La preocupación en la voz del timbre del mañana se escuda con el sueño y con la injusta vida que le toca. Refunfuña y se escaramuza en si mismo como un lagarto de desierto enterrándose en la arena, mientras la calle bambolea las luces en los cristales de la casa. Es de noche.

La cena de dos panes de bolillo con leche saben a cielito lindo y arrumacos espirituales. El golpeteo de las sucias ollas encumbra los gritos que vendrán cuando el sonrojo que provoca la pelusa del cariño se evapore con la alborada y renueve los bríos de educar, corregir, contestar, de vivir.

Dónde la cama huele a navidad y polvo. A plástico quemado e historia. A vapor de camisas planchadas que no le pertenecen a nadie.

A la soledad de las almas que viven por vivir. Al daño que nos hicimos por ser humanos.

Allí era mi noche a noche, mi bella noche; esa que hoy me fractura, por el dios en el que no creo, extrañar tanto.

Gendo