmerzen ablenken können.
"Das muss man alles auf einer Hochzeit tun?", fragte Sherlock verwirrt, als sie auf die schwarze Haustür zugingen. "Einen Schwur, das Ja-Wort, das Ring - Geben,... das alles ist verwirrend. Können wir nicht einfach sagen, dass wir uns lieben, uns küssen und mit den Sex - Ferien beginnen?" John warf ihm einen belustigten Blick zu.

"Nenn es lieber Flitterwochen, so wie jeder andere, ja?", sagte er grinsend. Sherlock setzte einen entrüsteten Ton auf.

"Es geht doch hauptsächlich um Geschlechtsverkehr, warum sagt man es dann nicht einfach?", fragte er. John lachte kurz, dann griff er in seine Tasche und zog den Schlüssel heraus.

Nachdem er die Tür geöffnet hatte, ging er vorsichtig in die Wohnung hinein. Er half Sherlock dabei, seinen Mantel auszuziehen, dafür half Sherlock ihm mit den Schuhen. Danach gingen sie beide nach oben, Sherlock ging hinter John her, für den Fall, dass er hinfallen würde. Doch sie schafften es, ohne Unfälle nach oben zu gehen. Doch als sie oben angekommen waren, erstarrten beide.

"Unser Wohnzimmer...", flüsterte Sherlock. John starrte auf den Raum vor ihnen, der vollständig verwüstet war. Es war ein trauriger Anblick.

Die Violine, das Holz dunkel, die Seiten zerstört. Sie lag auf einem der Sessel, die beide Brandspuren hatten. Fast überall war Ruß, man konnte genau sehen, wo die vermeitliche Bombe eingeschlagen war, es war ein Wunder, dass sie beide keine Verbrennungen erlitten hatten.

John starrte auf das Zimmer, in dem sie getanzt hatten, sich zum ersten Mal geküsste hatten und sich zerstritten und wieder verziehen hatten.

Als er zu Sherlock hinübersah, sah er, dass dieser die Augen vor Entsetzen weit aufgerissen hatte. Schnell griff er nach seiner Hand, seiner linken natürlich. Sherlock seufzte lange.

"Also... das ist hier passiert. Jetzt wissen wir es. Es wurde etwas Explosives hineingeworfen, nicht wirksam genug, um die Wohnung zu sprengen, doch genug, um das Zimmer zu verwüsten...", sagte er. Dann ging er langsam in das Zimmer hinein. John wollte gar nicht erst wissen, wie sehr ihn der Anblick zerstören musste. Es war immerhin seine Wohnung gewesen. Er war hier länger gewesen.

"Sherlock...", flüsterte er. Sherlock drehte sich um. Doch anders als erwartet sah er nicht traurig aus. Ein sanftes Lächeln bildete sich auf seinem Gesicht.

"All das gebe ich gerne auf, wenn es von mir verlangt wird", sagte er. John starrte ihn verwirrt an.

"Warum?", fragte er. Sherlocks Grinsen wurde breiter.

"Weil du bei mir bist", sagte er. John lächelte sofort wieder. Da war er wieder. Der Stolz, dass ein Mann wie Sherlock einen Mann wie ihn liebte.

~

Die nächsten Tage waren etwas durcheinander. Mycroft hatte ihnen beiden geholfen, was Renovierungen angingen. Natürlich hatte er nur Leute angestellt, es wäre undenkbar gewesen, dass er tatsächlich etwas mit der eigenen Hand getan hätte. Doch Sherlock und John waren ihm dankbar.

Nach einer Woche und einer Menge Arbeit war das Wohnzimmer relativ normal. Mycroft hatte zwar angeboten, alles perfekt aufbauen zu lassen und zum Beispiel den Smiley in der Wand entfernen zu lassen, doch Sherlock und John waren beide sehr glücklich mit dem bisherigen Ergebnis.

Dann, zwei Wochen vor der Hochzeit klingelte es plötzlich an der Tür. Sherlock, der gerade dabei war, verschiedene Serviettenformen vor John vorzuführen, ging verwirrt nach unten.

