Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Une orpheline elfique
Devenue récemment
Une princesse angélique
À la mort de son clan,
Dans une quête mythique
Se lança vaillamment

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Elle cherchait une magie,
Un objet ou un sort,
Qui pourrait rendre vie
À ses frères d'armes morts.
Mais l'elfe de la nuit
Ne trouvait pas encore

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Un triste jour de pluie,
Elle entendit parler
D'un magicien maudit
Pouvant ressusciter.
La nuit même elle partit
Lui prendre son secret

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Quand elle l'eut retrouvé
Elle implora le mage.
L'homme encapuchonné
Écouta les hommages
Puis le sage et la fée
Commencèrent le voyage

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Quand ils furent arrivés,
Ils purent voir longuement
Une plaine abandonnée,
Une bataille sûrement
S'y était déroulée.
L'elfe pleura doucement.

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Quand il eut terminé
Ses lentes oraisons,
Elle cessa d'espérer.
Les corps des deux nations,
Devant l'elfe, effrayée,
Formèrent des bataillons.

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

L'armée de macchabés,
D'anciens elfes, de nordiques
Marcha vers la fée
Qui, pressentant l'épique,
Tira ses deux épées
Dans une dance magnifique.

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Elle s'escrima longtemps,
Mais le lieu, les soldats
Lui rappelaient souvent
Un bien triste combat,
Qui de son ancien clan
Avait sonné le glas.

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Les morts s'écartèrent,
Laissant voir l'inconnu
Qui fit sortir de terre
Ses armes et attributs.
Elle voulut le faire taire :
Que sa tête soit fendue.

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Il durait, ce combat,
Lorsque usant de magie
Le vampire attira
Les armes de l'elfe à lui.
Mais elle ne lâcha pas
Les lames qu'il avait prit.

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Le vampire tenta bien
De parer les deux armes,
Mais elles étaient maniées
Par une chantelame.
Sa tête fut tranchée
Redonnant paix aux âmes.

Destiné à la mort,
Il tue régulièrement.
Le feu règle son sort,
Ce métal veut du sang.

Les corps retombèrent.
Elle vint les enterrer
Qu'ils soient homme de fer,
Danseurs ou farfadets,
Chacun eut sa prière,
Enfin elle eut la paix.