Solo así, la tierra los separa sin piedad una vez más.

Mientras Titus entabla una acalorada conversación (una fiesta de regaños unilateral, más exactamente) con Draco, Hermione se encuentra envuelta en los brazos de Adrian y Daphne, y está temblando un poco, tratando de procesar y recuperarse del cataclísmico colapso al que se sometió. En el baño de Amortentia antes.

Ella no es tan débil, no es tan fácil de inquietar, pero Hermione no puede dejar de ver las cosas que hizo en ese baño frío, no puede tragarse las palabras sensuales que susurró, no puede deshacer las mismas pizcas de la atmósfera erótica que compartió con Draco.

Ella no quiere, de todos modos. Ella solo desea que no se haya detenido tan malditamente pronto.

Es como si estuviera anticipando el final de una broma, pero en cambio se queda en medio de un remate sin terminar en un silencio inquietante y vergonzoso. O está esperando que una orquesta entregue su nota final más impresionante de la actuación, solo para que los violines suelten los arcos, los trompetistas levanten los dedos de las válvulas, los guitarristas dejen de tocar las cuerdas de acero y el pianista levante el pie del pedal, terminando así la música antes de que llegue al clímax. Y la razón por la que la gente escucha, la motivación que tienen los asistentes al espectáculo para arrastrarse a un espectáculo en primer lugar, se anula con el siniestro silencio del conjunto.

Quieren ese momento etéreo, donde sus estómagos se mueven y trascienden el mundo tangible. Pero no cosechan su deseo. En cambio, se sienten vacíos e incompletos.

Es cierto. Hermione se siente completamente insatisfecha. Ella anhela más y codicia esa última cuerda de música para chocar contra su tímpano y lanzarla a la dicha.

Se siente separada de Draco por eones, y él está a solo seis metros de distancia.

Con una mirada cuidadosa, Hermione observa cómo Titus reprende a Draco, dándole un sermón con frases verbosas y acaloradas. Con la música a todo volumen y lanzando sus alas que lo abarcan todo sobre la atmósfera del club, Hermione es completamente incapaz de descifrar todo lo que están discutiendo. Sin embargo, puede percibir las expresiones faciales de Draco cuando las luces esmeraldas de arriba brillan sobre su rostro; incluso en ese momento efímero, Hermione echa un vistazo a su semblante más auténtico: su fachada abatida y desgarradora.

Su varita guarda el recuerdo de los hechizos lanzados en el baño, y su mano es culpable de dirigir las chispas y modelar el daño. Sin embargo, Draco es quien obtiene la culpa, el espectador que se convierte en el chivo expiatorio.

-Granger, está bien- dice Adrian en voz baja, acariciando con cuidado su brazo como una forma de calmar sus nervios, nervios que siente brotar por su brazo y asentarse en el espacio justo debajo de su piel. Es por eso que puede sentir todo tan intensamente en este momento: la mano de Adrian, las luces, el maldito aire. Su cabello se eriza y la piel de gallina se forma en parches en su piel sensibilizada. Sabe que estas señales son testimonio de lo mortificada que está consigo misma y de lo avergonzada que se siente por la verdad del asunto, que era incapaz de mantener la compostura cuando Draco se burlaba de ella, la tentaba, la seducía.

-No te preocupes por Draco- dice Daphne para tranquilizarla, levantando mechones sueltos del cabello de Hermione de su rostro y metiéndolos detrás de las orejas. -Titus lo ama como a un hijo. Solo quiere lo mejor para nosotros-.

Hermione asiente, pero no obstante se siente completamente culpable por la situación. Sus ojos recorren el mar de bailarines frente a ella, y luego regresan a Draco como si pertenecieran pegados a él de todos modos, como si el mundo siempre guiara sus iris donde quiera que esté. Ella observa cómo Titus frena su frenético sermón, coloca su mano sobre el hombro de Draco y afloja su ira. Y Draco asiente, pero no se vuelve para mirar a Hermione.

¿No puede sentirla mirándolo?

-Tal vez deberíamos irnos- sugiere Blaise, y Hermione inmediatamente se siente aún más culpable por el hecho de que su arrebato haya arruinado la velada.

Ella mueve la cabeza hacia atrás para mirar al grupo. -Lo siento- les dice, sacudiendo la cabeza, preguntándose cómo demonios podía dejar que Draco la llevara tan lejos.

Hay un coro de "que no es tu culpa, Granger, y no tienes nada que lamentar, Granger, y oh, Granger, no es gran cosa" lo que viene del grupo, pero Hermione todavía alberga remordimientos.

De repente, su presencia nubla sus sentidos, y ella gira sobre sus talones para mirar su rostro un poco más de cerca, viendo si esos ojos aún retienen una pizca de responsabilidad.

Ellos lo hacen. Brillan con un sentimiento de culpa, como si la plata supiera que es más valiosa que el bronce, pero no tan preciada como el oro. Como la luna sabe que controla las mareas, muchos humanos prefieren los rayos del sol; prefieren el lustre amarillo brillante que ofrece sobre el resplandor plomizo más lustroso que ofrece la luna.

-Malfoy, yo soy...-

-Me quedo para ayudar a limpiar el desorden. Deberían volver a casa.-

Casa. Hermione no sabe si podrá regresar a Londres. Porque aparecer allí esta noche y luego volver aquí por la mañana para desayunar con Harry...

Oh mierda. Oh, maldito infierno. Oh, infierno en la tierra. Tiene que encontrarse con Harry en unas horas. ¿Cómo puede estar con Harry en algunas horas cuando ella está aquí, con un pequeño vestido negro y tacones en medio de un club y viene de una fiebre de cocaína?