"Hallo, Sherlock", begrüßte ihn Mary erfreut. Sherlock schüttelte überrascht ihre Hand.

"Hallo", sagte er. "Was machst du hier?"

"Mycroft hat mich geschickt", sagte sie. "Er will euch etwas mitteilen. Es hat mit dem zu tun, was ihr beide überlebt habt." Sherlock nickte kurz.

"In Ordnung", sagte er und führte Mary nach oben. John drehte sich ebenfalls überrascht um.

"Mary?", fragte er. "Wie geht es dir? Geht es um die Hochzeit?" Mary schüttelte ihren Kopf.

"Mycroft hat mich geschickt. Ich soll euch sagen, dass bei dem Ereignis im Schwimmbad ein Körper gefunden wurde. Ein verbrannter, um genau zu sein", sagte Mary. Sherlock und John wechselten einen überraschten Blick.

"Das tut uns sehr leid, aber wieso will Mycroft uns das mitteilen?", fragte John verwirrt. Marh holte einmal tief Luft.

"Es war nicht irgendein Körper", sagte sie. "Es war Sebastians. Er ist tot." John starrte Mary erschrocken an. Sherlocks Kiefer klappte nach unten.

"W-was?", fragte er, volkommen verwirrt. "Er... er ist tot? Ist Mycroft sicher?" Mary nickte.

"Mary, es tut mir leid um deinen Bruder", sagte John. Sherlock wusste, es war nur halb war, doch Mary lachte nur kurz.

"Das war nicht mein Bruder", sagte sie. "Ein Bruder würde mich nicht zwingen, jemanden zu erschießen, oder eine Nachricht an mich schicken, um mich denken zu lassen, er sei tot. Und es tut mir immer noch sehr leid. Ich habe nichts getan, um all das wieder gutzumachen. Als ich herausgefunden habe, dass er die Nachricht von Sherlock an dich aufgehalten hat, dass er noch am Leben sei, spätestens da-"

"Augenblick", sagte John überrascht. "Er hat die Nachricht aufgehalten? Den Brief von Sherlock an mich? Das war er?" Mary nickte.

"Ich hatte ihn in deine Jacke gesteckt, als du im Wartezimmer gesessen und geschlafen hast, nachdem ich Sherlock... nun...", sagte Mary mit einem Blick nach unten. John und Sherlock wechselten geschockte Blicke.

"Danke, Mary", sagte Sherlock. "Du hast keine Ahnung, wie gut es tut, zu wissen, dass wir nicht jede Sekunde um unsere Sicherheit fürchten müssen." John nickte, dann stand er auf und umarmte Sherlock feste. Mary lächelte.

"Gut, dass war es auch", sagte sie mit einem halben Lächeln. Sherlock löste sich kurz von John.

"Vielen Dank", sagte er. "Du weißt, du bist immer wilkommen bei uns. Solange du nicht versuchst, einen von uns umzubringen." Mary sah ihn lange an, dann schlich sich ein Lächeln auf ihre Lippen.

"Das kann ich akzeptieren", sagte sie lachend, dann drehte sie sich um und verschwand aus ihrem Sichtfeld. Bevor Sherlock jedoch irgendwas sagen konnte, spürte er Johns Lippen auf den seinen.

"Es ist vorbei", sagte John erleichtert. Sherlock nickte.

"Sebastian ist tot", flüsterte er. "Doch das Spiel selbst ist immer noch nicht vorbei, erinnere dich daran." John lächelte nur.

"Du Idiot", flüsterte er. "Du Otter." Sherlock lachte kurz.

"Du Igel", flüsterte er zurück und küsste John nochmal.

~

Also... nun ja... ich weiß, es ist vielleicht etwas langweilig, aber ich dachte, es hätte vielleicht etwas poetisches. Der Psychopath, der in seinem eigenen Werk zugrunde geht, während sein ursprüngliches Ziel jedoch entkommt.

Naja.

Danke fürs Lesen! Bis zum nächsten Kapitel!

Wiiprinzess ♡