Immagina : Maya Hawke x Fem!Reader

Riepilogo : il tuo nuovo appartamento condiviso non sarebbe lo stesso senza il suo primo ballo

Avvertenze : lanugine, baci, imprecazioni, riferimenti musicali

Parole :  888

Richiesta : perdonami, devo cominciare a segnarmeli da qualche parte :,)

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"Come mai non hai mai detto che avevi una di queste cose?" cinguettii con una bracciata di eleganti altoparlanti bianchi avvolti in un sottile filo nero, collegati alla porta di un giradischi metallico. Maya culla una fragile scatola di cartone piena di tascabili, facendola cadere sul divano con un tonfo. "Ho deciso di tenere il WalkMan per ricodarmi di Stranger Thing ma ho trovato questo..."

"Pensavo sapessi," dice, togliendosi la frangia dalla faccia con un sbuffo, "hai visto la mia collezione di dischi. Perché qualcuno dovrebbe aver bisogno di così tanti album se non ne ha mai ascoltato nessuno?"

"Beh, secondo questa logica, perché qualcuno raccoglie qualcosa?"

"Punto valido." Lei socchiude gli occhi e ti prende la vita. Ma ti siedi sul tappeto viola intenso prima che possa prenderti. Già rovistando in lei

"Vediamo, The Cars , Teena Marie — cos'altro hai? —Album con case spesse e ascolti estesi si accumulano tra singoli pop da adolescente, ma la musica electro-funk-rock non è proprio quello che stai cercando. Sospira e ordina i dischi nel loro nuovo scaffale all'interno dell'armadietto, scivolando verso il basso e cadendo contro il legno. Poi sussulti: "Questo è quello".

"Che cosa?" dice, accovacciandosi con il mento sulla tua spalla, ma tu premi il singolo sul petto e ridacchia, giocherellando con la manica e appoggiando il delicato vinile sul solido giradischi nero.

"Vedrai", mormori, "o... sentirai." L'ago crepita attraverso il vecchio stereo, raschiando lungo il bordo liscio del disco, e ti avvicini al lettore in ginocchio. Chiudi gli occhi quando la sua voce attraversa l'altoparlante, sferragliando per la bassa qualità e l'età, ma suona anche la sinfonia e lei ti sorride.

Guardi oltre la tua spalla, e la sua mano si sta allungando verso di te, le dita curve per accogliere le tue e viscida che si trascina lungo la tua prima moquette. Moquette in comune. È pacchiano, certo, ma presto sarà vintage e riempirà il tuo appartamento di tenero valore. Tuttavia, la casa è sempre stata impagabile.

Ti tiene al busto con un bacio sulla tua fronte, il sudore che aderisce al collo del suo ampio bottone floreale. I suoi capelli si raccolgono in un nodo arruffato sulla nuca e le punte delle dita sfiorano la pelle umida dove la attiri.

E canticchi alle parole che canta insieme. Solo a un respiro di distanza, può assaporare il dolce balsamo alla fragola lasciato morbido sulla tua bocca, calmante perché è un po' screpolata dopo una giornata di duro lavoro.

Abbandona il canto per essere dorata con le labbra premute sulle tue. Per essere glorioso anche se non sarà mai un nome familiare. Venerato nei palmi delle tue mani anche per poco tempo come l'acqua corrente. Stabilirsi nelle rughe superficiali del tuo viso solo annidato nell'esistenza dalla gioia. Anche se la asciugherai, una volta, ricorda, era lì.

Nel tentativo di battezzare il soggiorno, ti fa oscillare. Per tutto il tempo beccando il labbro inferiore con la testa inclinata all'indietro. Per tutto il tempo la sua mano si curva lungo la tua spina dorsale. E per quanto possa essere gentile, il suo arrancare non è sottile. Non per te, almeno.

"Merda, merda ," sbuffa Maya, allontanandosi quando ridi e la tua scarpa scivola via. Lei inciampa in te e tu la prendi. "Scusa. Ballare non fa proprio per me".

"Non abbiamo bisogno di ballare," dici con un'alzata di spalle, le braccia strettamente conserte sul retro della maglietta quando sorride e si abbassa. Per prenderti ancora una volta sulle sue labbra, anche se solo per un attimo fugace si ubriaca. Contatto in alto quando fai scorrere il pollice tra le sue scapole.

Tra ogni bacio flirtato contro la tua bocca, sbuffa con voce feroce di miele e prosa sconcertante: "

"Sono pazza di te" le sussurri contro il collo mentre deglutisce pesantemente. Fai roteare una ciocca di capelli caduta dietro il suo orecchio, baciando le borchie a farfalla che le hai comprato per il tuo primo bacio-anniversario. Le hai detto che i baci a farfalla contano, sostenendo l'uguaglianza dei baci rifiutandoti anche di baciarle la guancia senza ammissione. Ha piegato a mezzogiorno e ti ha picchiato con una sessione di pomiciata sciatta nella tua macchina a sonagli.

"Non più pazza di me", ti prende in giro, pizzicandoti il ​​fianco. Sorridi e scuoti la testa.

"Non c'è proprio nessuna vittoria con te, vero?"

"Sono molto competitiva quando si tratta delle cose che mi appassionano", dice, "sono appassionata di te..."

"Accidenti, cosa hai fatto a un corso di banalità o qualcosa del genere?"

"Forse", dice, mordicchiandoti la mascella mentre le punte delle dita si arricciano sui suoi bicipiti e tu ridacchia.

"Lo so", sospiri. E torni a riposare nei contorni del suo corpo.

canta ad occhi chiusi per sentirti basta nella fragilità dello stato del mondo. È abbastanza essere abbracciati, amati e al caldo nella tua stessa casa, ondeggiando con lei, sognando ad occhi aperti mentre entrambi odorate di muschio dolciastro e sapone alla pesca. Non c'è bisogno di sgargianti rappresentazioni teatrali, niente tende di raso o luci sgargianti. Proprio nel modo in cui sbatte le palpebre e tuba..." Conducimi alla tua porta. "