TW: Breve mención de suicidio/autolesión

Pansy es la primera del grupo en notar el titular pegado en la portada de hoy del diario El Profeta.

La facción de los aburridos y poco entusiastas Slytherins marcha a través del atrio del Ministerio, pasando fugazmente por el puesto de periódicos de El Profeta, a su izquierda sin siquiera mirar en esa dirección. De todos modos, no hay un ápice de interés en las noticias para ellos. Sin embargo, siendo el más cercano al puesto mientras pasean por el colosal atrio, los oídos de Pansy sucumben sin esfuerzo a los gritos del vendedor de periódicos, mientras molesta a los empleados del ministerio para que compren un periódico. Cautivada por su voz grandiosa, Pansy lanza una breve mirada a su izquierda, y sus ojos se posan en el póster de papel con acabado rugoso, que se muestra de manera prominente en la parte delantera del soporte de caoba.

Ella escanea el titular, con la boca abierta ante el presuntuoso título:

Programa de rehabilitación de ex mortífagos: ¿Pueden estos malhechores enmendar verdaderamente sus errores?

-Qué mierda...- murmura Pansy, soltando la mano de Theo y separándose del grupo. Ella va hacia el puesto de periódicos con furia en sus ojos y calor brotando de sus puños.

-¿Alguien quiere un diario El Profeta?- grita el vendedor de periódicos, sosteniendo una copia del diario para que los empleados del ministerio puedan echarle un vistazo. -¡El ministro Shacklebolt se reunirá con el presidente de MACUSA para discutir nuevos protocolos para la configuración política del Mundo Mágico! ¡Appleby Arrows traerá un buscador nuevo y sigiloso para la nueva temporada! Además, un artículo de opinión exclusivo y emocionante sobre la rehabilitación de ex mortífagos, Programa...-

Pansy arrebata un periódico de la parte superior de la pila que descansa sobre el soporte, para gran sorpresa del vendedor de periódicos. Él se burla cuando ella le da la espalda y se pavonea hacia el grupo, sus dedos agarran el periódico con fuerza. Su mano está ardiendo con tanta pasión que jura que podría quemar las páginas del periódico con facilidad. Las palabras podrían ser consumidas por el fuego y caer en cenizas al suelo, y ella ni siquiera se inmutaría. Pisaría los restos del papel y los grabaría en las baldosas como testimonio de su encarcelamiento en este programa.

-¡Oiga! ¡Señorita! Tiene que pagar por ese periódico, ¿sabe?- el vendedor grita detrás de ella.

Pansy se da la vuelta y, mientras continúa caminando hacia atrás, abre los ojos y levanta su dedo medio hacia él. -¡Aquí está mi pago! ¡Ah, y aquí hay una propina monetaria por un trabajo bien hecho!-

Con su mano libre, Pansy saca su varita del bolsillo de sus pantalones y apunta a la enorme pila de periódicos. Con un simple movimiento, un destello de chispas de ascuas brota de la punta de su varita, y Pansy transfigura efectivamente la pila de periódicos en un enjambre de cuervos negros.

Ella se ríe mientras se desarrolla la escena. Los pájaros negros picotean al periodista, vuelan alrededor de su cabeza y cagan en los periódicos restantes. Sus graznidos resuenan a través del enorme atrio. Pansy se ríe ferozmente ante la vista y su engendro de caos. De repente, siente que un brazo le rodea la cintura y la levanta del suelo. Gira la cabeza hacia la izquierda para ver quién le ha echado a perder la diversión.

-Eres una descarada, descarda chica- grita Theo, llevándola de regreso al grupo.

-¡Se lo merecía! Ese maldito imbécil- protesta Pansy.

-Estoy de acuerdo. Pero te conozco demasiado bien, Parkinson, si no hubiera venido a buscarte, entonces probablemente lo transfigurarías en algo a continuación-. Theo se ríe ante el pensamiento. -Además, no puedo permitir que estés causando demasiados problemas. Necesito que guardes esa energía para el dormitorio, cariño.-

Pansy emite un pequeño hmpfh, pero finalmente produce una sonrisa traviesa, mientras Theo la lleva a través de la multitud de trabajadores del ministerio, que los miraban perplejos. Expresiones de conmoción cubren los rostros de sus amigos cuando Theo coloca a Pansy frente a ellos.

-Eres bastante ruda, Pans- se ríe Daphne agradablemente. Pansy sonríe y se encoge de hombros ante el cumplido, disfrutando de sus esfuerzos.

-¿Qué tienes ahí, entonces?- Pregunta Blaise, señalando el papel.

