Hermione relut les paragraphes accablants, essuyant les larmes qui brouillaient les mots et lui brûlaient lesyeux. Elle se concentra sur l'une des photographies, reconnaissant les Finch-Fletchley, les parents de Justin, qu'elle avait vus à King's Cross il y a quelques années. 

Elle leva le menton et lança à McGonagall un regard suppliant. "Est-ce que Justin-"

"Il est vivant," expliqua rapidement la directrice. "Il rendait visite à ses grands-parents quand c'est arrivé." 

"Pauvre Justin," murmura-t-elle tristement, ravalant un sanglot. "Il doit être dévasté." 

Ses yeux embués se posèrent sur les trois autres photographies ; chacun mettant en vedette un couple moldumarié avec des sourires radieux pour rappeler comment ils étaient autrefois. Les huit adultes avaient été assassinés dans la semaine entre Noël et le jour de l'an, montrant tous des signes de torture avant que le sortilège de la mort ne soit utilisé pour faire taire leurs cris. Elle ne connaissait pas les noms, mais elle connaissait bien leurs histoires. 

"Ils sont tous parents de nés moldus, n'est-ce pas ?" demanda-t-elle tristement, connaissant déjà laréponse. 

"Oui," acquiesça McGonagall, et Hermione ne se souvint jamais d'avoir vu l'autre sorcière si secouée. "La résidence Crivey a également été cambriolée, mais ils étaient heureusement hors du pays." 

Les yeux d'Hermione tombèrent sur les deux dernières photos ; deux garçons, pas plus âgés que quinze ans,qui avaient fréquenté l'école de sorcellerie, Bryn Glas, au Pays de Galles. Une larme coula sur sa joue alorsqu'elle étudiait leurs visages juvéniles et sentit le chagrin submerger sa poitrine. Torturés et tués, tout comme leurs parents. 

"Ils sont si jeunes," marmonna-t-elle. "Trop jeune." 

"Je sais," soupira McGonagall, plaçant une main réconfortante sur le dos de son élève. "Les mangemorts deviennent plus actifs-"

"Alors nous devrions être plus actifs," fit Hermione avec détermination dans sa voix. "Nous devrions faire des plans-"

"Il n'y a qu'un seul plan dont je souhaite discuter avec vous pour le moment," l'interrompit-elle, quelque peumal à l'aise. "Le plan que vous m'avez mentionné quand vous êtes revenue pour la première fois à Poudlard-"

"Vous voulez dire Oublietter mes parents et les faire quitter le pays," clarifia-t-elle d'un ton trompeusement égal, essuyant ses larmes d'une main tremblante. "Oui je me souviens." 

McGonagall grimaça. "Hermione-"

"Ils ont toujours voulu aller en Australie", commenta-t-elle d'un air distant. "Je pense qu'ils seraient en sécurité là-bas." 

"Je sais que ce n'est pas facile pour vous," la vieille sorcière fronça les sourcils. "Mais je crains que les choses n'empirent-"

 « J'espérais qu'on n'en arriverait pas là, » avoua Hermione avec découragement, s'abandonnant au flot de larmes coulant de ses paupières. "Je veux dire... je sais que c'est l'option la plus sensée et la plus sûre pourtout le monde, mais... c'est... c'est juste difficile-"

"Je sais que oui," dit doucement la directrice, serrant l'épaule d'Hermione avec sympathie alors qu'elle laserrait dans ses bras. "Peut-être que ce serait mieux si je le faisais- "

« Non , » argumenta-t-elle fermement. "Non, je devrais être le seul à le faire. Ce sont mes parents." Elle hésita et mordilla sa lèvre. "Ma mère et mon père." 

"Alors je ferai tout ce que je peux pour aider," promit McGonagall, libérant la jeune sorcière et lui lançant un regard d'excuse. "Je suis désolée, Hermione, mais il serait sage de le faire dès que possible." 

