Chaque jour, elle revenait à son dortoir, et il était là. Prêt à percer son cerveau d'insultes et de plaintes, et cela commençait à la vider de sa vie. Elle finirait ses cours et retournerait au dortoir des préfètes en chef pour terminer ses devoirs, sachant que la bibliothèque serait trop remplie jusqu'à environ huit heures du soir, et il était toujours là. A justre attendre; sa langue était humide et se préparait à l'inciter à des disputes qui pouvaient durer des minutes ou des heures, tout dépendait entièrement de leur entêtement.

C'était toujours les mêmes mots méprisants.

Sale.

Chienne.

Sang de bourbe.

Sang de bourbe...

Parfois ils faisaient mal, et parfois moins. Elle développait lentement une immunité contre eux, mais de temps en temps, il lui lançait quelque chose de nouveau, et cela la secouait complètement. Là encore, elle donna aussi bien qu'elle obtint. Ils étaient assez bien assortis, supposa-t-elle, mais après une semaine de maux de tête pulsants et de sa voix tonnant dans ses oreilles, elle en avait assez.

Le huitième jour de son séjour - un vendredi - pendant sa leçon d'Arithmacie, Hermione eut une épiphanie, et cela vint avec la voix de sa mère.

Rien n'agace plus un intimidateur que si tu ne réagis pas. Ou mieux encore, sois gentil avec lui.

Elle n'avait jamais vraiment prêté beaucoup d'attention à ces petits conseils stupides que les parents donnaient, car le plus souvent ils ne faisaient rien de bénéfique, mais cela, elle pouvait l'utiliser. Malefoy l'appâtait clairement parce qu'il s'ennuyait, et si elle refusait de le reconnaître, ou simplement de jouer gentiment, cela lui ferait mal à la tête. Et s'il s'énervait trop, elle pouvait simplement l'enfermer dans sa chambre jusqu'à ce qu'il se calme. 

Elle n'avait jamais autant chéri sa baguette.

Encore deux cours et elle aurait fini pour la journée. Et il serait là. Attendre. Et elle l'ignorerait. Peu importe à quel point il la blessait, elle ne réagirait pas.

Elle ne réagirait pas comme il le souhaitait.

Il ne restait plus que Potions et Botanique, et elle pourrait tester sa petite théorie sur le connard malicieux.

***

Il y avait quatre cent cinq carreaux entre la kitchenette et la salle de bain. Tout blanc, et cinquante-six avaient des fissures. Cela lui avait pris trois jours pour le confirmer, avec l'interruption sanglante de Granger et son besoin de revérifier.

Il était alors retourné au plancher. Il y en avait quatre-vingt-dix-sept en tout, trente-huit dans sa chambre et puis il avait aussi ajouté tous les autres dans le dortoir. Cela excluait la chambre de Granger, bien sûr. Il avait essayé de pénétrer par effraction dans ses appartements il y a deux jours et avait ressenti la même sensation de brûlure qu'il avait ressentie depuis la porte principale bout des doigts grondé. Pêche.

Il s'était réveillé à deux heures aujourd'hui après une nuit très tumultueuse. Plus de cauchemars, et ils empiraient beaucoup. Ses yeux s'étaient automatiquement dirigés vers sa tête de lit pour étudier ses œuvres, comme ils l'avaient fait chaque matin auparavant. Dans l'état actuel des choses, il avait six points et Granger cinq. D'après sa mémoire, et un rappel que certains jours ils s'étaient disputés plus d'une fois, il devina que c'était vendredi.

Il était arrivé un vendredi, ce qui en ferait son huitième jour en enfer.

Au moins, il parvenait à garder une trace du temps. Sorte de...

Il aurait vraiment été plus judicieux de marquer la journée sur sa tête de lit au lieu de pointer des arguments. Mais merde. Il gagnait, donc ça resterait comme ça.

Il quitta son lit, se changea et partit à la recherche de quelque chose à faire. Compter. Juste jusqu'à ce que Granger revienne et qu'ils puissent avoir leur bataille d'esprit habituelle.

Granger...

Son odeur était partout ; assombrir l'atmosphère comme un smog d'été. Ce savon de tee-tree qu'elle avait utilisé, un soupçon de pluie d'été, et ce qu'il avait finalement établi était la cerise. Doux avec un peu d'épice. Pas entièrement désagréable; juste suffoquant quand il devait l'inhaler toute la journée, tous les jours. Son arôme s'était même infiltré dans sa chambre, et était maintenant définitivement coincé quelque part entre ses sinus et son lobe frontal.

