Dispersi
nel pattume
del passato

scalpelli granitici
attendono stagnanti;

fiaccole che si divincolano
nella claustrofobia
di stati di quiete di nebule offuscate.

Atavici dejavu
ondeggiano desueti.

Tra fiammiferi al cherosene
che non bruciano,

stoppini esausti si danno fuoco;

nero pece si spande
su una schizofrenica fuliggine
di cardiache angosce.

Echi di carta, di cenere divenuti.