De repente se da cuenta de una sensación de dolor en su cuerpo, como si solo pensar en las drogas desencadenara algo dentro de ella. Es sutil y delicado, pero está centrado en su cabeza, estampado como un boleto de vencimiento que avanza en el reloj hacia su caída, a la sombría repercusión de las drogas.

Podría ser un efecto placebo de algún tipo. Podrían ser las drogas que despiertan y piden la segunda ronda.

Theo se inclina hacia Draco. -¿Debería uno de nosotros quedarse y ayudar...-

-No-espeta Draco, pero no es tan agresivo como otras veces. Es una respuesta más ligera, unida a la conciencia de que no es su lío limpiar. -Es mi culpa, así que lo limpiaré. Váyanse todos-.

Su mandíbula se afloja cuando sus ojos vuelven a alcanzar los de Hermione, y esa es la única pista que le da antes de darse la vuelta y caminar hacia la infame puerta del baño.

¿Sigue funcionando la cocaína? Porque Hermione se encuentra dando un paso adelante y llamándolo -¿Necesitas mi varita para poder limpiar más rápido?-

Draco se detiene en seco y gira lentamente. Para sorpresa de Hermione, se inclina y levanta el puño de sus pantalones negros para revelar su propia varita, sujeta al costado de su pantorrilla debajo de la correa de una pequeña y delgada funda.

Ella no sabe por qué la sorprende, el hecho de que él lleve su varita con él. Ella se pregunta si lo lleva a todas partes. Porque está ahí, atado a su tobillo, prácticamente incrustado en su piel como los tatuajes.

-No eres la única que se siente más segura con una varita en todo momento, Granger.-

Después de entregar su mensaje críptico, se vuelve de nuevo y se dirige al baño, y Hermione considera las implicaciones del afecto de Draco por su varita.

Ella discierne que ella y Draco deben vivir en el mismo reino del universo, uno donde están constantemente aterrorizados de que algo reaparezca, atormentándolos, amenazando con destruir sus vidas. La amenaza es demasiado palpable para ellos porque la amenaza más grande que el mundo mágico jamás haya visto moldeó indiscutiblemente su niñez, su adolescencia y juventud. Eran solo niños. Sin embargo, el peligro que soportaron, independientemente del "lado" en el que se encontraran sirviendo, produjo la misma respuesta traumática.

La presencia de sus varitas unidas a sus cuerpos es su única fuente de seguridad en un mundo por lo demás impredecible.

Tal vez, con el tiempo, puedan encontrar una manera de confiar en otros escudos para protegerse.

___

Hermione no sabe cómo termina en el piso del baño de su departamento, inclinando sus miembros flácidos sobre un inodoro vacío, pero es donde se encuentra unas horas después. La oscuridad todavía envuelve el cielo con su tono sombrío, pero Hermione está completamente despierta. Está consciente y alerta de un huracán desenfrenado que se genera en la boca del estómago.

Ella no está familiarizada con las secuelas de las drogas. Las náuseas envuelven su capacidad para cavilar sobre las repercusiones de inhalar cocaína. Su estómago revuelto es probablemente el resultado de dos cosas: las drogas y el apasionado enfrentamiento entre ella y Draco.

Eso es todo lo que es capaz de discernir en este momento, porque pronto comienza a sentir la malla de malas decisiones arremolinarse en su estómago, y luego está de rodillas e inclinada sobre la abertura del inodoro, y está metiendo la cabeza en el agujero y se atraganta, pero no sale nada.

Es un asunto doloroso, dar bandazos hacia adelante y no emitir nada desde la parte de su cuerpo donde se centra el dolor. Es como si su interior le estuviera jugando una mala pasada, burlándose de ella, pero no de la manera buena y emocionante. No en los suaves toques de las yemas de los dedos de otra persona en su clavícula. Esta provocación es despiadada, y es su propio cuerpo el que la traiciona.

No tiene éxito disipando cualquier cosa de su cuerpo, Hermione cae sobre su trasero, sus manos agarrando el borde del lavabo para estabilizarse. De todos modos, no tiene nada en el estómago. Ella está vacía.

La bañera de porcelana a su izquierda parece tan reconfortante, así que cambia su peso y apoya la espalda contra la bañera de cerámica blanca. Siente un hormigueo contra su piel desnuda como hielo pegado a su espalda, pero se derrite en un momento mientras ella se hunde más en la duradera superficie. Ella inclina la cabeza hacia atrás para estirar el cuello. Sus ojos se abren y se queda mirando el cabezal de la ducha flotando un poco a su derecha. Piensa en lo acogedora que sería una ducha en este momento.

No los despiertes, razona consigo misma.

Adrian se había ofrecido a dejar que Hermione durmiera en su cama mientras él pasaba la noche en el sofá. Pero Hermione insistió en que durmiera en el sofá, usando su obligación de levantarse temprano al día siguiente para desayunar con Harry como pretexto.

Tampoco podía soportar compartir una habitación con Draco. La vergüenza de eso habría sido demasiado abrumadora de manejar.

Adrian se había reído de ella, asumiendo que estaba bromeando acerca de encontrarse con alguien por la mañana. Pero cuando Hermione inclinó la cabeza hacia un lado, con sus inocentes ojos de ciervo preguntándose por qué esa premisa era tan divertida para él, Adrian se tragó su risa y asintió, deleitándose simultáneamente con la incorruptibilidad e ingenuidad de Hermione.