-Cierto. El diario El Profeta decidió informar sobre el puto programa- dice, empujando el papel justo en sus caras. Las letras mayúsculas negras del titular se destacan audazmente contra el tabloide marrón, atrayendo sin esfuerzo sus ojos curiosos hacia el papel.

Draco va detrás del grupo, mirando sus zapatos mientras golpean contra los pisos de baldosas del atrio. Adrian camina a su lado, ocasionalmente mirando a Draco para ver si hay algún cambio en su comportamiento. Ante la mención de su participación en el periódico, el semblante de Draco cambia. Mira por encima del hombro de Theo para echar un vistazo al periódico en la mano de Pansy.

Adrian también mueve la cabeza un poco más cerca, mirando por encima del hombro de Pansy. Entrecierra los ojos para ver mejor la imagen en movimiento de los Slytherin caminando por el Ministerio el primer día del programa, hace poco más de un mes. Descansando debajo y en diagonal a su imagen hay una foto en movimiento de Aberfield, sonriendo alegremente con su traje y corbata.

Draco se burla de su estúpida cara de mierda, anhelando golpear la nariz del imbécil, y escuchar el dulce sonido de los huesos de Aberfield crujir bajo la presión de su puño.

-No veo el problema- dice Adrian. -Me veo muy bien en esa foto-.

-Merlín, Adrian- murmura Pansy con una risita. -¡Ese no es ese punto!-

-¿Qué dice el artículo, entonces?- Theo presiona.

Pansy lee de la página:

- Hace un mes que se lleva a cabo un programa de rehabilitación para ex mortífagos bajo la dirección de Quincy Aberfield, del departamento de enlace y relaciones entre magos. El Sr. Aberfield también formó parte del esfuerzo para liberar y rehabilitar a los mortífagos que fueron sentenciados a Azkaban después de los juicios que siguieron a la Segunda Guerra Mágica y la muerte de Voldemort; aquellos que no fueron condenados a morir se salvaron a instancias suyas, y ahora están confinados en sus hogares, en espera de la aprobación de su rehabilitación completa.-

- Tras el suicidio de Graham Montague, un ex mortífago que fue liberado de Azkaban bajo la coacción del Sr. Aberfield y fue parte del primer programa de rehabilitación, el Sr. Aberfield decidió extender el programa a la próxima generación de Mortífagos en la esperanza de que pudieran rehabilitarse y sumergirse en el Mundo Mágico una vez más como miembros activos de la sociedad. El grupo de seis que participan actualmente en el programa del Sr. Aberfield incluye a los siguientes: Daphne Greengrass, Blaise Zabini, Theodore Nott, Adrian Pucey, Pansy Parkinson , y Draco Malfoy. Sin embargo, parece que ha habido poco progreso -.

-¿Qué diablos quieren decir con poco progreso?- Theo pregunta.

- ¿Dónde se encuentran estos ex Mortífagos todas las noches? Según varios testigos, están participando frívolamente en actividades ilícitas en el sótano de un pub en la pequeña localidad de Hogsmeade. ¿Y qué sucede cuando se presentan a sus sesiones de rehabilitación? gritos en los pasillos y el uso de drogas más clandestinas. Parece que una actividad ilegal puede llevar a muchas otras cuando te asocias con la magia oscura. Deja que esto sea un... -Pansy se ralentiza y se aclara la garganta, sin leer las siguientes palabras. Pero rápidamente se arma de valor y continúa después de unos segundos: -Que esto sea una lección... para todos los que leen. Una vez que un... -

Pansy hace una pausa una vez más, pero esta vez no continúa. En cambio, arruga El Profeta en una bola de papel.

-¿No vas a terminar de leerlo?- Pregunta Blaise.

-No. Es una puta mierda.- Pansy sostiene el papel en su palma boca arriba, y de repente se desvanece con un estallido en el aire, una niebla gris que rodea el lugar donde una vez descansó.

-¡Oye! Iba a enmarcar esa foto de nosotros- bromea Adrian.

-Pans, ¿qué decía?- Pregunta Daphne.

Pansy pone los ojos en blanco. - El Mundo Mágico nunca olvidará. Una vez depravado, siempre es depravado. Una vez Mortífago, siempre es Mortífago -.

Rompiendo el silencio que sigue a la liberación de Pansy de la oración final del artículo, Adrian deja escapar un bufido. -Bueno, mátenme- comenta. -Eso es un poco duro, ¿no?-

-Por la barba de Merlín, ¿a quién diablos se le ocurrió ese horrible título?- Theo se burla. -¿Cómo es que esa persona tiene un trabajo escribiendo para El Profeta?-

-Porque es el puto diario El Profeta. Este periódico es pura mierda. Esparcir mentiras de izquierda a derecha para que puedan ganar dinero es lo que mejor hacen- murmura Blaise.

