- Tu es sûre que tu ne veux pas rester?

- Non c'est bon, je vais y aller.

La porte s'ouvre, sa main glisse de la mienne et son pieds s'écrase dans la terre de mon jardin.

Flic floc.

La pluie me sauve. Lorsque les premières gouttes s'écrasent sur le sol en tâches foncées, je la tire de nouveau à l'intérieur, un sourire tendre aux lèvres.

- Reste. Il pleut, tu vas être trempé.

Je la sens hésiter, ses yeux plonger dans les miens. Puis dans un soupire, elle se résout et retire les chaussures qu'elle venait d'enfiler.

La pluie nous emprisonne ici, dans ma chambre d'enfant mal rangée. C'est plus facile ainsi. Et moi, je remercie le ciel de l'empêcher de partir. Je ne remarque même pas que son sourire est mort.