Il le savait. Il le savait trop, tellement on lui avait répété. Ismaël gros et laid, c'était devenu un ver d'oreille.

Et il ne pouvait plus s'en débarrasser. C'était encré en lui, pour toujours.

Trop gros, trop laid. C'était ce qu'il était. C'était ce qu'il avait réussi à se faire croire. C'était ce qu'eux avait réussi à lui faire croire. Et maintenant il y croyait trop.

C'était trop triste, trop noir, une histoire comme celle d'Ismaël.

Du genre à faire un bon roman. Pourtant, nul besoin de s'éterniser sur des centaines de pages et des millers de mots pour faire valoir le point d'Ismaël.

Son histoire était noire, et, bien qu'il l'avait cherché, jamais il n'y avait trouvé de blanc. Pas même une teinte de gris.