Somos un poco más que entidades de arena caminando contra un viento tan áspero, que nos erosiona.

Cada paso rumbo al final va dejando un poco de nosotros hasta no parecernos a lo que eramos ayer. Así el tiempo nos va comiendo.

También existen aquellos que de la nada se derrumban para no avanzar más. Los conocidos se congregan alrededor para mirar el bulto de arena que queda en el suelo, y algunos se cortan un dedo o una mano para que una parte de ellos haga compañía. Luego vuelven a avanzar y el viento, al chocar con sus cuerpos arenosos, los sigue drenando. A eso se le llama tiempo.

Algunos vencen y llegan al final, tan gastados que se sostienen solo de pequeñas varillas y tiemblan sus sufridos pasos, y el cielo siempre gris los acompaña, y el desierto vacío los abriga.

Esos al caer no hacen bulto, se desperdigan en el aire; y a ellos muy rara vez alguien les hace compañía. Para esos tan tristes ganadores no hay la mano de un amigo, pues todos ellos ya han partido, su alegría fue haber estado con ellos, con todos ellos, hasta el final.