Potremmo scrivere parole insensate, di mille attimi, del bisogno di vivere o di distruggersi.
Potremmo scrivere fino a consumarci le dita e non avere altro che parole con cui afferrare le cose.
Potremmo scrivere contro al tempo, che scorre e ci trascina via, potremmo creare una barca di pagine, e portarci in salvo, galleggiando sopra le onde della vita e della morte.
Potremmo scrivere un mattino storto, dove prima del caffè ancora non abbiamo messo la maiuscola.
Potremmo scrivere col sangue, con le lacrime, con l'essenza della lussuria.
Potremmo scrivere alla luce del sole, scaldare la carta tra le righe, o alla luce di una fioca candela nel gelo della notte.
Potremmo scrivere di una giornata di pioggia, della caduta dei nostri cuori, o dell'ardere di un incedio in una biblioteca, che brucia frasi di cenere con il crespicare dei nostri gemiti.