Il ne pouvait pas s'en passer. D'elle. Et cela entraînait la folie dans son cerveau juste un peu plus vite.

Se dirigeant vers la zone commune, il attrapa son bol de céréales habituel avec une pomme et chercha quelque chose à compter... Mais il n'y avait rien.

Alors il regarda simplement l'horloge et regarda les minutes défiler jusqu'à ce qu'elle rentre à quatre heures moins vingt, comme elle le faisait toujours. Comme une horloge. Sa petite silhouette se glissa dans la pièce et il se laissa aller à un sourire narquois cruel.

Que les jeux commencent.

« Bon après-midi Sang-de-Bourbe, » salua-t-il avec bravade, pas particulièrement gêné quand elle ne réagit pas. Il lui fallut un certain temps pour s'énerver à un niveau qu'il savourait. "Et comment notre rat de bibliothèque préféré Gryffin-bore a-t-il trouvé les leçons aujourd'hui?"

"Très bien, merci," répondit-elle calmement, prenant sa place habituelle sur le canapé.

Il faiblit. Quoi, pas de "merde, Malefoy" aujourd'hui ?
"Je t'ai posé une question-"

"Et je t'ai donné une réponse," répondit-elle calmement. Trop calme.

"Ce n'était pas assez bien", critiqua-t-il en s'approchant d'elle.

Elle haussa les épaules. Elle haussa simplement les épaules et enleva un parchemin pour commencer ses devoirs. Le traitement silencieux, un défi. D'accord, il pourrait jouer avec ça. Elle finirait par réagir. Elle devait le faire. Il avait attendu l'étincelle dans ses yeux et les répliques tranchantes pendant plus d'une heure. Il les voulait. Prospérait sur eux, en fait.

" Putain, qu'est-ce que c'est que ça ?" cracha-t-il, arrachant le parchemin de ses doigts et l'examinant d'un œil critique. "Tu écris même comme un moldu malformé. Les Sang-de-Bourbe ne peuvent-ils pas gérer une écriture décente ?"

Elle ne le regarda toujours pas, se contentant de sortir un livre de son sac et commença à lire.

 Il jeta ses devoirs sur le côté et grogna. 

"Tu ne me trompes pas, Granger," dit-il lentement, se tenant juste devant elle et croisant les bras. "Je sais ce que tu fais."

 "Je lis," lui dit-elle doucement, ses yeux brillants de cannelle parcourant les pages d'encre. 

"Tu sais que tu veux me crier dessus, Granger," dit-il d'une voix traînante, convaincu qu'il devait taquiner son envie de le griffer soit avec les ongles, soit avec des insultes.

Son regard de pierre se déplaça vers ses lèvres toujours charnues et attendit le tic habituel de sa bouche. Lorsque vous étiez isolé dans une pièce avec une seule personnele temps et observer, vous remarquiez les signes révélateurs, et Granger était un spécimen plutôt fascinant à lire. Tout ce qu'il fallait, c'était une insulte rapide à propos de"spéciaux", et ses lèvres se pinçaient toujours . Puis ses pupilles se dilataient et une rougeur agitée colorait ses joues avant que les répliques pleines d'esprit ne sortent de sa bouche.

Mais il n'y eut pas de secousse aujourd'hui. Non, sa bouche fleurie ne bougeait pas du tout. Elle avait rompu sa routine. La routine qu'il avait presque mémorisée. Comme osait-elle.

 Il attrapa également le livre et le jeta d'un coup sec derrière lui. 

"Putain, regarde-moi, Granger !" demanda-t-il avec arrogance, à un murmure de taper du pied. "Maintenant!" 

Elle leva lentement son regard mielleux vers lui, mais il était complètement vide. Ennuyé même. L'ignorer était en fait plus facile qu'elle ne s'y attendait, mais ensuite elle s'était beaucoup entraînée pour étouffer les conversations de Quidditch entre Harry et Ron. Elle prit ce moment juste pour étudier ses traits alors qu'il déclamait à quel point son; remarquant sa peau de poupée de porcelaine. Bizarre cependant. Normalement, ça lui allait, mais elle jurerait que ça devenait presque gris.

" ... Je ne serai pas ignoré par toi !" continua-t-il, mais elle n'y prêtait pas vraiment attention. " Granger, je suis foutu..."

 Elle leva les yeux vers son visage et remarqua à quel point il avait l'air épuisé. Pas privé de sommeil cependant. Plus aux membres faibles et aux yeux vitreux avec une éndéfaillante. Elle inspira et il était assez proche pour qu'elle puisse le sentir. 