Hermione ravala la boule dans sa gorge et força une certaine stabilité dans sa posture. "Dans combien de temps ?"

 "Demain," dit-elle d'une voix tendue. "Tôt le matin, avant que le soleil ne se lève. J'ai pensé à y aller ce soir,mais je pense qu'il vaut mieux que vous ayez un peu de temps pour préparer le Charme... et vous-même. Êtes-vous certaine que vous êtes assez habile avec les Sortilèges de Mémoire ?" 

"Oui," acquiesça-t-elle distraitement. "Je vais les convaincre de déménager en Australie, leur donner de faux noms et... et leur faire oublier. Je peux le faire. Je peux." 

"Hermione, vous savez que vous ne pouvez dire à personne exactement où vous comptez les envoyer, sauf si c'est absolument nécessaire." 

"Je sais." 

"Hermione," souffla la directrice avec lassitude, rencontrant les yeux de la jeune sorcière. "S'il y avait une autre option pour garantir leur sécurité et la vôtre-"

"Mais il n'y en a pas," finit-elle. "Ça va, professeur. Je savais quels étaient les risques quand je vous en ai parlé. Je sais ce que je fais." 

McGonagall baissa la tête en signe d'acceptation. "Très bien," dit-elle. "Si vous venez ici juste avant six heures, il devrait encore faire assez sombre pour passer inaperçu. Je vais nous transplaner-"

"C'est bon," marmonna Hermione, incertaine de ce qu'elle pourrait dire d'autre. "Je devrais partir-"

"Voulez-vous rester un peu?" offrit la sorcière vieillissante, l'inquiétude dégoulinant de sa voix. "Peut-être que du thé et des biscuits pourraient-"

"Aider?" fournit-elle dubitativement. "Je ne pense pas, Professeur."

"Eh bien, alors peut-être que vous voudriez manger un morceau-"

"Non, ça va," déclina la jeune brune alors qu'elle se retournait précipitamment pour partir, se sentant soudain claustrophobe dans le bureau du directeur. "Je devrais me coucher tôt et jeter un coup d'œil à mes livres sur les charmes de mémoire-"

"Hermione," appela McGonagall avant qu'elle ne puisse atteindre la porte. "Ça ira."

Elle tressaillit aux mots rassurants de son professeur et se demanda pourquoi les gens étaient toujours si prompts à offrir des promesses fragiles en temps de guerre. Elle était une personne trop logique pour rester optimiste dans ce cas, et elle savait que la probabilité que les charmes de mémoire puissent être inversés était de cinquante-cinquante, et cela ne considérait même pas s'ils gagneraient la guerre, ou si elle pouvait les trouver. 

Le fait était; si elle mourait dans cette guerre, ses parents ne le sauraient ni ne s'en soucieraient, car ils ne sauraient pas qui elle était. 

« Je vous verrai demain matin, Professeur, » murmura-t-elle. "Bonsoir." 

Hermione se précipita hors de la pièce avant que McGonagall ne puisse tenter inutilement de la consoler à nouveau, et ses jambes tremblantes se précipitèrent dans un sprint désespéré pour retourner à son dortoir. Elle se précipita dans les couloirs vides et silencieux d'ombre; des larmes chaudes coulaient de ses yeux alors qu'elle tournait les coins et bégayait son mot de passe. Fermant la porte derrière elle, elle jeta un rapide coup d'œil à l'espace pour s'assurer que Drago était toujours dans sa chambre, avant de se reculer et de se forcer à retrouver un peu de calme. 

Elle se frotta les yeux avec la paume de ses mains et enfonça ses ongles dans son cuir chevelu en se forçant à ne pas pleurer. Elle était tellement en colère contre elle-même ; cela avait été toute son idée, et elle aurait dû être plus préparée émotionnellement, mais la peur était liée à chacun de ses muscles tendus, et le chagrin était douloureusement enroulé autour de son cœur. 

Tous ceux qu'elle aimait disparaissaient lentement; Harry et Ron, et maintenant ses parents. Qui était le suivant ? 