Le dio una manta, le deseó los sueños más felices posibles y luego se fue a la cama.

Ella no soñó, ni siquiera se durmió.

Y ahora está en el baño. Debe haber tropezado aquí a través de la oscura sala de estar en algún momento durante la noche. Ella simplemente no recuerda. Probablemente por el agotamiento.

-¿Estás bien, Granger?-

Los ojos de Hermione se mueven hacia su derecha. Adrian ya está entrando al baño, cerrando la puerta y doblando sus rodillas frente a ella antes de que ella discierna quién está arrodillado frente a ella. Apoya sus antebrazos contra sus muslos mientras se inclina para alcanzar su nivel, y cuando inclina la cabeza hacia la derecha, Hermione siente que la tormenta en su interior disminuye ligeramente, como si estuviera acercándose cada vez más al ojo del huracán con cada manierismo por excelencia que emana.

En respuesta, niega con la cabeza lentamente, cerrando los ojos con fuerza para evitar llorar.

Eso no es lo que necesita ahora. Ella no necesita llorar por esto.

-No.- Las palabras caen silenciosamente de sus labios agrietados, y juguetea con los dedos en su regazo.

Ella todavía lleva el vestido. No sabe por qué no se cambió cuando Daphne le ofreció ropa más cómoda cuando regresaron al apartamento. Algo la obligó a permanecer en el vestido; tal vez sea el poder que alberga cuando lo usa lo que lo ha etiquetado como un artículo de comodidad. La idea de quitárselo parece demasiado aterrador para Hermione, como si en el segundo en que salga perderá los sentimientos etéreos de su encuentro con Draco unas horas antes.

Se lo quitará para desayunar con Harry, pero desea demorarse un poco más en su energía.

-¿Es tu cabeza? ¿Tu estómago?-

-Ambos- responde ella. -Simplemente no puedo dormir-.

Adrian suspira y gira su cuerpo para que su espalda también se apoye en la bañera, situándose junto a Hermione.

Sus ojos se desvían para mirarlo. Lleva su pijama, que es uno de ellos, una camiseta gris y pantalones de chándal negros. A unos centímetros de su brazo derecho está su bíceps expuesto, y se hincha contra la manga de su camisa como un ajuste perfecto. Su ancho pecho se eleva hacia arriba y hacia abajo mientras inhala lentamente, y luego los ojos de Hermione viajan a su rostro, y puede ver las bolsas debajo de sus ojos, el hueco de sus pómulos y el pulcro borde de sus pestañas, largas y sedosas. y, francamente, es injusto que atesore todo para sí mismo.

Ella mira la marca en su brazo izquierdo.

Está rojo e hinchado, pero no tanto como el de Pansy hace unas semanas. No hay ronchas, ni golpes, nada que afirme que su marca está viva. No se mueve ni una pulgada. Suspira aliviada, pero desconfía de las posibilidades.

-Esa sería la cocaína que te impide dormir- responde, mirando al frente, con los ojos pegados a la pared de color beige.

Hermione se da cuenta de que está mirando boquiabierta su marca, por lo que rápidamente levanta los ojos para igualar su línea de visión. Sin embargo, fuera de su periferia, lo ve girar la cabeza ligeramente para mirarla; ella puede sentir el calor de sus ojos recalentar su piel helada.

-Qué pijama tan cómodo tienes- comenta descaradamente.

Ella se ríe y una pizca de dolor se disipa con la broma. -Daphne me ofreció algo de ropa, pero por alguna razón parece que no puedo quitarme este vestido-.

-Veo que el efecto secundario de la confianza no ha desaparecido todavía- comenta Adrian con una sonrisa.

Hermione se ríe de nuevo. Otro gramo de dolor, desaparecido. -Lo ha hecho, créeme.-

Adrian presta atención a su sentimiento y, poco a poco, su sonrisa se convierte en un ceño fruncido. Se rasca el muslo, como si estuviera tratando de soltar las palabras que le picaban en la garganta al sentir su inquietud en otra parte de su cuerpo.

-No deberíamos haberte presionado para que hicieras eso esta noche-.

La cabeza de Hermione se sobresalta para encontrarse con la suya. Su rostro, estoico y plácido, y sus labios, fruncidos y doblados, revelan la vergüenza que siente por la velada.

Ella niega con la cabeza. -Elegí hacerlo. Todos ustedes fueron muy reconfortantes y solidarios-.

Él asiente, pero Hermione percibe una parte de él que todavía se siente culpable.

-Es solo que... cosas como esta... las drogas que hacemos... todo es un esfuerzo social. No se deben tomar solos, especialmente en un entorno como ese-. Hace una pausa y frunce el ceño, y Hermione espera el resto de su oración, mirándolo como si estuviera tratando de plantar flores en su piel, nutrir un jardín de margaritas y girasoles y amapolas en sus mejillas para devolverlo a la vida.

-Nunca los hago solo- continúa, asintiendo con la cabeza. -Es un proceso social. Debe hacerse con un sistema de apoyo. Y eso es lo que siempre nos hemos dicho. 'Somos el sistema de apoyo de los demás'. Pero a veces...-

Vacila por un momento, clavándose la lengua en el labio inferior. -Veo a Blaise y Daphne, y Theo y Pansy... Y cada uno tiene a alguien especial. Tienen una persona que estará ahí para ellos cuando las drogas o el alcohol golpeen demasiado fuerte-.