Pommes et sommeil. Toujours des pommes et du sommeil. 

Une pensée lui traversa l'esprit et ses lèvres s'ouvrirent avec intérêt. Elle était sur ses pieds dans un battement de son cœur, le frôlant et se dirigeant vers la petite cuisine.

 « Où diable vas-tu ? » l'entendit-elle vaguement demander. "J'AI DIT où vas-tu putain?" 

Il était loin derrière elle alors qu'elle commençait à ouvrir toutes les portes des armoires et examinait le contenu, essayant également de se souvenir de ce qu'elle avait ces derniers jours. Merlin, comment avait-elle pu ne pas l'avoir remarqué avant ? 

"Hé!" cria-t-il en marchant derrière elle. "Salope de boue ! Je t'ai demandé- "

« Qu'est-ce que tu as mangé ? » questionna sèchement Hermione, se retournant pour le trouver un peu plus près qu'elle ne l'aurait souhaité. 

Il cligna des yeux avec une confusion brûlante. "Qu'est-ce que-"

 « Qu'est-ce que tu as mangé ? » répéta-t-elle, plus dure cette fois. "Pour autant que je sache, tu n'as touché à aucune nourriture à part quelques pommes et du lait.."

"Qu'est-ce que c'est que ça pour toi ?" 

"C'est tout ce que tu as eu ?" demanda-t-elle, se trouvant horrifiée pour une raison quelconque. "Des pommes et du lait?" 

Il cacha ses yeux pour masquer sa perplexité et se renfrogna face à son comportement étrange. Pourquoi exactement était-elle si offensée par ses habitudes alimentaires? "Et des céréales," marmonna-t-il, incertain de ce qu'il devait dire d'autre, mais ressentant le besoin de se défendre. 

"C'est ça?" Elle fronça les sourcils, lâchant un soupir triste qu'il méprisait vraiment. "Malefoy, tu ne peux pas survivre avec ce genre de régime-"

"Pourquoi serait-"

"Tu deviens anémique," continua-t-elle, et il recula soudain, comme s'il venait de se rappeler que son sang boueux pouvait être contagieux. "Et tu développes probablement une carence en protéines- "

"Est-ce que ce cours ennuyeux sur l'anatomie a un sens ?" lança-t-il avec impatience, faisant semblant d'examiner ses ongles. 

"Tu as besoin de manger plus," lui dit Hermione, réalisant qu'il y avait à nouveau une inquiétude troublante dans son ton. Maudit soit le gène bienfaiteur dans son système. "Pourquoi n'as-tu pas..."

 Elle s'arrêta alors que la réalité lui apparaissait, et elle l'analysa alors que ses traits se froissaient avec un avertissement de ne pas exprimer le commentaire du bout de samis à part la bravoure de Gryffondor et tout ce jazz, c'était une sorcière têtue. 

"Tu ne sais pas cuisiner sans magie," supposa-t-elle, les yeux ronds et la voix un peu plus calme. "N'est ce pas?"

 "Va te faire foutre, Granger." 

Cela voulait dire oui. Huit jours avec lui et elle avait déjà un petit traducteur Malefoy intégré caché dans son cerveau. Il y avait de nouveaux ajouts tous les jours, mais 'va te faire foutre Granger' était définitivement le code pour 'oui, et 'je ne l'admettrai pas.' 

"Pourquoi n'as-tu rien dit ?" questionna soigneusement la sorcière, inclinant la tête sur le côté d'une manière qui donna envie à Drago de l'arracher. "J'aurais pu-"

 "Pourrait quoi, Granger ?" ricana-t-il, faisant un pas pour être à nouveau dans son espace. "Tu m'aurais donné ce regard stupide et apitoyé que tu as en ce moment ? Je l'ai tenu dessus de ma tête-"

"Je n'aurais pas-"

"Je ne veux pas de ton aide," lui dit-il avec un murmure cruel. "Il suffit de laisser-"

"Je ne peux pas," marmonna-t-elle, et il y avait une légère excuse dans son ton. "Tu dois manger-"

"Ça servirait ton but de me faire pourrir dans un coin !" Drago grogna, la dominant au-dessus d'elle pour que son souffle fruité glisse sur ses pommettes. "Pourquoi tu t'en-"

"Je le fais juste!" bredouilla-t-elle, compensant son manque de hauteur par du volume. "C'est juste la façon dont je suis-" 

« Merde de Gryffondors, » grommela-t-il, s'éloignant d'elle rapidement avec seulement un regard dégoûté à laisser derrière lui. Elle le regarda attentivement alors qu'il disparaissait derrière sa porte, et le froid d'octobre la rattrapa soudain. 

