Un relato nocturno puede estallar en el cielo como fuego artificial; lleno de color y ruidoso, pero hueco, cavernoso y al final, más oscuro que antes.

Como pintar un cuadro con un amanecer sobre un lago, donde un ave blanca nada reflejando la paz en esa realidad plasmada. Una línea de oro partiendo el agua y un poco de hierba saliente del lado derecho inferior. Luego, malignamente pintar un cuadro pequeño con un feroz caimán apunto de devorar al cisne y colocarlo debajo. ¿A donde se fue la calma?

La calma de un relato nocturno de media tarde sólo por que quiero llamarlo así; luego vendrán los literatos y me darán clases gratis sobre la evidencia de mi ignorancia. Y nunca seré más feliz por que siempre supe lo que hacía, sólo no supe darle nombre.

Así de pronto un trapecista falaz camina en cuerda floja sobre una tela de araña. Si se mueve mucho, será devorado, si se queda quieto, será devorado, si se cae, se ahogará. Y lentamente marca sus zapatillas blancas y flexibles sobre la tela, una a una, latido a latido, hasta que su corazón, finalmente, se detenga.

Deja que el florido cohete muera en el cielo para darnos un pantallazo de luz, aún siendo de tarde se aprecia el esfuerzo. Al final sólo es práctica, sólo es cascada, sólo es desagüe, sólo es desalojo, sólo es escape.

Sólo es la tarde extraviada queriendo ser noche.

-Gendou