Hermione no intenta evitar que Adrian permita que sus pensamientos y contemplaciones más íntimos vaguen libremente en el aire. Palabras y sentimientos brotan de su lengua como un río que corre, recogiendo palos, barro y plantas en su traicionero viaje río abajo. Adrian dice una cosa y lleva a otra mientras recoge los palos y el barro. Reflexiona, redirige y expone sus sentimientos.

Hermione simplemente se calla y lo escucha.

Escuchar es una cosa fácil. Ella solía tener muchos problemas con eso, todavía los tiene, a veces. Pero con Adrian, silenciarse a sí misma es simple. Y marca la diferencia. Si no era ella, ¿quién haría esto por él?

-Supongo que solo quería probarme a mí mismo que yo también podría ser esa persona para alguien. Porque cuidar de Draco es... es agotador. Y se siente como si estuviera fallando en cuidar de mi persona-. Se inclina más hacia atrás contra la bañera y suspira, frotando su mano sobre su rostro y permitiendo que las yemas de los dedos le arrastren la piel con ella. -Es mi mejor amigo. Mi hermano. Y le estoy fallando-.

Hermione niega con la cabeza. -No le estás fallando. No lo estás. Malfoy es su propia persona. Y es maravilloso y muy valiente de tu parte querer estar ahí para él todo el tiempo. Pero no siempre puedes cuidar de él. Tú no siempre puede salvarlo de sí mismo-.

-Lo sé- concede. -Lo he visto autodestruirse. Lo he presenciado tocar fondo. Y cada vez, hay una voz en mi cabeza que dice: 'Deberías haber hecho más. Deberías haber dicho algo. Debiste haberlo detenido'.

-Esa es una pesada carga para forzarte a ti mismo, Adrian.-

-Sí. Pero lo necesita.-

-¿Y qué hay de ti?-

Adrian no responde, solo mira su regazo. Estudia sus propios dedos mientras se envuelven entre sí.

-Tú también necesitas a alguien- afirma Hermione.

-Estoy bien- responde Adrian, fingiendo una sonrisa, pero suplicando conspicuamente ayuda a través de sus ojos, hundidos, perdidos e hinchados bajo la presión de las responsabilidades que él mismo atribuía.

Hermione podía llorar.

Escuchar es tan fácil. ¿Por qué nadie se toma el tiempo de hacerlo por ellos?

-Adrian...-

-Sheesh- se ríe, y de repente el color vuelve a su piel y se ríe de su episodio. -Eso fue... mucha más información de la que probablemente estabas anhelando. Aunque supongo que te debo una conversación cargada de emociones.-

Hermione inclina la cabeza con ligera confusión.

-Tú tomaste las drogas; yo hice la sesión de terapia. Recuerdas nuestra promesa, ¿no?-

No es un recuerdo difícil de evocar; ella recuerda. El día en que me drogues es el día en que te acepto tus consejos sobre mi situación. ¿Cómo suena eso, Granger?

Fiel a su carácter, Hermione se siente obligada a seguir adelante con su conversación. Ella desea ayudar a Adrian a vagar por sus pensamientos, sus problemas, sus miedos muy reales y viscerales sobre las drogas, sus amigos, su propia vida.

Pero sabe que es un proceso lento. Ella es consciente del hecho de que el proceso es lento. No se puede apresurar, coaccionar ni forzar. Debe producirse de forma orgánica y cuando estén listos.

Si Adrian no desea hablar más sobre eso esta noche, ella no lo presionará.

Ella deja que su reflejo permanezca en el aire y se filtre en el oxígeno, lo inhala sin dudarlo y lo almacena en sus recuerdos para otro momento, otro momento como este en el que pueden reanudar su conversación y llegar a ser más comprensivos el uno con el otro.

-Entonces, ¿qué te parece tu nueva habitación?- Adrian pregunta, ya saltando a un tema nuevo. Hace un gesto hacia el resto del baño con las manos estiradas frente a él. -Si quieres, podemos hacer algunas renovaciones, pero estoy pensando que tu armario podría estar contra esa pared- señala a la pared frente a ellos -y tu cama podría estar justo detrás de nosotros-. dispara su pulgar por encima del hombro hacia la bañera -...e incluso tienes una pequeña silla encantadora aquí mismo...- se inclina sobre Hermione y golpea el borde del inodoro con la mano -...donde, oh, no sé, ¿Podrías leer? ¿Soñar despierta? Ah, y, por supuesto...-señala el lavabo junto al inodoro -esa podría ser la pequeña cama de tu kneazle-.

Mientras tanto, mientras Adrian le pinta una imagen vívida de cómo podría ser su vida aquí, Hermione se ríe a carcajadas. Tiene que taparse la boca con la mano para enmascarar las risitas que se derraman porque quiere desesperadamente evitar despertar a los demás. Pero, joder, Adrian es como un programa de comedia ambulante y ella tiene un asiento de primera fila.

Pero un pensamiento la persigue: el pensamiento de que los más divertidos suelen ser también los más tristes. Están fragmentados de alguna manera, desesperados por canalizar su desaliento en algo más jovial y extático como una forma de convencerse a sí mismos de que están bien.

Ella juega con la redirección de Adrian de la conversación, haciendo una pregunta propia. -¿Malfoy ya ha vuelto?-

Adrian asiente. -Llegó media hora después que nosotros.-

-¿Y está en la cama?-

-Sí, está dormido.-

-Suertudo.-

Adrian inclina la cabeza hacia Hermione y baja los ojos, mirándola con una sonrisa descarada. -¿Quieres hablar sobre lo que pasó en el baño?-

Hermione frunce los labios. Joder, no. -Es Malfoy- dice con un resoplido, -apretó mis botones-.