***

A l'intérieur de sa chambre et loin de son sanglante inquiétude, il se glissa le long de la porte et laissa tomber son visage dans ses paumes moites. C'était définitivement un nouveau plus bas; sympathisé par elle . Et les choses avaient été différentes aujourd'hui, il y avait eu un bug dans la routine dans laquelle elle et lui étaient accidentellement tombés. Les murs se rapprochèrent encore un peu. 

Il ne prit même pas la peine de se lever pour faire une marque sur la tête de lit. D'après ce qu'il pouvait dire, aucun des deux n'avait gagné cet argument. 

Il resta dans cette position vaincue pendant une heure ou quatre, écoutant les mouvements de Granger et inhalant son odeur inévitable. Il entendit la porte principale se fermer, vraisemblablement avec sa sortie, et il se leva en tremblant, soudain conscient de la léthargie de ses muscles. Il retourna dans la zone principale et quelque chose d'aul'air. 

De la nourriture. Et ça sentait bon sang. 

Il regarda avec méfiance la marmite de ragoût fumante sur le comptoir. Elle l'avait ouvertement laissé pour lui et sa fierté essayait d'étouffer les grondements dans son estomac. Mais Merlin , ça sentait bon, et la tentation était trop forte. 

Il y en avait assez pour trois personnes et il mangea tout. C'était parfait. 

Et puis il se sentit désorienté. Il y avait eu trop de changements aujourd'hui et cela l'avait jeté pour sept ans. Ils ne s'étaient pas criés bêtement l'un contre l'autre comme ils le faisaient normalement, et puis avec toute cette histoire de nourriture... 

Elle se fout de ta gueule. 

Et il n'y avait plus rien à compter ! Merde, merde, merde ! 

Il devait continuer à se distraire ou il tomberait. Ses yeux se posèrent sur ses livres et décidèrent que c'était sa seule option. Merde, il avait mangé de la nourriture qu'une Sang de Bourbe avait préparée, à quel point pourrait-il être plus infecté s'il lisait un de ses livres ? 

Sélectionnant un texte d'apparence simple sur les potions qu'il avait probablement lu auparavant, Drago commença à lire.

***

 "Bien, Miss Granger !" McGonagall loua, tirant un autre sort vers la jeune sorcière. « Maintenez le bouclier ! » 

Hermione pouvait sentir la sueur perler sur son front et glisser le long de sa colonne vertébrale. Le biceps de son bras de baguette lui faisait mal comme une torture, mais elle garda sa position défensive. C'était définitivement le plus long qu'elle ait jamais eu avec un charme de bouclier et il commençait à vaciller, à sa grande frustration. 

Juste un petit peu plus... 

La directrice lança un autre sort, et il pénétra sa protection. Cela gronda son bras et elle frappa le sol avec un grognement déçu. Elle ne prit qu'un instant pour reprendre savant de sauter sur ses pieds. "Encore," haleta-t-elle, se recroquevillant en position. 

"Ça suffit pour aujourd'hui," lui dit Minerva, baissant sa baguette. "Il se fait tard-"

"C'est samedi demain", contesta-t-elle. "Allez, juste un de plus-"

"Vous devez apprendre à abandonner pendant que vous êtes en avance, Miss Granger," conseilla la femme grisonnante. "Quoi qu'il en soit, j'ai quelques questions que j'aimerais vous poser." 

"À propos de quoi?" 

"Mr Malefoy," répondit-elle, comme si c'était évident. "Je pensais que vous auriez beaucoup à dire sur lui, mais vous ne l'avez pas mentionné une seule fois. Est-ce que tout va bien? Je m'attendais à ce que vous me demandez de le faire partir maintenant."

"Je pense que je le gère mieux que je ne le pensais," expliqua Hermione avec un haussement d'épaules fatigué. "Je suppose que six ans à supporter ses mots m'ont plutôt bien préparé."

 "Je savais que vous ne me décevriez pas," le professeur lui offrit un rare sourire affectueux. "Alors comment il s'est comporté ?" 

Hermione ne put s'empêcher de grogner. "Je pense que ça va un peu loin", déclara-t-elle. "Mais je le vois à peine entre mes études et mon entraînement avec vous. Nous nous disputons beaucoup, mais ce n'est rien que je n'aie jamais entendu auparavant et je peux le supporter." 

La femme plus âgée la considéra pendant une seconde. "Et les disputes ont-ils déjà été violentes ?"