-Depravados, ¿eh?- Draco hierve. -Que se jodan. Ellos no saben nada de nosotros.-

-Y sin embargo, nos leen como un libro abierto dondequiera que vayamos- comenta Pansy, recorriendo con la mirada la multitud de trabajadores del ministerio que pasan junto a ellos, con periódicos en sus manos. Se da cuenta de que los que leen el periódico los miran, luego apartan la mirada y luego los miran para asegurarse de que sus ojos no los engañan. Las miradas son reales, viscerales y muy críticas.

Instintivamente, el grupo se acerca un poco más el uno al otro, desesperados por permanecer unidos a las caderas del otro como escudos protectores de cada uno.

-No puedo creer que un idiota escribiera eso sobre nosotros- dice Daphne, sacudiendo la cabeza. Blaise envuelve su brazo alrededor de su cintura y la acerca a él. Él mira hacia atrás a cada trabajador que llama su atención, completamente decidido a protegerlos a todos, a Daphne ante todo, a toda costa.

-Puedo creerlo- responde Draco con aire de suficiencia. -Todo el mundo nos odia. Y yo también los odio a ellos.-

-Joder, aquí vamos de nuevo- murmura Blaise, dejando caer la cabeza en su mano libre y sacudiéndola con un ambiente irritado.

-Oh, deja que nuestro encantador rey emo se enfurezca en paz, Zabini- responde Adrian, acariciando el hombro de Draco en broma.

El grupo resopla. Irritado, Draco se libera y se pone unos metros frente a ellos. Se da la vuelta bruscamente y detiene al grupo en seco. A su alrededor, los trabajadores del ministerio se apresuran a sus puestos, mirando y murmurando comentarios en su dirección. Pero Draco retiene al grupo, sus labios se aplanan por la ira y sus ojos ceñidos por la frustración.

-Todos saben por qué hice lo que hice. Por qué actúo de la manera en que lo hago. No finjas que eres diferente a mí. En realidad, todos somos iguales-.

Dejan de reírse y miran a Draco. Está claro que han tocado una espiral de nervios y saben exactamente de qué manojo se trata. Los nervios descansan justo debajo de su marca, y un inmenso dolor surge a través de ellos en cada momento de cada día, sin escatimar un centímetro de su ser.

Y han golpeado ese bulto con fuerza cósmica, un golpe contundente directo al epicentro de su dolor.

De alguna manera capaz de subvertir su enojo, Draco responde: -Acabemos con el día de hoy-.

-¿Tienes algo que nos ayude con eso, Malfoy?- Pansy pregunta, levantando su ceja izquierda.

Draco sonríe y mete la mano en el bolsillo, sacando una pequeña bolsa de diez centavos llena de un polvo blanco increíblemente puro. Lo hace una muesca entre su dedo índice y medio y agita la bolsa en el aire para que todos puedan ser testigos. -Por supuesto que sí, Parkinson.-

Draco se encuentra con los ojos de varios transeúntes y frunce los labios en una sonrisa nefasta.

-Quieren llamarnos depravados. Bien. Que se jodan. Demostremos a estos idiotas lo libertinos que somos-.

-

Hermione siente como si estuviera hablando con una pared. Un muro de acero, fortificado por capas de ignorancia, desprecio y condescendencia.

Las paredes índigos de la oficina de Shacklebolt son lo suficientemente sofocantes, con las estanterías llenas de libros, los muebles estrechamente estructurados y los recuerdos desconcertantes del día en que vio al grupo de Slytherins nuevamente por primera vez en años. El día que lo volvió a ver.

Y ahora tiene que lidiar con el descontento y la desaprobación implacables de Aberfield de sus nuevas ideas. Ideas que ella considera extremadamente favorables para ayudar a los Slytherin.

Porque Aberfield está tan envuelto en sus planes iniciales sobre el programa, tan reacio a alterar el enfoque que claramente no funciona de la manera que esperaban, es un enigma para Hermione.

Ella lo intenta, de todos modos. Ella ruega a Aberfield y Shacklebolt que escuchen y consideren las propuestas alternativas que tiene para ofrecer.

-Quincy, por favor. Realmente creo que debemos reconsiderar el enfoque de este programa-.

-No... estamos en el camino correcto. Créeme, Hermione- insiste Aberfield, sacudiendo la cabeza como una forma de subvertir las súplicas de Hermione.