-Sí, es bueno en eso.-

Hermione recuerda todas las pequeñas palabras, insinuaciones y sugerencias que Adrian ha dejado caer durante las últimas semanas sobre Draco. Quiere preguntar sobre ellos, pero los niveles audaces en su cuerpo están en cortocircuito. Ha gastado toda la energía que ha podido esta noche. Intentar desenredar el enigma que es Draco Malfoy no es algo que ella crea que su cerebro pueda manejar.

-Entonces- ella hace una pregunta simple: -¿Me odia?-

Adrian resopla y suspira ruidosamente, levantando sus brazos como un águila y envolviéndolos sobre el borde de la bañera, su brazo izquierdo detrás de la espalda de Hermione. -Vamos, Granger. La sutileza no es algo en lo que sea particularmente bueno, y lo hago a propósito.-

Es la mitad de una respuesta. Afirma que Draco no la odia.

Pero eso hace que el sentimiento sea neutral. Nivela el campo de juego entre ellos y nada más.

Entonces, ¿sus sentimientos inclinan la balanza hacia el otro extremo?

-Él es como... está bien, mira esto. Soy mejor con las palabras que con las metáforas, pero voy a intentarlo para demostrarte lo inteligente que soy en realidad-. Adrian se aclara la garganta y levanta la mano derecha frente a él, agitándola mientras describe su metáfora. -Ese tipo es como... una pintura con un significado oculto. Tiene todos estos tatuajes en su cuerpo como si fuera un maldito lienzo, ¿verdad? Y crees que puedes mirar los tatuajes y discernir exactamente quién es él, de ellos. Bueno, en el fondo del marco, como, estoy hablando por dentro del marco, como un tesoro escondido, hay una pista. Una pista que ayuda a descubrir el resto de quién es. Una vez que pinchas (señala con el dedo hacia adelante) ese exterior duro, el lienzo, según mi asombrosa metáfora, te encuentras con este hermoso secreto. Una caja de sueños, opiniones y objetivos de vida subrepticios. Todo eso hace que Draco Malfoy sea realmente, no lo que el mundo le obligó a ser-.

En un día normal, Hermione estaría enamorada de la metáfora de Adrian. Pero su cerebro está tan cansado y agotado que apenas puede apreciar su comparación. Se las arregla para croar un -Me encanta eso- antes de que sus ojos comiencen a abrirse y cerrarse.

Adrian se da cuenta de esto mientras Hermione bosteza. -Sí- agrega -tal vez una metáfora más simple es que es como una alcancía. Solo tienes que romper la porcelana para llegar al dinero-.

Hermione sonríe, pero a medida que la fatiga se apodera de su conciencia, descubre que sus extremidades se transforman en gelatina. De repente, le cuesta mucho más mantener los ojos abiertos.

-Se supone que debo encontrarme con Harry en unas horas para desayunar- admite, y luego bosteza de nuevo y a segundos de sucumbir al sueño, finalmente. Su cabeza se inclina ligeramente, la gravedad la obliga a descansar su cabeza en el hombro de Adrian.

Adrian se ríe. -Sí, está bien. Ya veremos eso, Granger.-

Momentos después, está dormida con la esperanza de que esta vez realmente sueñe.

___

Se despierta en el sofá envuelta en una manta de punto.

Es el sol el que lo hace; se filtra a través de las persianas abiertas hacia el salón, sus rayos brotan como zarcillos y sofocan la habitación con luminosidad.

Hermione siempre ha sido de las que se levantan temprano, pero hoy solo quiere dormir para siempre. Deja que esta manta la envuelva en su calor y se aleje flotando en un tramo de los rayos del sol.

Entonces, un dolor de cabeza golpea. Se levanta del sofá y se presiona la mano en la sien, frotándose y rezando para que desaparezca. Provocada por su falta de sueño, el repentino estallido de luz contra sus ojos cansados ​​y las secuelas de los esfuerzos de anoche, su dolor de cabeza comienza en su lóbulo frontal y luego se filtra en todas las demás partes de su cerebro, como una niebla lúgubre que desea llenar el vacío de su recipiente.

-Mierda- gime, dejando caer su cuerpo sobre el sofá y cerrando los ojos.

Se supone que debo encontrarme con Harry. Se supone que debo estar con Harry en...

Sus ojos se abren de golpe y miran a su izquierda, haciendo contacto con el soporte de la televisión a unos metros de distancia, justo más allá del otro sofá azul marino. Hay un reloj con una banda de titanio y una cabeza negra descansando sobre la madera, y prácticamente puede escuchar el tictac de las manecillas con cada segundo que pasa.

Girando un poco, alcanza el suelo con la mano y levanta la varita. Recuerda haberlo tirado del sofá anoche después de mirarlo, deseando que no albergara la historia de los hechizos que había usado.

Ella señala el reloj y murmura lentamente: -Accio-.

Vuela por el aire y aterriza en su regazo. Y cuando mira la hora, sus ojos se agrandan.

10:42. Tres minutos antes de que le prometiera a Harry que se encontrarían.

Blasfemias chisporrotean en su cerebro mientras salta del sofá, empuja la manta de su cuerpo y la arroja sobre un cojín del sofá.

Se da cuenta de su atuendo: el vestido.

Considera transfigurarlo, pero no quiere perder el vestido, no quiere que se convierta en un producto de la noche más anárquica y agradable que jamás haya experimentado. Quiere recordarlo, mantenerlo tangible y cercano.

