Quanti accendini dovrò ancora consumare prima che si riaccenda quel mozzicone tra le dita?

E quanta cenere, quanta ancora, dovrò vedere scivolarmi via dalle mani senza poter esalare più quel fetore tossico che tanto mi rianimava?

Dentro di me il fuoco è diventato incendio, contro di me il ferro ha fatto sterminio.
Quanto è sterile questo mozzicone, mentre il mio respiro è sempre più fiacco.

Le tempie comprimono la fantasia e la catarsi si è fatta tabù.
Forse è giunta l'ora di buttare l'ultima sigaretta.