Febbrile voglio vivere,

Piagata da un desiderio insanabile,

Malata di poesia.

Non c'è niente di più dolce.

Non appartengo alla spenta frenesia:

Presto, presto - voglio morire amata e odiata,

Pura e corrotta, martire d'inchiostro.

"Vieni" chiamerà il cielo, "hai fatto abbastanza" -

Ma ancora non è tempo di volare;

Mi farò madre di lacrime e di luce.