Girando y mirando la manta en el sofá, mueve su varita hacia el tiro de punto, y se transfigura en un par de jeans, un suéter rosa apagado y un par de zapatillas. Agarra los jeans y se los pasa por las piernas, haciendo una muesca en el botón de bronce a través de su agujero. Y luego se quita el vestido del pecho y, de repente, se encuentra en la sala de estar, con el torso desnudo, sin sostén, totalmente vulnerable y susceptible a cualquier cosa o persona.

Ella se lanza hacia el suéter y rápidamente se lo arroja por la cabeza. Sus brazos buscan frenéticamente las mangas y finalmente se deslizan dentro de ellas, no sin cierta dificultad. Ella tira del dobladillo del suéter hacia abajo para que descanse justo por encima de la cintura de sus jeans. Finalmente, se pone los zapatos y vuelve a comprobar la hora.

10:44.

Joder, nunca llega tarde, nunca...

-¿Hermione?- una voz suave viene detrás de ella.

Se da la vuelta y ve a Daphne asomada a la puerta, con los ojos medio cerrados como flores justo antes de que florezcan. Debajo de esos ojos, sin embargo, hay bolsas moradas que la arrastran boca abajo. Y su cabello está recogido en un moño desordenado, algunos zarcillos rectos caen en la parte delantera y trasera en destellos de sol dorado contra su piel de porcelana. Hermione puede ver que lleva una camisa grande sin pantalones, y sus pequeñas piernas tiemblan levemente en el aire sin filtrar.

-¿A dónde vas?- ella susurra.

-Prometí reunirme con Harry para desayunar- responde Hermione con un rastro de culpa, como si los estuviera abandonando.

-¿Vas a regresar?- Daphne pregunta, su voz como miel incluso después de que acaba de despertar.

Hermione inhala por la nariz, considerando la pregunta de Daphne. Una parte de sus temores se queda debido a lo que sucedió con Draco: la forma en que actuó, las cosas que podría haber hecho y las implicaciones de las cosas que hizo. Pero otra parte de ella ya se siente bienvenida en este acogedor apartamento, rodeada de un extraño grupo de amigos.

-Es Nochebuena. Deberías estar con amigos esta noche- continúa Daphne.

Los días son como estrellas fugaces para Hermione, fluyendo sin detenerse, deslizándose entre sus dedos como solo la luz puede hacerlo. Había pasado por alto la fecha, olvidado la importancia de las vacaciones en general. La melancolía se apodera de su mente con los recuerdos de la Nochebuena con su familia, su madre y su padre la impulsan a crear imágenes con temas navideños en la prístina manta de polvo blanco en su patio delantero. Trabajaba duro para hacer chocolate caliente casero con ellos porque sus pequeñas piernas apenas podían levantarla lo suficiente como para mirar dentro de la cacerola de chocolate derretido. Y luego estaba la sensación de emoción en la cama cuando sus padres la besaban en cada mejilla, prometiéndole regalos, tartas picadas y galletas de Navidad al día siguiente.

Sus Vísperas de Navidad habían sido mucho más solemnes desde que la habían olvidado. No necesitan saber qué ha sido de su hija.

-Volveré- le asegura Hermione a Daphne. -Me iré por unas horas.-

Una pequeña sonrisa se dibuja en el delgado rostro de Daphne. -Bien. Solo, ya sabes, dispara algunas chispas cuando regreses. O envía tu Patronus. Iré a buscarte.-

Hermione asiente y sonríe. -Gracias, Daphne.-

-Disfruta tu desayuno- murmura, y luego Hermione se dirige a la puerta principal y carga su chaqueta de tweed sobre su espalda y sus brazos. Le da a Daphne una última sonrisa antes de salir del apartamento y cerrar la puerta lo más silenciosamente posible.

Daphne también está a punto de cerrar la puerta cuando una al otro lado del apartamento se abre con un crujido.

Draco asoma la cabeza por la puerta, su cabello desordenado y sus ojos casi fusionados por el cansancio.

-¿A dónde fue?- Draco pregunta en voz baja, su voz ronca con el amanecer de su mañana.

Daphne le sonríe dulcemente a Draco. -Se reunirá con Potter para desayunar.-

El nombre le revuelve un sabor amargo en la boca, pero reprime sus sentimientos hacia Potter, sentimientos que no está seguro de por qué alberga en primer lugar, y hace una pregunta a la que se muere por saber la respuesta: -¿Regresará?-

Daphne sonríe y levanta las cejas hacia Draco, leyéndolo como un libro ilustrado. -Sí. No te preocupes. Ella va a volver.-

___

El camino a la panadería es más rápido de lo que Hermione pensó que sería. Está relativamente cerca de donde viven los Slytherin, un poco más adentro de la ciudad de Hogsmeade, en el tramo familiar del área. Pasa entre una multitud de familias y niños dando saltitos, comiendo bocadillos de Honeydukes, golosinas que probablemente solo se les permita comer en la mañana de Nochebuena como una forma de que sus padres los obliguen a relajarse por un momento.

Hermione se pregunta por qué los padres les darían más azúcar a sus hijos si su objetivo es calmarlos. Todo lo que hace es habilitarlos, darles una razón para estar más agitados e hiperactivos.

Mierda. La ironía. La maldita ironía de eso.