A Hermione le cuesta creer que están en el "camino correcto" cuando todo lo que ha surgido de este programa es confusión y niveles sustanciales de resentimiento.

-No puedo evitar sentir que el objetivo original del programa es inútil ahora. No importa. ¡Y tal vez nunca lo hizo!- Hermione argumenta, envolviendo sus manos alrededor del respaldo de uno de los asientos de Shacklebolt frente a su escritorio e inclinándose hacia adelante para mover su peso contra la silla.

-¿Qué está diciendo, Sra. Granger?- Pregunta Shacklebolt, golpeando con los dedos su escritorio dorado mientras él también se mueve hacia adelante en su asiento.

Hermione se aclara la garganta. -Nuevas circunstancias han salido a la luz, y siento que tienen un precedente sobre dar conferencias sobre la historia de Voldemort y temas tontos que ya no importan. A ellos no les importan esas cosas. Deberíamos adaptar nuestro enfoque para ayudarlos a ellos con sus luchas reales -.

-Señorita Granger...- Kingsley intenta intervenir. Pero Hermione está en racha, derribando lentamente la pared con todo lo que tiene. Ella martilla la fortificación con hechos y observaciones, y se siente cada vez más cerca del otro lado, hacia una luz que inevitablemente conducirá a un mejor programa para los Slytherin.

-Se sienten solos. Y han recurrido a mecanismos de afrontamiento inseguros. No es difícil discernir que los está agotando mental y físicamente, destruyéndolos. Deberíamos traer sanadores para evaluarlos. Profesionales que saben cómo lidiar con esto. Incluso hay terapeutas y programas en el mundo muggle que podemos investigar... -

-Por supuesto que no. Este es un proyecto del Ministerio. También es muy sensible al Mundo Mágico- explica Aberfield. -Sabes que me siento muy positivamente acerca de la integración de magos muggles, pero a veces estas cosas deben mantenerse separadas por el bien de...-

-¿Por el bien de qué? ¡Necesitan ayuda, Quincy! ¡Ayuda médica y emocional! Los sanadores harían maravillas en ese reino. No veo por qué seguimos perdiendo el tiempo en cosas tontas como 'la historia de Voldemort' '. 'cuando todo este programa fue creado para ayudarlos'. Los estaríamos ayudando abordando su problema de drogas-.

Aberfield se estremece, visiblemente incómodo con el descarado reconocimiento de Hermione de su adicción.

Ella sigue adelante, sin embargo, impasible ante su incomodidad. La gravedad de la situación prevalece sobre la comodidad y la negación de Aberfield del problema real en cuestión.

-¿Te has olvidado de Graham? Estaba sufriendo. Probablemente rogándole a alguien que lo escuchara, que lo ayudara a superar lo que sea que estaba pasando por su mente. Y apuesto a que todos ellos: Daphne, Blaise, Theo, Pansy, Adrian y Draco, todos se sienten de la misma manera -.

Aberfield suspira. -Entiendo tus preocupaciones, Hermione. Realmente lo entiendo. Pero esto es una parte integral de su rehabilitación. Aprender sobre la historia de sus elecciones, la razón por la que estuvieron involucrados en este asunto en primer lugar. Para que no lo olvides, yo también Ayudé a rehabilitar a sus padres. Ayudé a rehabilitar al propio Graham. Los saqué a todos de Azkaban con casi un centenar de llamamientos diferentes, todos dirigidos al mismo plan de estudios y enfoque que este programa. Y viven una vida cómoda en sus hogares, reflexionando sobre su pasado errores. No se pudren en la cárcel. Yo hice eso. Y fue a través de este programa -.

-¿Qué tan cómoda podría haber sido la vida de Graham, Quincy? ¡Se suicidó! ¡Se cortó las muñecas y sangró hasta que el dolor se filtró junto con todo lo demás dentro de él!- Grita Hermione, sintiendo una inmensa cantidad de exasperación creciendo dentro de ella. -Y solo porque presumiblemente funcionó para sus padres, no significa que también funcionará para este grupo. Además, dudo sinceramente que sus padres tuvieran acceso a las mismas drogas y sustancias que...-

-Hermione, por favor deja de hablar de las drogas.-

Ella está estupefacta. Asombrado por la ignorancia deliberada de Aberfield del verdadero problema en cuestión.

-¿Por qué? ¡No debería ser ignorado! ¡Es importante! ¡Probablemente sea la razón de su desaliento y resentimiento! No puede seguir ignorando el problema y culpándolo a sus viejas elecciones. El programa debe adaptarse a esa realidad, de lo contrario nunca obtendrán la ayuda que realmente necesitan -.

