Der kaputte Seitenspiegel lag auf dem Tisch und ich erspähte mein verzogenes Selbstbild im zersplitterten Glas. Ich sah schrecklich aus. Meine Augen wirkten eingefallen und irgendwie so, als hätten sie an Farbe verloren. Meine Haare türmten sich unordentlich auf meinem Kopf und meine Haut war aschfahl. Kein Pigment an Röte schimmerte in meinem Gesicht. Als würde in meinem Körper kein Blut mehr fließen. So wie in ihrem. Doch das alles nahm ich nur nüchtern zur Kenntnis. Es reichte, wenn alle anderen um mich herum mein Aussehen kommentierten.

Ich riss mich von meiner elenden Erscheinung los und schaute zu Frau Bogdanski. Sie hatte denselben Gesichtsausdruck wie beim letzten Mal aufgelegt. Abwartend, bedacht und mit Mitgefühl überzogen.

»Herr Lörke kam heute wutentbrannt in mein Büro gestürmt und hat mir das-« Sie deutete auf das zerdepperte Autoteil. »-auf den Tisch geknallt. Einer dieser aufmüpfigen Schüler soll es gewesen sein, wie er behauptet.«

Es war also Herr Lörkes Auto gewesen. Er bewies somit nicht nur in seiner Kleider- sondern auch in seiner Fahrzeugwahl einen schlechten Geschmack.

Ich verspürte kein schlechtes Gewissen, noch etwas anderes, was diesem Gefühl in irgendeiner Weise gleichkam. Stattdessen dachte ich daran zurück, wie ich heute Morgen den Schulparkplatz überquert hatte. Es war einfach so über mich gekommen und bevor ich realisiert hatte, was ich in Begriff war zu tun, hatte ich es bereits getan. Mit voller Kraft hatte ich gegen das Auto getreten.

»Maja, magst du mir sagen, wie du dich heute fühlst?«

Und nochmal. Und nochmal. Und nochmal. Bis der Seitenspiegel zu Boden gefallen war.

»Rot«, kam es mir ungehindert über die Lippen.

Es war das gleiche Modell gewesen, die gleiche Farbe. Das hatte gereicht. Der Anblick hatte sich unaufhaltsam in meinen wunden Punkt gebohrt. Das war der Auslöser gewesen. Ich hatte nur noch rotgesehen. Grellrot. Im Gegensatz zu dem Autofahrer, der ohne einen weiteren Gedanken über die Kreuzung gerast war. Ein unachtsamer Moment. So hatte es die Tageszeitung beschrieben. Ein unachtsamer Moment in seinem Leben, der all jene in ihrem Leben ausgelöscht hatte.

»Steht rot für wütend?«, fragte Frau Bogdanski noch einmal nach, als wäre der kaputte Seitenspiegel nicht schon Hinweis genug.

»Ja, sehr wütend.« Obwohl ich bezweifelte, dass dieses kleine Wort auch nur im Entferntesten an das herankam, was in meinem Inneren brannte.