"Il a essayé de m'attraper plusieurs fois," se souvient-elle avec des yeux plissés. "Mais j'ai ma baguette donc je peux m'en occuper." 

"Bien," acquiesça la sorcière plus âgée, tendant la main. "Passez-moi votre baguette, Miss Granger. J'ai pensé à un sort qui pourrait aider. C'est une sorte de sortilège repousse moldus pour brûler la main de quiconque essaie de la toucher."

 "Mais Malefoy n'est pas un moldu ?" 

"J'en suis consciente," McGonagall fronça les sourcils alors qu'elle exécutait le sort de silence, et Hermione regarda sa baguette briller en vert pendant un moment. "Mais il n'a pas sa baguette donc ça marchera aussi bien. Je devrai renouveler le sort tous les neuf ou dix jours." 

"Merci," marmonna-t-elle alors que sa baguette lui était rendue. 

"Et qu'en est-il du comportement de Mr Malefoy ?" continua la directrice. "Est-ce qu'il a des attitudes ou comportements bizarres ?"

 Le front humide d'Hermione se couvrit de réflexion. "Je... je ne sais pas vraiment," marmonna-t-elle finalement. "Comme je l'ai dit, je ne..."

"Eh bien, j'aimerais que vous lui prêtez un peu plus d'attention à partir de maintenant," dit le professeur à son élève avec sa voix clinique familière. 

La brune blanchit. "Pourquoi aurais-je-"

"Ce garçon a été emprisonné dans une cabane pendant presque cinq mois," expliqua lentement McGonagall. "Et maintenant, il a été forcé de rester dans votre petite chambre. Le confinement peut avoir des effets néfastes sur l'esprit, Miss Granger, et j'imagine qu'il a été plutôt... troublé comme ça-"

"Eh bien, c'est son propre problème-"

"Je doute que traiter avec un Drago Malefoy instable soit bénéfique pour vous," déclara sagement la sorcière, faisant signe à Hermione de la suivre jusqu'à la porte. "Et cela ferait du bien de vous rappeler qu'il a été contraint à sa mission lorsque vous avez affaire à lui." 

La jeune sorcière mordilla sa lèvre pensivement. Elle avait su que Malefoy n'avait jamais eu l'idée de tuer Dumbledore, et qu'il avait été menacé de mort en cas d'échec. Harry lui avait dit tout cela, un peu à contrecœur après qu'elle lui ait demandé ce qu'il avait entendu cette nuit-là, mais cela n'avait jamais atténué sa haine pour le Serpentard. Faire le deuil et se préparer à la guerre avait empêché d'essayer de le comprendre... Essayer de le comprendre... 

Elle réalisa alors que malgré la certitude de la colère de Voldemort, il n'avait toujours pas réussi à assassiner Dumbledore, et cela la calma complètement. Il ne l'avait passa vie avait été menacée s'il échouait. 

Elle secoua la tête et souffla alors que McGonagall la conduisait dans le couloir vers la sortie, et son souffle obstiné flottait dans le passage. 

Non. Ce n'était pas pertinent. Ce n'était donc pas un tueur; cela n'avait pas atténué ses autres qualités viles. Il était toujours un tyran vindicatif et très mauvais. 

Mais... 

Néanmoins, quelque chose sursauta dans sa tête. Quelque chose proche du nœud de l'intrigue, et elle se demanda si c'était pour ça qu'elle avait pris la peine de lui laisser chaud. Elle n'avait pas encore vraiment compris d'où venait cet acte de gentillesse. 

"Professeur," commença-t-elle à contrecœur alors qu'ils marchaient. "Pourquoi ne pensez-vous pas qu'il l'a fait ?"

 Hermione ne pouvait pas se souvenir d'avoir vu la directrice avoir l'air hésitante ou incertaine, mais elle l'avait fait à ce moment-là. "Je suppose que seul Mr Malefoy le sait," dit-elle finalement alors qu'ils atteignaient la porte et s'arrêtaient. "Et peut-être que la raison n'est pas si importante."

 "Que voulez-vous dire?" 

"Peut-être que la seule chose importante est qu'il ne l'a pas fait," offrit McGonagall, son fort accent riche d'une sagesse et d'un âge qu'Hermione trouvait toujours instructifs. "Et je vous recommanderais de vous concentrer là-dessus pour le reste de son séjour." 

Les dents de sa lèvre inférieure poignardaient un peu plus fort. 

"D'accord," acquiesça-t-elle. "Je ferai de mon mieux." 

"Et c'est tout ce que je demande," dit la sorcière vieillissante. "Voulez-vous que je vous accompagne jusqu'à vos quartiers ?" 