Aberfield y Shacklebolt intercambian miradas rápidas, y es en ese momento cuando Hermione siente que podría salir victoriosa. Podría convencer a Aberfield para que vea las cosas como ella las ve.

Pero su supuesta victoria es efímera. No, ni siquiera de corta duración. Se aplasta antes de que pueda respirar por primera vez. Ella malinterpreta la mirada compartida como su victoria cuando en realidad es el comienzo de su caída.

-Hermione, aprecio todo lo que has hecho. Has sido una asistente muy útil. No podría haber hecho esto sin ti...-

¿Asistente? ¿Eso es lo que ella es para Aberfield? ¿Su asistente?

-Pero hemos hecho la preparación para esto. Hemos pasado horas revisando meticulosamente lecciones y temas de discusión. Y he dedicado tiempo a trabajar con sus padres. Soy plenamente consciente de lo que funciona y lo que no-.

-¡Entonces sabrías que sus circunstancias son completamente diferentes a las de sus padres! ¿Por qué ignoras este hecho del asunto?-

Aberfield levanta la mano, silenciando efectivamente a Hermione. -Muy bien. Vamos a comprometernos. Buscaré contratar a algunos Sanadores para hablar con ellos sobre sus... problemas...-

-Y su salud mental...-

-Sí, eso también. Mientras tanto, podemos ofrecerles dosis diarias de Sequía de Paz para ayudar a calmar su ansiedad-.

No es perfecto, pero es algo. -Gracias- concede Hermione, permitiendo que sus hombros se relajen y la tensión en su pecho disminuya levemente.

-Pero todavía existe el principio del asunto. Necesitan ser domesticados. Y, con el permiso de Kingsley, por supuesto, tengo una idea para eso-.

Hermione observa cómo Aberfield extiende su mano hacia adelante en un puño, la pone en posición vertical y la abre de modo que su palma quede hacia arriba. En unos segundos, aparece una neblina de color azul claro que se cierne sobre su palma. La niebla es pequeña, gira y se enrosca sobre sí misma. En medio del vapor hay pequeñas chispas blancas que brotan del centro y se extienden hasta los bordes de la niebla como una telaraña. Hermione se acerca más al fenómeno en la mano de Aberfield, preguntándose qué es exactamente lo que le está mostrando.

Parece casi un Patronus, si el amuleto fuera simplemente un producto de electricidad y nubes. De lo contrario, ella está completamente perpleja por el espectáculo de magia que tiene ante sí.

-Es algo con lo que he estado jugando durante las últimas semanas- explica Aberfield, sonriendo al haz de luz que flota justo encima de su mano. -Yo lo llamo haz de ubicación-.

-¿Y qué hace exactamente?- Pregunta Hermione, frunciendo el ceño.

Aberfield suspira y se aclara la garganta, como si supiera que lo que está a punto de decir indudablemente hará que el estómago de Hermione se dé un vuelco y la cabeza dé vueltas.

-Es... esencialmente... un rastreador. Sin embargo, el proceso no es invasivo. Lo infundiré a través de la piel de sus antebrazos. Una vez que el rayo se haya asentado dentro de sus cuerpos, una pequeña porción se separará y desaparecerá por sí sola, resurgiendo de sus cuerpos en una versión más pequeña de lo que ves aquí. Coloco esa sección de la viga en un pequeño vial, y siempre que necesitemos determinar dónde han estado o qué han estado haciendo, nos referimos a las vigas en el viales para hacerlo. Hay un hechizo simple que activa la reproducción de las acciones: revela locum. El rayo se expandirá y revelará cada escena, cada acción, cada respiración que han tomado desde la implantación. Examinar los recuerdos y las acciones lleva tiempo, pero Creo que es un... -

-Lo siento, ¿qué ?- Hermione hierve. Ella no puede creer lo que oye. Está convencida de que sus lóbulos le están jugando una mala pasada porque esto parece completamente injustificable. -¿Tú... quieres implantar dispositivos de rastreo en sus cuerpos? ¡Eso no se puede permitir! Eso... eso parece completamente irracional, intrusivo y...-

-Sra. Granger, por favor deje que Quincy termine...- Shacklebolt interrumpe, pero Hermione se apresura a objetar.

-Kingsley, por favor. No puedes estar considerando esto-.

Shacklebolt suspira y se levanta de la silla, se pone de pie y apoya las manos sobre el escritorio. -Podría ser lo mejor- murmura.

