Et puis quelques fois, quand nous nous retournons, les regrets nous prennent et les remords nous embrassent.
Blottie contre ce monde d'illusion je cherche à y rester et rêve d'en sortir.

Cris, rage, peur, boule au ventre, angoisse, panique...

Est-ce réellement l'histoire que je veux vivre, est-ce réellement les péripéties dont je veux constituer mon livre ?
Non, sans doute non, mais ais-je vraiment le choix ? Avons nous réellement une seconde alternative ?
Lâcheté, terreur, minuscules et invisibles nous le sommes tous, aussi.

Attends moi là, et je reviendrais, peut-être.
Attends moi là, et tu me verras briller, peut-être.
Attends moi là, et tu me verras sombrer, peut-être.
Attends moi là, et je prendrais le large, peut-être.
Attends moi là, et je me perdrais peut-être.
Attends moi là, vis pour moi et oublies toi, et tu dépériras, sûrement.
Attends nous tous, et sur le bord du quai, tu deviendras statue, certainement.
Ne m'attends pas, vis pour toi, et tu rigoleras, promis.
Ne m'attends plus, monte dans ton propre train, vite, dépêches toi ! Et tu t'envoleras, le sourire aux lèvres.
Je te regarde faire...

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14/11/2017