"Ça va aller," dit-elle, faisant quelques pas pour laisser la directrice derrière elle. "Bonne nuit, Professeur." 

Elle prit son temps pour retourner dans sa chambre, considérant exactement comment elle était censée garder un œil sur Malefoy alors que tout ce qu'elle voulait faire était sa porte et de ne plus jamais le revoir... En quelque sorte... Ses pensées précédentes sur Dumbledore la fit se demander si le niveau de son dégoût pour lui était justifié. Elle devait y penser. 

Hermione s'attendait à moitié à ce que Malefoy l'attende ; prêt à verser le pot de ragoût sur sa tête pour l'offenser d'une telle manière. Elle savait qu'il verrait cela commesa fierté de sang-pur, mais le gars avait besoin de manger. C'est tout. 

Si elle subit une réprimande infligée par un ragoût pour sa tentative naïve de gentillesse, alors tant pis. 

Mais il n'était pas là. 

Et le pot était vide. 

Il l'avait vraiment mangé...? 

Un autre sourire involontaire provoqué par Malefoy teinta ses lèvres, et elle sentit son intrigue fleurir dans sa poitrine. Peut-être que l'ampleur de sa haine envers lui n'était justifié. Là encore, peut-être qu'il avait juste cette faim, et qu'elle était toujours trop prompte à rechercher le bien chez les gens. 

***

Putain d'enfer... 

Il se réveilla avec des coups de langue salés sur son visage, et il n'avait vraiment aucune idée si c'était de la sueur ou des larmes. 

Putain de cauchemars. 

Le week-end était passé assez rapidement avec plus de repas fumants de la Sang-de-Bourbe et des passages ennuyeux de deux livres. Plus que quatre-vingt-dix-neuf. Il n'avait quitté sa chambre que pour aller aux toilettes et récupérer la nourriture. S'il ne rencontrait pas Granger, alors il pourrait prétendre que ce n'était pas elle qui avait laissé la nourriture.

Il pouvait prétendre qu'il n'acceptait pas ses gestes de gentillesse. 

Parce que la perspective même lui donnait envie de se cogner la tête contre le mur jusqu'à ce qu'il s'évanouisse. Ou peut-être vomir, mais il ne pouvait pas épargner les liquides. Surtant quand il se réveillait en sueur tous les jours. 

Il ne savait pas ce qui était pire ; qu'elle ait pris le temps et l'effort de créer la nourriture, ou le fait qu'elle ait toujours pensé à s'assurer qu'elle était chaude pour lui, avec ce qu'il supposait être une sorte de charme réchauffant. Pourquoi ne pas simplement le laisser refroidir ? Pourquoi gâcher sa magie pour s'assurer qu'il apprécie le repas ? C'était sacrément humiliant. 

C'était lundi, et elle était de nouveau sous la douche, ce qui signifiait qu'il s'était réveillé bien trop tôt si elle n'était même pas encore allée en cours. Les pulsations apaisantes dansaient dans sa chambre comme un rêve humide. Il ne voulait désespérément pas retourner à ses cauchemars. Ils étaient violents maintenant, et il commençait à réagir physiquement. Ils faisaient mal; pulsait dans sa tempe pendant des heures après, et il ne pouvait pas non plus arrêter les tremblements qui secouaient son corps. 

Ils le brisaient... 

L'un de ses gémissements de douche frissonna dans sa chambre, et il aurait juré que son mal de tête s'était légèrement atténué. Il se lécha les lèvres et attendit le suivant pour vérifier. 

Un autre ronronnement féminin un instant plus tard. 

Oui, cela embrumait définitivement son cerveau et chassait les battements dans son crâne. Il voulait le remettre en question, mais il n'osait pas. 

Au lieu de cela, il se retrouva à quitter le lit, tirant la couverture derrière lui pour combattre le matin d'automne. Il se cacha dans le tissu épais et s'installa contre le mur qui séparait sa chambre de la salle de bain. Il se détesterait pour ça plus tard, mais devant la tombe de Merlin, il était prêt à tout pour chasser les répliques douloureuses de ses cauchemars.

Avec un gémissement vaincu, il posa son oreille contre le mur et se prélassa dans les bruits humides et ses sons gutturaux. Un miaulement particulièrement agréable provoqua un frisson qui parcourut sa colonne vertébrale, et cela le rendit le plus détendu qu'il ne l'avait jamais été depuis la nuit à la tour d'astronomie. 

L'eau et la sorcière le rendormirent, et même s'il savait que les sons étaient agréables à ses oreilles et à son psychisme, il ne s'était jamais autant détesté. 

