Il est des  jours de pleurs ;
Je ne sais trop pourquoi ;
Alors que la chaleur
Vient brûler mon sous-bois.

Je voudrais être gai,
Un oiseau de printemps,
Et qu'un souffle d'air frais
Caresse de son chant.

Mon âme me chagrine ;
Et dépouille mon cœur ;
De la rose, l'épine
Me pique de douleur.

Je suis seul à l'aurore.
Il était là hier.
Mon lit creuse mon sort
Dans l'oubli d'une pierre;

Une empreinte saillie
Consumée en plaisirs ;
La brume de la vie
Scellant mes souvenirs.

Il me reste au matin
L'abîme d'un départ
Et pour moi le chagrin
D'un courant d'air épars.