Es extraño; un día comienza.

Con lluvias lejanas como cortinas de plomo avanzando imperceptiblemente mientras en mi cielo se luce el sol y el calor y los moscos.

Humedad folclórica tan típica que ya no estorba. Enfermedades extrañas, animales ajenos y nuestros. Todo raro.

Una tarde muerta, hasta las palomas estan silentes. Es como ahogarse en un estanque en plena sala mientras el espejo de enfrente entorna niños jugando en un parque. Chicos de otro tiempo, agentes de un viejo sueño, pesadillas de temores mal fundados.

Es extraño, casi como dividir la realidad. De pronto, todo se vuelve un tanto sueño, un tanto demencia y cuando son las seis treinta pido la noche a gritos.

Se rie el insomnio y lo abraza una huesuda mano.

Y apenas es lunes.