« Granger ? » sa voix la fit sursauter. "Qu'est-ce que tu fais?" 

Elle redressa rapidement son dos et tenta d'essuyer discrètement les traces humides sur ses joues avant queson regard injecté de sang ne le cherche. Il était juste à l'extérieur de sa chambre, l'étudiant avec des yeux curieux qui la faisaient se sentir bien trop vulnérable et complètement révélée pour qu'il puisse la lire. 

"Rien," marmonna-t-elle, s'éclaircissant la gorge quand ça sonnait trop grinçant. "Rien-"

"Ça ne ressemble pas à rien," commenta Drago sèchement, fronçant les sourcils quand il remarqua les restes scintillants de larmes coincés entre ses cils. "As-tu pleuré ?"

"Non," dit-elle rapidement. Trop vite. Elle baissa la tête et se dirigea vers sa chambre. "J'ai des choses à faire..."

"Attend," argumenta-t-il, se déplaçant sur son chemin. "Tu caches quelque chose... "

"Éloigne-toi de mon chemin-"

"Non," refusa-t-il sévèrement. "Ne me mens pas-"

"Drago, je le jure," avertit-elle, mais sa voix se brisa. "Si tu ne bouges pas-"

"Dis-moi juste ce qui ne va pas," insista-t-il, attrapant son poignet et essayant de voir son visage. "Est-ce que quelqu'un t'a blessé ?"

"Non, Drago," elle secoua la tête férocement, essayant de s'éloigner. "Lâche-moi juste-"

"Pas avant que tu me dises ce qui ne va pas-"

"LAISSE-MOI!" cria Hermione, lui arrachant la main avec un élan de colère. "POURQUOI TU NE M'ECOUTES PAS ?" 

"Putain c'est quoi ton problème ?" cracha-t-il furieusement. "J'ai seulement demandé- "

« Eh bien, non ! » rétorqua-t-elle, se glissant autour de lui et se précipitant vers sa chambre. "Je veux juste qu'on me laisse seule-"

"BIEN!" Drago hurla dans son dos, ses aboiements alimentés par son sentiment de rejet. "SI TU VEUX ÊTRE SEULE, TU PEUX ÊTRE SEULE !" 

Hermione claqua la porte de la chambre derrière elle pour couper court à ses cris, et marmonna un rapide charme de silence pour s'assurer qu'elle ne pouvait pas l'entendre, et il ne pouvait pas l'entendre. Si elle allait succomber à une autre série de sanglots, elle ne voulait pas qu'il le sache. Elle ne pouvait pas s'occuper de Drago en ce moment ; elle avait besoin de toute son attention sur ses parents, et elle refusait de le laisser embrouiller ses pensées tumultueuses quand sa maman et son papa avaient besoin de chaque morceau deson esprit de course. 

Priorités. Priorités. Priorités. 

Elle inspira en frissonnant pour soulager ses membres tremblants avant d'attraper son livre sur les sorts de mémoire et de se pencher sur son bureau. Elle avait lu le texte un nombre incalculable de fois et les phrases étaient si familières, mais pendant les six heures suivantes, elle se concentra à les graver dans son crâne et à pratiquer les angles de sa baguette. Hermione faisait tout ce qu'elle pouvait pour rester calme et concentrée, mais de temps en temps, une larme révélatrice embrassait une page et trahissait son tourment. 

Lorsque ses paupières commencèrent à battre vers minuit, elle décida qu'il était sage d'essayer au moins devoler quelques heures de sommeil si elle voulait être alerte et capable pour la tâche engourdissante du matin. Ses mouvements étaient lents alors qu'elle se déshabillait et rampait sous ses couvertures, récitant mentalement les passages du livre et essayant d'ignorer le fait que ses parents l'oublieraient avant le petit déjeuner. 

Son esprit passa à la dispute avec Drago, presque accidentellement, et elle regretta de ne pas l'avoir gérée différemment. 