Llega a la panadería unos minutos después de haberle prometido a Harry que se encontraría con él. Mirando a través de la ventana a la fila de mesas colocadas en el lado izquierdo de la panadería, dispuestas frente al puesto de pasteles a la derecha, ella lo ve sentado en tres mesas, una viva imagen del chico que recuerda haber conocido en el Expreso de Hogwarts. Tiene esos mismos anteojos en la parte superior de la nariz como si fueran esculpidos para su rostro. Su cabello castaño descansa sobre la coronilla de su cabeza, cayendo en simples mechones sobre su frente. Y toma un sorbo de té con delicadeza, pasando los dedos por una copia del Diario El Profeta que tiene enfrente, notablemente inmerso en su lectura.

Hermione ve dos pasteles y otra taza de té que ya están en la mesa frente a él.

Ve un rollo de canela. El favorito de ella.

Ella se pregunta si él recuerda la forma en que le gusta su té.

Dando un paso hacia la puerta y abriéndola, Hermione entra a la panadería y asiente al empleado detrás de la caja. Una pequeña campana suena sobre su cabeza, haciendo que Harry mire emocionado hacia la puerta.

En el momento en que la ve, salta de su asiento y su rodilla golpea contra el fondo de la mesa, haciendo que tiemble ligeramente. Simultáneamente atrae la atención de varios otros asistentes al desayuno. Agarrando la circunferencia de la mesa redonda, estabiliza la pierna en el medio y se disculpa enérgicamente con la persona a su izquierda, quien había brincado y casi derramado su té cuando escuchó el sonido de Harry saltando de su silla.

Hermione prácticamente se lanza a sus brazos a tres metros de distancia. No sabe si los latidos en su cabeza ilustran el efecto de la mañana después de su caída de la felicidad a última hora de la noche anterior, o si es solo porque está muy feliz de ver a Harry. De cualquier manera, abraza el dolor por el momento y de alguna manera deja que lleve su espíritu a los brazos de Harry.

-¡Merlín, Hermione! Varios meses lejos de ti ha sido demasiado tiempo- exclama Harry.

Ella se aparta, su sonrisa prácticamente separa su rostro de un tirón. -¡No podría estar más de acuerdo!-

Se ríe nerviosamente, ese pequeño suspiro que emite cuando está tan abrumado de tanta alegría que no sabe cómo demostrarlo. Hace un gesto hacia la mesa, y Hermione se acerca y se desliza entre el banco fijo en la pared y la mesa de mármol blanco. Ya salivando por el rollo de canela que está justo frente a ella, Hermione mira a Harry y espera a que se siente para poder hundir los dientes en la masa cálida y pegajosa.

-Lo tengo solo para ti- dice Harry, señalando la golosina con una sonrisa. -Aunque no sé si encabezará las listas en Hogwarts. ¿Recuerdas esos?-

-¿Cómo podría olvidarlo?- Hermione responde, y sonríe alegremente ante los recuerdos del desayuno en el Gran Comedor con sus amigos: Ron masticando su sabroso desayuno inglés, Harry conformándose con una versión más pequeña del desayuno completo y Hermione optando por las opciones más dulces como pasteles y tartas.

-Todavía les sirven, ya sabes. De vez en cuando tomaré uno y pensaré en ti-.

Su corazón palpita. -Merlín, Harry, te he echado de menos.-

-Yo también te extrañé, 'Mione.-

Toma un sorbo de su té, leche y miel. Como le gusta a ella. No lo había olvidado.

-¿Cómo van las cosas con el programa?- Harry pregunta, y Hermione recuerda su deseo de emprender negocios siempre que sea posible. Ron era a menudo una distracción para él, no es que Ron estuviera equivocado por hacer eso, pero sí disuadió de la personalidad intrínseca de Harry, siendo ese su hábito de ir directo al grano.

Y cuando hace la pregunta, Hermione se sorprende al no escuchar un tono de sarcasmo o desdén junto con la pregunta. Resuena como una pregunta genuina, como si Harry ya pudiera sentir lo importantes que son para ella.

-Está bien- responde Hermione, asintiendo y tomando un sorbo de té. -De hecho, me uniré al grupo para las vacaciones de esta noche, lo cual será bastante agradable-.

-¿Entonces te has acercado bastante a ellos?-

-Creo que el programa nos ha unido de una manera más profunda de lo que creía posible-.

Harry asiente, escuchando atentamente, prestando atención a sus palabras.

Apreciativo ni siquiera comienza a describir cómo se siente hacia él por simplemente estar presente en su conversación. Respetando sus pensamientos y creencias. Se sienta frente a ella, y sus escrúpulos y sospechas sobre los Slytherin se disipan. Él asiente con la cabeza, mantiene el contacto visual con ella y simplemente escucha las cosas que ella tiene para compartir. Es refrescante, por decir lo menos, que alguien preste atención a sus palabras.

Porque siente que se está ahogando cada vez que se dirige a Aberfield o Bruiser, les hace una pregunta o intenta compartir su opinión o creencia sobre algo. Y con una plétora de asuntos acumulados en el plato de Kingsley, es como si estuviera completamente absorto y ocupado con todos esos otros asuntos, colocando el programa en un nivel insignificante en comparación con sus otros asuntos comerciales.

Pero el programa no es insignificante. Es vida o muerte para los seis.

-¿Qué me dices de las cosas que me estabas diciendo? ¿Sobre tu jefe? ¿Todavía los trata mal?-

Hermione suspira. Con todo el tiempo del mundo, podía escupir innumerables cosas negativas sobre Aberfield, dejar que los insultos salieran de su boca como fuego demoníaco... como un dragón.

Pero ella tiene un horario. La perorata equivalente tendrá que esperar.