***

Quand Drago se réveilla à nouveau, il jugea l'heure par l'angle du soleil embrassé par les nuages. Il estima que c'était le début de l'après-midi, alors il enfila le pantalon noun pull noir, réalisant que sa sélection de vêtements aurait besoin d'être lavée bientôt. Génial. Une autre faveur de sa part. 

Cette cravate de Gryffondor autour de sa gorge devenait de plus en plus tentante à chaque minute d'une heure qui s'écoulait. Et il ne voulait pas dire à des fins de mode. Comme s'il allait porter de l'or rouge et sanglant. 

Il erra dans la zone commune pour trouver une casserole qui attendait à l'endroit habituel près du poêle, et une autre parcelle de sa fierté s'évanouit alors qu'il ouvrait le trécupérer une fourchette. Il dut ouvrir le mauvais tiroir parce qu'il se retrouva en train de regarder trois petits flacons de liquide clair et des tubes cylindriques clairs avec une aiguille au bout. 

Que diable? 

Il regarda les objets étrangers avec méfiance pendant quelques instants avant de conclure qu'il devait s'agir d'étranges choses moldues. 

Il jeta alors un coup d'œil à l'horloge et grogna lorsqu'il réalisa qu'il avait mal évalué l'heure. Juste au moment où la pensée s'était gravée dans son cerveau, la porte princet Granger trébucha dans la pièce, ayant apparemment un petit problème avec son sac. 

Elle a l'air différente... 

Et elle l'avait vraiment l'air. Il n'avait aucune idée de ce que c'était, mais quelque chose avait définitivement changé.

Elle était la seule personne qu'il avait vue depuis dix jours et il pouvait admettre qu'il avait assez bien appris ses traits, mais quelque chose était définitivement différent. Elle n'avait pas encore remarqué sa présence alors il fit courir ses yeux vif-argents sur son visage pour trouver la monnaie. 

Mêmes lèvres rose pétale. 

Mêmes yeux d'or sirupeux. 

Même peau tachée de soleil. 

Même éclaboussure de taches de rousseur à peine présentes sur l'arête de son nez. 

Certainement le même nid de hibou catastrophique qu'elle appelait cheveux. 

Elle luttait toujours avec son sac alors qu'elle fermait la porte derrière elle, et après quelques secondes de plus, il attribua son « changement » au fait de ne pas l'avoir vuejours. S'isoler dans sa chambre n'avait probablement pas aidé son cerveau, et il était plutôt probable qu'il lui jouait des tours. Ce ne serait pas la première fois. 

Elle releva brusquement la tête et il se retrouva coincé dans l'un de ces concours de regards exaspérants auxquels il avait refusé de participer lorsqu'il était enfant. 

Oui, définitivement les mêmes yeux dorés. 

Il fallut six battements de cœur avant qu'elle ne transforme son visage en un froncement de sourcils fatigué et se détourne de lui pour entrer dans la pièce. 

"Je ne suis pas d'humeur à me disputer aujourd'hui, Malefoy," marmonna-t-elle, s'effondrant sur le canapé sans grâce. "Alors si te- "

« Va te faire foutre, Granger, » l'interrompit-il, notant que sa voix était un peu rouillée après ses deux jours de silence. "J'ai mieux à faire que de perdre mon temps avec toi." 

Elle eut le culot de rire. "Oh vraiment?" se moqua-t-elle. "Et qu'est-ce que ce serait exactement? Caché dans ta chambre- "

"Caché de toi "? Drago renifla froidement, oubliant sa nourriture pour le moment. "Ne me fais pas rire, Granger. Je préfère rester dans ma chambre plutôt que de risquer de voir ton visage-"

 "Et que fais-tu exactement dans ta chambre, Malefoy ? questionna-t-elle, masquant sa curiosité d'un ton moqueur. "J'ai remarqué qu'il manque quelques livres à moi." 

Merde... 

Il n'avait pas voulu qu'elle se rende compte qu'il avait pris les livres. Maintenant, elle avait plus de choses à tenir au-dessus de sa tête, et sa fierté en prendrait encore plus 

"Tu as un problème avec ma lecture, Granger ? "défia-t-il d'un ton nonchalant, décidant que nier était vraiment inutile alors qu'il était le seul coupable possible. 

Hermione s'arrêta pour le considérer une seconde, et reconnut qu'en réalité, elle se fichait vraiment de savoir s'il voulait lire ses livres ou non. Tant qu'elle n'en avait pas besoin, cela l'affectait pas vraiment. La tentation d'être mesquine et de provoquer une autre dispute persistait au fond de son esprit, mais qu'est-ce que cela accomplirait exactement ? 