Elle aurait pu le faire avec ses bras autour d'elle ce soir. 

***

Drago tambourinait ses ongles agités contre le bureau. 

Après que Granger l'ait laissé dans un état frustré, il avait piétiné inutilement autour du dortoir dans un effort pour se défouler, mais il s'était retrouvé à crier à sa porte verrouillée pas moins de cinq fois sans réponse. Il ne savait pas ce qui l'ennuyait le plus ; comment elle s'était comportée, ou le fait qu'il n'avait aucune idée pourquoi elle lui avait crié de la laisser tranquille, avant qu'elle ne s'isole dans sa chambre. 

Il détestait ne pas avoir sa baguette. 

Juste un sort rapide et il aurait pu faire irruption là-dedans pour exiger ce qui l'avait tant affectée, et il se mentirait s'il ne réalisait pas qu'il y avait un certain degré de protection qui avait besoin de connaître la raison de ses larmes. L'idée que quelqu'un lui fasse du mal, que ce soit physiquement ou émotionnellement, lui faisait palpiter la tête et glacer son sang. Il n'avait aucune idée du moment où ce nouveau et intense respect pour son bien-être s'était installé dans son système, se mêlant à toutes les autres notions qui n'auraient pas dû être là, mais cela le rendait fou. 

Il voulait juste savoir ce qui, ou qui, l'avait bouleversée ; besoin de savoir. 

Ses yeux gris orage étudiaient amèrement son lit vide. 

Il avait passé de moins en moins de nuits dans sa chambre, et quand il l'avait fait c'était une décision volontaire les jours où il se souvenait qu'il ne devrait pas s'intéresser à son amant d'origine moldue. Ces protestations dans sa tête et sa fierté s'étaient calmées récemment, et l'idée de dormir seul ici le rendait froid et mal à l'aise. 

Il posa son front contre ses jointures et laissa échapper un souffle lourd. Il avait le sentiment que les cauchemars reviendraient le hanter ce soir. 

***

Le ciel du matin était cette teinte sombre d'indigo d'hiver quand McGonagall les transplana dans sa rue. Hermione pouvait entendre le bourdonnement lointain de la camionnette du Laitier, mais c'était le seul signe que la vie commençait à s'animer, et les trottoirs étaient complètement vides à l'exception d'un léger givrage de neige et de quelques chats errants. Elle regarda sa maison et fronça les sourcils à la faible lumière provenant du salon ; elle savait que ses parents étaient des lève-tôt, mais elle avait espéré pouvoir le faire pendant qu'ils dormaient. 

"Êtes-vous certaine que vous ne voulez pas que je fasse ça pour vous ?" interrogea la directrice à côté d'elle. 

« J'en suis sûre, » acquiesça-t-elle avec fatigue. McGonagall soupira et donna une tape rassurante à l'épaule d'Hermione. 

"Très bien," dit-elle. "Je vous attendrai ici quand vous aurez fini. Si vous avez besoin d'aide ou si vous changez d'avis-"

"Ça va aller," répondit Hermione avec raideur, faisant quelques pas en avant. "Je ne serai pas longue." 

Elle inspira une bouffée d'air frais, avant de transplaner dans sa chambre avec un claquement sonore. Toutétait comme elle l'avait laissé ; son lit fait et ses étagères nues, sauf les quelques bibelots qu'elle n'avait pas emportés à Poudlard. Elle se lécha les lèvres et étudia les affiches fragiles qui étaient collées sur ses murs depuis qu'elle avait treize ans, et la tache tenace sur son tapis depuis qu'elle avait laissé tomber son jus d'orange après avoir découvert qu'elle était une sorcière. La pièce était riche de souvenirs et des murmures deson passé, mais la houle douloureuse d'émotion dans sa poitrine fut interrompue par quelque chose se blottir contre ses mollets. 