-Es horrible, Harry- admite Hermione, tomando su rollo de canela y arrancando un pequeño trozo de la parte superior, específicamente un trozo rociado con el glaseado blanco. Se lo lleva a la lengua y mastica el pastel entre los dientes, y el calor de su boca por la ira que hierve dentro de ella derrite la masa, la canela y el glaseado en una delicia azucarada. -¿Recuerdas lo que te dije? ¿Sobre la magia de Aberfield? ¿Sus 'Rayos de Localización' y la sequía de la paz que está preparando?-

Harry asiente. -Sí. ¿Sospecho que tienes sospechas sobre esas cosas?-

-Creo que tienen que estar conectados de alguna manera-.

-¿Conectados?- pregunta, tomando un sorbo de su té.

Hermione asiente. -Lo he pensado. Hay algo muy extraño en esa magia. No sé cómo describirlo, pero es increíblemente desconcertante-.

-Esas ruedas en tu cabeza nunca dejan de girar, ¿verdad?-

Hermione niega con la cabeza con una sonrisa. -No nunca.-

-Bueno, ¿qué crees que está pasando?-

Hermione suspira, y es el tipo de suspiro que siempre emite justo antes de tomar la tangente. Su labio superior se dobla, sus cejas se contraen y su nariz se arruga, todo anticipando el arrebato que está a punto de sufrir.

-Por un lado, la ubicación de sus Rayos de Ubicación es sospechosa. Los ha inyectado justo encima de sus Marcas Oscuras. No sé si lo ha hecho como un mecanismo para obligarlos a enfrentar sus elecciones, porque ciertamente habla de eso siempre. Él persistentemente los está regañando sobre su pasado, sus errores, la forma en que han destruido sus cuerpos con las drogas. Por eso, cada vez que piensan en el hecho de que están siendo rastreados, se ven obligados a mirar sus marcas. No sé con qué frecuencia examina los recuerdos, o si los mira, pero todo es muy sádico. No puedo entender por qué querría rastrearlos. Por qué cree que es una buena manera de hacerlos llegar. escuchar.-

-Wow eso es...-

-Y luego está la sequía de la paz- interrumpe Hermione, su cerebro girando como una rueda de agua, filtrando y clasificando el agua como si cada partícula tuviera un punto que quisiera transmitirle a Harry. -Algo me dice que la poción no es exactamente lo que él ha estado diciendo que es. Cuando me ofrecí a prepararla con él, se negó febrilmente, ofreciéndome una respuesta de mierda acerca de que no quería molestarme con cosas tan triviales. Pero Lo extraño es que he estado en su oficina; he visto sus ingredientes. Están en exhibición. Todo está bien. No hay nada especial o fuera de lugar. No sé cómo podría estar activando su marcas...-

Los ojos de Harry se ensanchan ante las palabras de Hermione. -¿Sus marcas?-

Ella asiente. -Pansy vino a mí hace unas semanas quejándose de su marca. Me lo mostró. Y fue... terrible. Su piel estaba hinchada, con ronchas, ampollas...-

-Merlín- murmura Harry.

-Yo solo... Harry... simplemente no sé qué hacer.-

Harry extiende su mano sobre la mesa para agarrar la de Hermione, y su cálido toque alivia su dolor por un momento. Piensa en la noche en la tienda donde la atrajo para bailar con él. El repiqueteo de la canción en la radio y el baile fuera de ritmo inestable, pero por excelencia la cambiaron esa noche. No desea nada más que sentir eso de nuevo: el poder de un baile, una mano, una mejilla presionada contra la suya, calmando su ansiedad y sus miedos.

-¿Pansy vino a ti?- aclara. -¿Ella confiaba en ti lo suficiente como para acercarse a ti personalmente?-

Hermione asiente. -Parece que si.-

Harry asiente y se muerde el labio inferior. -¿Cómo puedo ayudar?-

Hermione sonríe aliviada y aprieta la mano de Harry un poco más fuerte. Su voluntad de ayudarla eclipsa todas sus otras angustias. Con Harry de su lado, tal vez finalmente pueda convencer a Kingsley de la negligencia que está ocurriendo en el Ministerio, todo sucediendo justo debajo de sus narices. -¿Estarías dispuesto a hacer una investigación por mí?-

Harry gime sarcásticamente y pone los ojos en blanco, pero en un momento vuelve a sonreír dulcemente. -Por supuesto. ¿Sobre qué?-

-Necesito información sobre la creación de hechizos, magia oscura, cualquier cosa en ese reino-.

-¿Quieres que haga un viaje infame a la Sección Restringida, supongo?-

Hermione se rió ante el comentario, más recuerdos flotando en su mente. -Sí. Estoy segura de que esta vez, contigo como profesor, será mucho más fácil hacerlo-.

-Oh, considerablemente- comenta Harry con una sonrisa descarada.

-Solo necesito más información sobre la creación de hechizos. Lo que implica, cómo afecta a la bruja o mago que crea el hechizo, simplemente, cualquier cosa. Tal vez la Sección Restringida tenga alguna información sobre eso, particularmente información sobre magia oscura.-

-Ciertamente podría. Vale la pena intentarlo-

Cuando Hermione inhala por la nariz para respirar el aura del momento, no puede evitar cerrar los ojos y deleitarse con el olor de esta panadería. Regocíjese en la percepción de un oído que escucha. Con Harry de su lado, con suerte podría convencer al Ministerio de la mala conducta y las innumerables transgresiones generadas por sus propios empleados.

-¿Qué hice para merecerte, Harry?-

-Es al revés, Hermione- dice Harry. -¿Qué hizo el mundo para merecer a alguien como tú?-