-Quincy- continúa Hermione -honestamente crees que esto hará que te escuchen? ¿Respetarás a alguno de los dos? Esto solo los alejará más. Por favor... es una mala idea-.

-Se han traído esto a sí mismos, Hermione- insiste Aberfield. -Las cosas podrían haber sido diferentes si hubieran sido más receptivos a nuestra iniciativa en primer lugar-.

Hermione se burla. -Te ruego que lo reconsideres, Quincy. No sabíamos todo sobre sus circunstancias cuando creamos este programa. Todo esto se basó en hacerlos familiarizarse con el Mundo Mágico. Ahora... las cosas son muy diferentes. Podemos hacer algo bueno para ellos, pero ciertamente este no es el camino-.

Aberfield suspira. -Hermione, trata de no ser tan ingenua. Ellos tomaron estas decisiones. Estamos haciendo lo que más les conviene. Fin de la discusión.-

-¡No estoy siendo ingenua! ¡Estoy sugiriendo que les ofrezcamos ayuda real! Este programa no está haciendo lo suficiente. ¿Por qué... por qué no me escuchas, Quincy?-

Aberfield niega con la cabeza. Hermione está asombrada por su descarada objeción a sus sugerencias. No se parece en nada a cómo actuó él cuando estaban creando este programa, y ​​ella no puede pensar en lo que es tan diferente ahora.

Se vuelve hacia Shacklebolt. -¿Y estás de acuerdo con esto, Kingsley? ¿Permitirás esto?-

-Creo que puedo- concede Shacklebolt.

-Por favor...- Hermione hace un último intento para convencerlos. -Como alguien que los conoce desde hace casi una década, le ruego que no hagan esto. Si creen que responderán bien a esto, están equivocados. Lo recibirán peor que todo lo demás. Traigamos a los sanadores, usen la Sequía de la Paz y revisen el programa para que se ajuste a sus necesidades reales. Por favor-.

Aberfield y Shacklebolt intercambian otra mirada, y la respiración de Hermione se detiene en su garganta. Ella puede discernir por su mirada que no se someten a sus sugerencias. Están establecidos en su enfoque. Hermione no puede evitar considerar cuán irreversible será el daño de esta iniciativa.

Es como si hubieran retrocedido diez pasos en su programa. Todo lo que Hermione puede hacer es aferrarse a la última pizca de esperanza que le queda. La que sigue suplicándole que les extienda su ayuda de cualquier forma posible.

Porque no importa cuán mal se vean a sí mismos, Hermione los ve como albergando inmensas cantidades de valor.

-

-¿Estás jodidamente loco? ¿Quieres poner qué dentro de nosotros?-

Draco está furioso. Hay vapor que irradia de sus oídos, fuego ardiendo dentro de su boca. Jura que podría estrangular a Aberfield en este mismo instante. Sus puños están calientes, sus dedos se estremecen y tiemblan de ira y la tenue sensación de la cocaína comienza a retorcerse a través de él, a colonizarlo, a dejarlo cautivo de sus intenciones. Siente que cada parte de su cuerpo se tensa y vibra. Sus emociones están dispersas, pero completamente presentes; le duele el cuerpo tanto por la coca como por las noticias. Se pudren juntos, generando una tormenta dentro de él. Una tormenta que no le parece útil intentar controlar.

Los demás sienten lo mismo. Se paran en el espacio entre la puerta y el círculo de sillas que forman su pequeño "círculo de sentimientos", mirando fijamente a Aberfield ante la noticia de su nueva propuesta.

Aberfield tartamudea, claramente asustado de lo que Draco es capaz de hacer cuando su ira desenfrenada se hace cargo. -Sr. Malfoy, por favor cálmese...-

-¿Estás considerando seriamente infundir rastreadores en nuestros cuerpos? ¿Cuál es tu problema?-

-Sr. Malfoy...-

-¡Eso no puede ser legal! ¡No puede ser!- continúa gritando, agitando los brazos hacia arriba y hacia abajo en un estado de disgusto.

-Lo es. He confirmado el protocolo con el ministro Shacklebolt, y él ha dado su permiso para seguir adelante con este procedimiento. Permítame recordarle que todo esto es lo mejor para usted...-

-¿Lo mejor para nosotros?- Draco se burla, frunciendo las cejas y acechando hacia Aberfield, quien visiblemente se encoge cuando el imponente cuerpo de Draco se acerca unos centímetros al suyo. -No tienes idea de lo que es lo mejor para nosotros- gruñe.