"Pattenrond," murmura-t-elle affectueusement, s'agenouillant pour prendre son animal de compagnie bien-aimé dans ses bras. "Tu m'as manqué, mon garçon." Son chat de couleur rouille frotta son visage contre sa joue et ronronna d'appréciation alors qu'elle le serrait contre lui."Tu vas vivre à nouveau avec moi," lui dit-elle doucement, fronçant les sourcils quand elle entendit les mouvements de ses parents en bas. "Mais je dois faire quelque chose d'abord, alors tu dois être un bon garçon et rester silencieux pour moi, d'accord ? Peux-tu m'attendre à la porte d'entrée, Pattenrond ?" 

Libérant Pattenrond, Hermione le regarda s'éloigner d'elle avant de donner à sa chambre un autre examen pensif et de se résigner à la tâche à accomplir. Elle lança un rapide charme pour faire taire ses pas et descendit lentement les escaliers passant distraitement ses doigts sur les portraits de famille accrochés dans les couloirs. 

Le son familier de la télévision flotta vers elle, et elle se tourna vers son salon pour trouver ses parents assis sur le canapé, dos à elle alors qu'ils sirotaient leur thé du matin et regardaient les informations. L'odeur dupain grillé remplissait ses narines, lui rappelant à quel point son père pouvait être maladroit et attachant, et comment sa mère le mangerait de toute façon parce qu'elle l'aimait trop pour se plaindre. 

Hermione hésita dans l'embrasure de la porte alors que l'agonie menaçait de la submerger, mais elle la repoussa, sachant que son esprit devait être clair pour faire cela. Elle voulait le faire maintenant, avant qu'ils ne réalisent qu'elle était là et qu'elle devait faire face au chagrin de rencontrer leurs yeux confus. Attrapant un gémissement dans sa trachée, elle leva sa baguette d'une main tremblante et se prépara mentalement à lamagie qu'elle était sur le point d'accomplir. 

"Je vous aime tellement tous les deux," souffla-t-elle, mais sa voix était étouffée par la télévision. Une larme solitaire coula sur sa joue alors qu'elle fermait les yeux et se concentrait sur le sort avec tout ce qu'elle avait. « Oubliette ». 

Elle ouvrit à contrecœur ses paupières pour voir ses visages disparaître des photographies, et elle jurerait à Godric qu'elle pouvait se sentir effacée de l'esprit de ses parents. Sachant qu'elle avait à peine quelques minutes avant que leur cerveau ne rattrape toutes les nouvelles et fausses informations, elle fit un pas verseux et garda ses bras rigides à ses côtés. La tentation de tendre la main et de simplement leur donner un câlin d'adieu était dévastatrice, et il a fallu chaque parcelle de son contrôle pour s'abstenir. 

Au lieu de cela, elle porta ses doigts à ses lèvres et leur envoya un baiser. "Je promets que je vous retrouverai quand ce sera fini," souffla-t-elle derrière eux, avant de baisser la tête et de se tourner pour partir. 

C'était ça. 

Pas de famille. Pas de Harry et Ron. La guerre. 

Elle vola une seconde pour pleurer son enfance et la famille qui ne savait pas qu'elle existait. Pattenrond attendait loyalement près de la porte, la tête penchée sur le côté avec quelque chose qui ressemblait à de l'inquiétude. Le remettant dans ses bras, elle s'accrocha à lui pour la vie alors qu'elle lançait à sa maison un dernier regard de deuil, avant de le laisser derrière elle. Ses poumons lui faisaient mal avec des sanglots réprimés lorsqu'elle repéra McGonagall, et elle redressa son dos dans un effort pour avoir l'air forte. 

"Cela n'a pas pris longtemps," commenta le professeur, étendant son bras pour donner une tape rapide auchat. "Comment c'était?" 

"Bien," répondit vaguement Hermione. "Ça s'est passé comme prévu." 

"Comment allez-vous?" 

