Ma plume est mon épée, mon âme, mon destrier

Qui voyage dans le temps et les contrées lointaines

Ma plume est mon épée, mon arme, mon bouclier

Qui se dresse loyalement de son fourreau d'ébène

Elle orchestre les lettres et danse sur le papier

Comme un fleuret qui siffle en traversant les airs

Et sa lame reprend dans un rythme effréné

Un refrain qui fredonne soucis et maux d'hier

Inlassable confidente de mes instants meurtris

La pureté de sa ligne est de grande noblesse

La finesse de sa lame dans des mots circonscrits

Témoigne de son ardeur et indicible adresse

Elégante, parée de ses plus beaux atours

Lorsque vient l'allégresse qui la rend si joyeuse

Elle peut être tranchante dans son encre velours

Quand elle prend son envol légère et audacieuse

Pleine d'élan elle voltige, affilée, apprêtée

Puis la joute commence dans une transe subtile

Où s'affrontent la dame et son ennemi voilé

Sachant qu'au bout du compte toute vengeance est futile

Car un être presqu'éteint est une âme en sursis

Dont la noirceur se heurte à la couleur des flammes

Aux mots éphémères, seule reste dans le récit

L'écriture victorieuse de la petite lame.

©Mady Toppnorth