Dean et Ginny marchaient main dans la main sur le chemin de traverse, en route vers Ollivanders. Quelques personnes se retournaient sur leur chemin, reconnaissant la fameuse joueuse de Quidditch.

— ... Harry.

— Qu'est-ce que t'as dit? fit la rousse.

— Tu ne m'écoutes pas depuis tantôt, je me trompe? soupira Dean.

— Oui, je t'écoute! mentit-elle.

— Je te dis les pires absurdités depuis presque dix minutes et tu ne réagis même pas. Mais dès que je prononce le nom d'Harry, tu te rends compte que je parle. J'ai beau ne pas être Auror, ma théorie est que tu penses à lui, lui dit-il en s'arrêtant. Qu'est-ce qui te préoccupes?

— C'est que... il est dans un hôpital moldu! Il serait mille fois mieux à Ste-Mangouste!

— La science moldue est très efficace, la rassura-t-il.

— Mais, ta science ne peut pas faire repousser un os! protesta-t-elle.

Le vent envoyait des mèches de cheveux dans son visage, qu'elle repoussa nerveusement.

— Pardon, ma science?

— Tu sais ce que je veux dire. Tu as vécu dans le monde moldu, c'est une partie de toi.

— Excuse-moi d'être un né-moldu, se moqua-t-il.

— Ce n'est pas ce que je voulais dire! bafouilla-t-elle.

— Je blague Ginny, rit-il en la serrant dans ses bras. Je comprends. Et si tu allais le voir, pendant que je fais mes courses?

— Mais on devait souper ensemble ensuite...

— On a toutes les soirées des 60 prochaines années pour souper ensemble, non? Ça peut attendre. Allez, vas-y! l'encouragea-t-il.

Elle l'embrassa puis transplana. Dean eut alors une mine triste, puis continua à marcher.

Ginny arriva près de l'appartement d'Harry et alla voir un passant pour qu'il lui indique l'hôpital le plus près, en espérant qu'il y soit.

Elle se rendit à la réception et on la mena à une chambre.

— Ginny? s'exclama-t-il quand il la vit entrer.

— Salut, j'ai entendu dire que tu t'étais blessé...

— Ouais.

Harry souleva sa couverture d'hôpital pour qu'elle voit sa jambe bandée.

— On est jumeaux de cicatrice, alors, rit-elle.

— Sauf que pour moi, ils ont tiré dans le muscle. Ils ne tiraient pas aussi bien que moi!

— Tu m'as manqué, tu n'as pas ''bien'' tiré!

— Je t'ai tiré volontairement dans le gras!

— Je continue à dire que je n'ai pas de gras, se défendit-elle.

Ils se turent lorsqu'un médecin passa dans le couloir en les regardant étrangement.

— Bref, je comprends que tu n'aies pas été là hier, dit-elle.

— Mais j'ai envoyé quelqu'un pour te dire que je ne serais pas là!

— Oh. J'avais un sort d'invisibilité sur mes vêtements, en fait. Bref, ta jambe va guérir?

— Ils ne peuvent pas encore me dire si la blessure sera permanente, marmonna-t-il.

— Écoute, on pourrait aller à Ste-Mangouste. Un hôpital sorcier. Seul problème, c'est que les gens vont apprendre que tu es vivant. Tu es très populaire chez les sorciers, mais ils te croient aussi très mort. Mais ils peuvent guérir ta jambe sans aucun doute.

— Il n'y aurait pas une façon que tu me change le visage? Histoire de ne pas avoir des centaines de personnes qui viennent me voir?

— Tu commences à penser comme un sorcier! se réjouit-elle.

Ginny ferma la porte de sa chambre, sortit sa baguette et se concentra pour qu'il prenne l'apparence de Ron. Elle priait secrètement d'être capable de lui redonner son visage, vu qu'elle n'avait pas pratiqué ce sortilège depuis des années. Ensuite, elle l'aida à se lever et ils transplanèrent.