 "Je vais bien," mentit-elle, levant le menton pour rehausser sa façade. " Nous devrions rentrer avant que quelqu'un ne nous voie."

***

Hermione s'excusa et se précipita dans sa chambre, désirant désespérément la solitude et échapper au regard compatissant avec lequel McGonagall l'avait fixée depuis qu'elle avait altéré les souvenirs de ses parents. Elle avait eu l'intention de s'enfermer dans sa chambre et de crier jusqu'à ce qu'elle se sente normale, mais ses jambes s'effondrèrent sous elle au moment où elle entra dans son dortoir. 

Pattenrond tomba hors de son emprise alors qu'elle s'effondrait sur le sol, et elle n'avait tout simplement pas la force d'essayer de se relever. Elle serra ses jambes contre sa poitrine et laissa tomber son front contre ses genoux alors qu'elle s'abandonnait à l'inévitable, et laissa les cris brisés lui déchirer la gorge. Son fidèle animalde compagnie la poussa du coude avec des miaulements d'inquiétude pour son propriétaire en détresse,mais elle ne le remarqua pas ; elle pleura simplement dans son jean et plaida pour que la douleur paralysante dans sa poitrine diminue. 

C'est ainsi que Drago la trouva ; un gâchis fracturé et frissonnant qui le fit geler. Ses préjugés rétrécis se battirent avec ses nouveaux sentiments pour elle, mais quand elle lâcha un autre cri fissuré, ses pieds le conduirent à ses côtés trop rapidement pour comprendre ou contester. Il s'accroupit à côté d'elle et étudia prudemment sa sorcière, cherchant le moindre indice sur sa misère, mais la seule chose qui semblait déplacée était le chat en détresse qui piaffait à ses pieds. 

"Es-tu blessée?" marmonna-t-il dubitatif, mais elle ne donna aucune indication qu'elle était au courant de sa présence. "Granger, qu'est-ce qui ne va pas ?"

 Rien. Pas un tressaillement. 

Il rassembla toute la patience qu'il avait et écarta quelques-unes de ses boucles chaotiques pour qu'il puisse voir son visage. Quelque chose dans l'expression torturée qui marquait ses traits provoquait des spasmes intestinaux, et cela l'affectait d'une manière qui lui était complètement étrangère. 

"Granger," essaya à nouveau Drago. "Qu'est-ce qu'il y a ?" 

Toujours rien. Exhalant de frustration, ses doigts frottèrent inconsciemment sa nuque en cercles apaisants.

"Hermione,"soupira-t-il. "Dis-moi ce que tu veux que je fasse." 

Enfin, il vit quelque chose; juste un léger scintillement dans son regard au cœur brisé qui lui fit savoir qu'elle l'avait entendu. Il se retrouva à retenir son souffle alors qu'elle tournait un peu la tête pour le reconnaître et luttait pour calmer ses gémissements erratiques. 

"Ma... ma chambre," dit-elle d'une petite voix. 

"D'accord," marmonna Drago, prenant doucement son bras et le jetant sur ses épaules avant de poser une main contre son dos et l'autre sous ses genoux. Il se leva et la souleva avec lui, la tenant fermement alors qu'il se dirigeait vers sa porte. Chacun de ses frissons et gémissements vibrait contre sa poitrine alors qu'il la portait dans la chambre et la plaçait sur le lit, s'asseyant sur le bord alors qu'elle se recroquevillait sur le côté, dos à lui. 

"Je... je veux être seule", bégaya-t-elle alors que Pattenrond sautait sur le lit et s'installait au pied. 

Drago pinça les lèvres. "Granger, je ne pense pas- "

« S'il te plait , Drago, » grogna-t-elle. 

Le désespoir brut dans sa voix le fit reculer, et il laissa échapper un soupir hagard d'assentiment avant de se lever de son lit et de partir. Il s'attarda dans l'encadrement de la porte pendant un moment, et jeta un coup d'œil par-dessus son épaule à la sorcière flétrie, réalisant avec un sentiment d'effroi qu'il n'avait jamais été aussi... conscient d'une autre personne. Salazar, abattez-le, mais il ne put pas s'en empêcher. 