"Non, c'est bon," marmonna-t-elle finalement, manquant la lueur de choc qui éclaboussa ses traits pâles. "J'aurais juste aimé que tu demandes." 

Il ne savait pas quoi dire à cela. La perspective de lui demander quelque chose était simplement répugnante et lui faisait des choses écrasantes. Non, pas une chance que cela arrive. Si elle voulait caracoler et insister pour lui faire à manger et quoi que ce soit d'autre, alors c'était sa pelle dans le cimetière, mais exprimer un désir de quelque chose que son éducation et sa fierté ne lui permettraient pas. 

"Tu pourrais avoir la chienne rousse et l'orphelin immortel bien entraîné," siffla-t-il cruellement, bien que l'on puisse noter que la morsure familière manquait un peu. "Mais je peux assurer que je ne te demanderai rien." 

Elle soupira simplement vers lui. "C'est bon," offrit-elle. "J'y ai pensé. Comment est ma cuisine ? "

Il ne s'était pas attendu à cela, et ses sourcils se levèrent haut sur son front. "Quoi?" 

« Ma cuisine », répéta-t-elle, peut-être un peu timidement, mais elle le cachait bien. "Ça va?" 

Un petit grondement guttural trembla dans sa bouche, et le besoin de répondre fut une impulsion malvenue dans sa poitrine. "C'est... satisfaisant," proposa-t-il rapidement, le regrettant instantanément. Surtout quand un petit sourire vola sa bouche. C'était la première qu'il voyait depuis qu'il avait été forcé de vivre avec elle, et c'était un spectacle troublant. Cela lui convenait pourtant. 

"Bien," acquiesça-t-elle, et le besoin de changer de sujet ramena son mal de tête. 

« Granger, » commença-t-il avec méfiance, jetant un coup d'œil au tiroir avec les étranges objets moldus qu'il avait découverts plus tôt. « Qu'est-ce que c'est que ces choses dans le tiroir ? » 

"Quelles choses?" demanda-t-elle en se levant de son siège pour s'approcher de Malefoy. Elle réalisa que c'était probablement le plus proche qu'elle avait été de lui sans qu'elle ne crie au visage de l'autre, et elle se sentit un peu mal à l'aise quand elle l'effleura accidentellement. Elle s'en débarrassa et ouvrit le tiroir qu'il lui faisait signe avec une de compréhension sur le visage. "Oh ça ? Ce sont mes piqûres contre les allergies."

"Des piqûres contre les allergies ?" répéta-t-il en s'éloignant d'elle. Trop proche de la Sang-de-Bourbe... 

"Je suis allergique aux piqûres d'abeilles," expliqua-t-elle tranquillement, tenant l'une des seringues préparées pour faire la démonstration. "Si je me fais piquer, je dois m'injecter un peu de ça. Il y a de l'épinéphrine ici et je dois mettre l'aiguille dans mon côté- "

"N'y a-t-il pas un sort ou quelque chose pour ça ?" interrogea-t-il. 

"Il y en a peut-être," dit-elle en haussant les épaules. "Mais j'ai l'habitude de faire comme ça." 

Son regard sceptique passa d'elle à l'aiguille. "C'est putain de dégoûtant," lâcha-t-il finalement, la bousculant et prenant sa casserole et une fourchette alors qu'il se dirigea vers sa chambre. "Stupides Moldus." 

Elle roula des yeux à son commentaire préjudiciable, mais elle était secrètement soulagée qu'ils aient réussi d'une manière ou d'une autre à éviter une dispute enflammée, certainement une première depuis qu'il avait emménagé. Peut-être que les choses s'amélioraient. 

***

Le lendemain matin, Drago se leva trop tôt et se reposa une fois de plus contre le mur avec la coquille de son oreille appuyée contre lui. 

Il n'avait même pas essayé de résister aux doux murmures de son rituel matinal cette fois. Ce n'était pas comme si elle, ou qui que ce soit d'autre d'ailleurs, pouvait le voir écouter son choeur apaisant de gémissements de bain. C'était juste trop séduisant...

L'antidote le plus efficace pour ses maux de tête. Son odeur omniprésente était toujours piégée dans ses narines aussi... mais ce n'était pas si mal non plus. Presque comme l'un de ces remèdes à base de plantes que tous les herboristes vantaient.

Et il jurerait avant que les bruits ne l'endorment, que les murs s'étaient retirés. Peut être just de quelques centimètres... mais la piece semblait définitivement plus grande.