El cabello de Hermione se eriza sobre su cuerpo ante el sonido del gruñido de Draco. Ella está sometida a sus gestos de una manera que es a la vez incómoda y cautivadora. La forma en que hace que Aberfield se encoja de miedo es fascinante para ella.

-Independientemente de lo que piensen, esta medida ha sido aprobada por el Ministro de Magia. Y están obligados a aceptarla-.

Hermione lo ve desarrollarse. Ella observa que sus rostros pasan de ser plácidos a exhibir una incredulidad abyecta. Ella puede ver la vida drenada de sus ojos mientras aprenden sobre su destino.

Y cuando Draco se vuelve hacia ella, Hermione siente una punzada en el estómago. Se dispersa por su cuerpo y la pone en un estado de miedo total.

Ella podría haberlos salvado. Ella podría haber dicho más.

Pero falló.

-Tú- Draco se burla de Hermione, y ella jura que todo su cuerpo se enfría por la forma en que se dirige a ella. La forma en que él hace que su piel se congele de miedo es más que inquietante, y ella teme que su poder sobre ella nunca se desvanezca. -¿Crees que esta es la opción correcta para nosotros, Granger? ¿Crees que poner rastreadores en nosotros es la forma de hacer que obedezcamos?-

Hermione quiere decir que no. Quiere decirles que presionó febrilmente por otras opciones. Que la idea de un rastreador la perturbaba increíblemente. Que todo lo que ella quiere es lo mejor para ellos. Para él.

Sin embargo, teme que la etiqueten como una salvadora más santa que ellos.

Quizás por eso cuando abre la boca para explicarse, no sale absolutamente nada. En cambio, exhala aire que es besado con tranquilidad, vacío y sumiso a la voluntad del Ministerio. Su silencio traiciona sus pensamientos, los cubre con un velo de la influencia y el poder de Aberfield y Shacklebolt.

Una asistente. Aparentemente, es solo una asistente.

Draco bufó ante su silencio, sacudiendo la cabeza y cruzando los brazos sobre el pecho.

Ahí están de nuevo: sus tatuajes. Los ojos vagabundos de Hermione caen sobre el derroche de tinta que cubre su cuerpo. Algo sobre el caos de los diseños intriga a Hermione más allá de la comprensión. Es la forma en que están esparcidos por su cuerpo, pintándolo con una luz tan intrigante y oscura que Hermione no puede evitar preguntarse cuánto dolor debe haber estado sintiendo, cuando los grabó en su piel de porcelana. Son como un rompecabezas, cubriendo sus brazos y pecho con una mezcla de diseños.

Hermione quiere resolver el rompecabezas. Quiere reconstruir todos los tatuajes que se ha hecho en la piel. Las ruedas de su mente no dejarán de girar hasta que ella lo haga.

-Dices que quieres ayudarnos, que estos rastreadores serán buenos para nosotros. Que nos mantendrán ordenados y controlados-. Draco ensancha sus fosas nasales ante Aberfield. -Te prometo que no lo harán.-

Los Slytherin están en silencio, pero el aura de la habitación lo dice todo. Hermione se encoge de miedo ante su propia debilidad, se convierte en una burbuja de vergüenza cuando los ojos de los Slytherin van y vienen entre ella y Aberfield. Cada uno de ellos le ruega con la mirada que detenga esto. Di algo. Ayúdalos de verdad.

Sin embargo, lo ha intentado. Y Aberfield no escuchó.

Y ella no sabía por qué. ¿Por qué no la escucharía?

Aberfield ignora el comentario de Draco de la misma manera que ignoró las sugerencias de Hermione. Habla claramente: -El proceso no es invasivo. Solo se necesita un poco de magia. Y es obligatorio-.

-No puedes hacer esto, Aberfield- dice Adrian, sacudiendo la cabeza. Hermione jura que los ojos de Adrian están empapados de desesperanza. Una parte de ella se rompe mientras escanea a los otros Slytherin, quienes exhiben una mirada de resentimiento y tristeza.

Y sus ojos se posan en los de Theo. Los bloquea en su lugar.

-Granger, vamos...- suplica Theo. -Ayudanos.-

-No nos han dejado otra opción- interrumpe Aberfield, juntando las manos a la espalda y ensanchando los hombros y el pecho como una forma de ejercer autoridad e indiferencia ante sus infructuosas súplicas. -Con la caótica interrupción de la semana pasada, no podemos arriesgarnos a que actúen así de nuevo. Si eso significa inhibir tu compromiso con esas... actividades ilícitas... entonces que así sea-.

-Tiene que haber alguna ley contra esto...- comienza Blaise.