Avec un hochement de tête fatigué, il ferma la porte derrière lui et fronça les sourcils alors que ses sanglots s'échappaient de sa chambre, et le suivit pour le reste de la journée. 

***

Il était trois heures du matin quand Drago décida qu'il en avait assez. Après une journée de traînées et d'épreuves, il avait envisagé toutes les explications possibles de son chagrin jusqu'à ce que sa tête lui fasse mal et que sa tolérance mijote. 

Il savait qu'il devait être tactique et délicat dans son approche s'il voulait découvrir la raison du comportement de Granger, et dans un étrange moment de réflexion, il lui fit une tasse de thé. Il fallut quelques tentatives avant qu'il ne soit satisfait, et avec la tasse fumante dans sa main, il ouvrit sa porte, et une sensation troublante lui parcourut le dos quand il la vit sur le lit. 

Hermione avait redressé son corps en position assise et s'était enveloppée dans l'une de ses épaisses couvertures. Ses lèvres tremblaient et étaient contusionnées, sans doute à cause de son habitude de mastiquer incessamment quand elle était anxieuse, et sa posture était affaissée par la défaite, mais c'était le regard dans ses yeux qui faisait vaciller l'âme douteuse de Drago. Ses cris s'étaient arrêtés mais ses joues étaient couvertes de larmes vieilles de plusieurs heures, et le regard dans son regard lointain était obsédant ;magnifiquement brisé et rappelant le regard vide d'un cadavre. Se raidissant, il s'approcha d'elle avec détermination, plaçant son thé sur la table de chevet et s'enfonçant dans le matelas en face d'elle, mais elle regarda à travers lui.

 "Allez, Granger," commença-t-il, son ton plus sec qu'il ne l'aurait voulu. "Bouge-toi. Tu as plus de force que ça." 

Hermione ne cilla pas.

 "Que s'est-il passé?" il essaya une approche différente. "Est-ce... Est-ce Potter et Weasley ?"

 Simplement le silence, et ce même regard vitreux de rien. 

"Putain de merde, Hermione," siffla-t-il, attrapant son visage et la forçant à le regarder. "Arrête ça. Dis-moi ce qui s'est passé." 

Ses paupières se fermèrent et Drago serra la mâchoire avec une agitation croissante. Touchant leurs fronts l'un contre l'autre, ses pouces apaisèrent l'évidence humide de ses heures de deuil, et il laissa la vérité qui tue l'orgueil sortir de sa bouche. 

"Reviens-moi, Granger," ordonna-t-il d'une voix à peine présente. "Je...," Salazar, pardonne-moi. "J'ai besoin de toi." 

Une bouffée de soulagement le parcourut lorsqu'elle ouvrit brusquement les yeux et le regarda ; pas à travers lui. Ses cils pleins de larmes battirent alors qu'elle se léchait les lèvres, et il n'osa pas parler de peur qu'elle ne retourne à son état catatonique."Ma mère et mon père ne savent pas qui je suis," murmura-t-elle finalement, et son front se plissa de confusion. "Les Moldus étaient... étaient assassinés, et je devais m'assurer qu'ils seraient en sécurité... "

Drago ne dit pas un mot, car il n'avait aucune idée de ce qu'il pouvait dire. Il avait des questions, mais son instinct l'avertit d'attendre qu'elle ait atteint une certaine tranquillité d'esprit avant d'avoir le moindre espoirde lui soutirer les détails. Il remua maladroitement sur le lit ; réconforter les gens n'était pas son fort dans le meilleur des cas, et il pensait que peut-être ses actions feraient plus pour soulager sa douleur que ses paroles incertaines. 

