La ville est morte.

Comme une étoile dont on percevrait encore la lointaine lumière, la ville bruisse et crie, elle clignote en tout sens mais elle a cessé de vivre depuis bien longtemps.

Les hommes l'habitent, les hommes existent mais les hommes ne vivent pas non plus. Ils s'entassent, grouillent et s'agitent. Ils partent au travail le matin et rentrent le soir, suivant chaque jour les mêmes chemins tracés et retracés, inlassablement.

Elle est une fourmilière aux membres obéissants, un engrenage s'activant encore et encore chargé d'une énergie mourante.

Tout est triste et morne, ici.

Comment pourrais-je trouver un éclat de vie dans tout cette poussière jetée aux yeux ?

Rien n'est vrai.

Tout me ment.

Je veux savoir.

Je veux comprendre ce que l'on est censé ressentir lorsque l'on vit.

Montrez-moi.

Laissez-moi voir.

Par pitié.