-No lo hay. Como dije, esto está aprobado por el Ministerio-. Aberfield suspira, y Draco detecta que el suspiro no es sincero, enmascarado en algún tipo de agenda oculta. -Solo queremos ayudar-.

-No quieres ayudarnos- enfurece Draco. -Quieres controlarnos.-

-Tenemos que ejercer algo de autoridad sobre ustedes, si quieren mejorar. De lo contrario, estarán al tanto de sus hábitos. Al menos de esta manera podemos contrarrestar el...- Traga saliva, tragando la palabra que planeaba usar.

-Joder, eres un marica- comenta Pansy en voz baja, y en medio del momento sustancialmente tenso, Theo emite una risa suave y aprieta la mano de Pansy. Se clava la lengua en el interior de la mejilla y sonríe, su labio se encrespa de placer.

-Como dije- continúa Draco -todo lo que quieres hacer es controlarnos-.

-Sus otras opciones son mucho más sombrías, Sr. Malfoy.-

-¿Otras opciones?- Pregunta Daphne.

-Existe la posibilidad de una forma de rehabilitación más evasiva y desagradable- explica Aberfield en un tono bastante amenazador, construido en el precipicio de su paciencia menguante.

-¿Más desagradable que esta mierda que llamas esfuerzo de rehabilitación?- Comenta Draco.

-Yo diría que sí, Sr. Malfoy. Si desea ser sometido al infame cuarto piso de San Mungo, donde lo tratarán como si no le quedara ni una pizca de conciencia dentro de usted, entonces por todos significa que puede negar el consentimiento para el rastreador. Pero tenga en cuenta que el programa allí es mucho más invasivo que este. Ni siquiera se sentirá como una persona. Lo amarrarán a una cama, lo monitorearán constantemente y si su abstinencia será tan mala como ya lo es. Al menos aquí podemos ir eliminando gradualmente sus hábitos y reorientarlo con el placer de la sobriedad. Le prometo esto: en San Mungo, sus posibilidades de recuperación y supervivencia son escasas. se volverá loco allí -.

Si alguna vez hubo un momento de silencio más agitado y tenso, este momento lo supera todo. La amenaza de Aberfield resuena en sus oídos como una sirena estridente, la frecuencia del zumbido es tan agudo que ni siquiera un enjambre de murciélagos puede oírlo.

Pero los Slytherin sí lo hacen. Muy claro. Reverbera a través de sus cerebros, incesante en su ominosa misiva.

Incluso contrarresta la cocaína que consumieron varios minutos antes de la reunión. Es como si los efectos del polvo fueran revertidos por la mera amenaza de una hospitalización forzosa.

Aberfield suspira sonoramente y se quita la varita. -Por favor, formen una línea. Haré esto lo más rápido posible-.

Hay dudas, pero los Slytherin finalmente se rinden y se organizan en línea recta con el conocimiento de que realmente no tienen muchas opciones al respecto.

Una elección. Draco se ríe para sí mismo. Esa palabra lo persigue.

Aberfield da un paso adelante y comienza el proceso, y todo lo que Hermione puede hacer es mirar. Observa cómo Aberfield coloca su varita en sus brazos, justo por encima de sus Marcas oscuras, y les inyecta la luz azul, revocando cualquier marchitez de autonomía que alguna vez abrigaron directamente de su cuerpo.

Un siseo silencioso, como el sonido de un platillo caliente contra la piel de ellos, llena el aire cada vez que el rayo se posa debajo de la membrana de sus brazos. Y luego, después de unos segundos, se filtra una pequeña parte de la luz. Aberfield capta la parte restante de la luz en pequeños frascos que saca de su cartera, etiquetados con las iniciales de cada Slytherin.

Aberfield avanza por la línea, uno por uno, incorporándolos al rastreador.

Y Hermione simplemente... mira. Su cuerpo tiembla. Verlo es perturbador, más allá de lo que creía.

Y mientras Aberfield coloca la punta de su varita en el antebrazo de Draco, justo encima de su Marca Tenebrosa oculta, Draco mira fijamente a Hermione. La mira fijamente durante todo el proceso, respirando lentamente, comprometiendo su alma con la suya.

Hermione no puede apartar la mirada. La forma en que sus ojos helados captan su atención, la enganchan por completo en un estado de tensa aprensión, le hace imposible romper el contacto visual. Prácticamente puede escuchar sus pensamientos.

¿Por qué dejas que esto suceda, Granger?

Ella no lo sabe. Desearía poder detenerlo. Ella desearía poder ayudarlos.

Hermione se pregunta dónde salió todo mal.

Y cuánto peor se pondrá.