Pressant son visage un peu plus fort contre le sien pour que leurs nez se touchent, il l'attira sur ses genoux, peut-être un peu trop brutalement, et enlaça ses membres autour d'elle. Sa sorcière agrippa ses bras et sapoitrine, comme si elle essayait de se fondre en lui ou de partager sa chaleur. Se penchant en avant, Drago prit la tasse de thé sur la table et la fourra dans sa main. 

"Bois ça," lui dit-il. "Tu n'as rien eu aujourd'hui." Il la regarda attentivement alors qu'elle portait la boisson à ses lèvres pour prendre une gorgée hésitante, et elle fredonna en réfléchissant avant de lui lancer un regardconfus. "Quoi?" interrogea-t-il. 

« Tu fais du bon thé, » marmonna pensivement Hermione, et elle sentit son rire moqueur ironique ébouriffer ses cheveux. 

"Je te croirai sur parole," dit-il, desserrant ses bras autour d'elle. "Granger, je... "

"Tu sais quelle est la pire chose ?" l'interrompit-elle, sa voix étant maintenant un mélange de détresse et de ressentiment. "Je n'ai jamais... je n'ai jamais pensé que c'était en moi de vraiment détester quelqu'un ; je veux dire vraiment détester quelqu'un... au point que j'aimerais qu'il soit mort. "

Drago grimaça à son ton craquelé mais décida qu'il valait mieux la laisser parler et vider son esprit chargé. Ses doigts jouaient avec les pointes des boucles teintées de cacao alors qu'il l'écoutait vider son âme pour lui avec un niveau de confiance qui donne à réfléchir. 

"V-Voldemort a déchiré tant de vies et d'enfances," continua-t-elle, levant le menton et rencontrant ses yeux. « Celle de Harry, celle de Neville, » énuméra-t-elle, attrapant sa main et la serrant fort. "Même la tienne." 

Drago expira et regarda leurs doigts entrelacés avec une sensation étrange lui chatouillant l'estomac. "Granger-"

"Je le hais," cracha-t-elle avec colère, alors que de nouvelles larmes coulaient de ses noisettes. "Je le déteste vraiment-"

"Granger, respire," ordonna-t-il fermement, un peu soulagé d'entendre le feu revenir dans sa voix. "Bois encore du thé-"

"Merci," lâcha-t-elle soudainement, et la tête de Drago se redressa de surprise. "Pour m'avoir écouté. Je... je me sens un peu mieux."

 Il lui adressa un hochement de tête inconfortable et fronça les sourcils en voyant une larme de trahison éclabousser ses articulations. En écoutant les battements synchronisés de leurs cœurs, il inclina la tête pour attraper ses lèvres avec un baiser bref mais rassurant. De toute évidence, sa mélancolie était loin d'être terminée, mais il savait qu'elle la chasserait en son temps, car elle était trop forte pour se perdre dans des limbes lamentables. 

"Que veux-tu faire maintenant?" demanda-t-il doucement. 

"Je suis fatiguée," avoua Hermione, s'agitant dans ses bras et lui lançant ce regard quand elle était sur le pointde demander quelque chose qu'elle savait qu'il n'aimerait pas. "Tu veux rester avec moi jusqu'à ce que je m'endorme ?"

 Il hésita mais inclina lentement la tête avec complaisance avant de les manœuvrer soigneusement sous les couvertures, et de permettre à son amante d'enfouir son visage dans sa poitrine et de renifler quelques larmes tenaces dans son pull. Alors qu'il passait un bras paresseux autour de sa taille, il réalisa qu'ils n'avaient jamais fait ça auparavant ; dormir simplement ensemble sans que l'épuisement du bonheur post-coïtal persiste entre eux. 

Si quelqu'un lui demandait jamais à l'avenir, il dirait que c'était le moment où il reconnaissait que ses sentiments pour Granger avaient atteint un niveau puissant et finalement dangereux. Ils étaient devenus si forts qu'il pouvait honnêtement dire qu'ils l'avaient aveuglé à son sang impur. 

Il s'en souciait vraiment plus.