Pesados días circulares. Tan vagos y perdidos que dejan el oxígeno abatido.

No son metales en las suelas de goma, ni torcidos grilletes de silencio, los malvados.
Son las primaveras ocre, los cielos que no se atreven a llover, ni a escampar.

De la mano de nadie andan las risas y los cobijos; colgado en la pared de la rutina, se vive  más veces, mirando la ventana.

Nuevamente falta el aire; es la tristeza programada. La que sabes que amanece un martes y se va cuando quiere. Aquella que te asalta en el desayuno o se escapa en un mensaje de texto, dejando cenizos los días, y redondos los andares.

Pesados días circulares, que dejan el oxígeno abatido.

Debo decir que extraño algo, y es extraño no saber qué.

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Gendo