TW: Escena gráfica de abuso de alcohol.

Draco se pasa toda la semana mirando a Hermione durante las reuniones repetitivas y aturdidoras de EDRDEM, estallando en sus costuras para cosechar otra respuesta agresiva de ella. Pero no importa cuán agudamente la mire, o cuántas veces se balancee hacia adelante y hacia atrás en su silla chirriante, ella se niega a mirarlo.

No le daré la hora del día.

No la miraré con esos ojos de ascua.

Odia admitirlo, pero extraña su respuesta beligerante. Lo anhela. Desea más confrontación; es una de las únicas cosas que lo mantienen cuerdo y comprometido con su vida más allá de las drogas.

Pero el recuerdo de su crueldad hacia ella es como un zumbido incesante en su oído, una abeja molesta zumbando justo en el resbalón de su cavidad, recordándole constantemente que es un puto idiota. Un pedazo de mierda inútil y que no sirve para nada. Con cada vibración, escucha más sobre sus fracasos, sus desilusiones, sus decepciones.

Oye que Hermione Granger no quiere tener nada que ver con él.

Nunca lo ha hecho, nunca lo hará.

Al final de la semana, se siente mareado al pensarlo. Ante la posibilidad de que ella lo ignore durante el resto del programa. No puede obtener una reacción de ella; había estado tan seguro de que aún podría hacerlo.

Pero ella es una perra terca.

Necesita sacar su enojo. Necesita arreglárselas de la única manera que él sabe.

Necesita ahogar su voz: suave, como el terciopelo más indulgente de piel áspera, pero a la vez estridente, como clavos en una pizarra.

Sin embargo, es música para sus oídos.

La mayoría de las noches de esa semana, los Slytherin se habían quedado en su apartamento, contentos con fumar marihuana y participar en sus alegres excursiones sexuales.

La única fuente de felicidad de Draco: Adrian y sus jodidos chistes.

-Sabes- comienza Adrian mientras se pasan un porro entre ellos mientras los demás se retiran a sus habitaciones -Si alguna vez te sientes realmente solo y anhelas algo de compañía...-

-Adrian, por el amor de Dios...-

-Compartimos una habitación. No una cama, pero sí una habitación. Sería fácil-.

Draco inhala el cannabis detrás de su sonrisa teñida de cereza. -Vete a la mierda.-

Siempre habría una risa compartida entre ellos al final. Y Draco se sentiría mejor, por un momento. Pero la oscuridad siempre regresaba, envolviéndolo rápidamente una vez más, como si de repente se encontrara asfixiado por el vapor caliente en una habitación pequeña, las partículas cubiertas con recordatorios verbales de sus fracasos.

El viernes, decide ocuparse de algo más fuerte. Después de otra dolorosa sesión de EDRDEM y otro intento fallido de ocultar todo lo que siente por Granger, Draco persuade a sus amigos para que hagan un viaje a Amortentia. Y concuerdan con entusiasmo, y están de acuerdo en que se habían portado bien esta semana y merecían divertirse un poco.

Draco inicia su noche con varios tragos consecutivos de whisky de fuego, directamente del pico de su botella. Bebe el alcohol ardiente a un ritmo alarmante. El alcohol se esparce y se adhiere a cada célula en su flujo sanguíneo, aferrándose a su recién descubierta sensación de poder sobre él. El licor tibio se fusiona con su sangre fría, lo que eventualmente hace que su visión se vuelva borrosa y su mente tropiece consigo misma. Él inventa un remedio perfecto para enmascarar la incesante voz de Granger que resuena en esta mente.

Sácala, piensa mientras introduce más y más alcohol en su sistema. Saca la voz de esa perra de tu cabeza.

Con las cortinas de las ventanas subidas, el rayo incandescente de la luna llena arroja una luz sutil en su apartamento en penumbra. Grita el nombre de Draco, tentándolo a salir al aire fresco y explorar las posibilidades de la noche. Buscar otros rayos eclécticos, más coloridos y radiantes que el propio lumen de la luna.

Draco mira fijamente a la luna, la fuente de luz eterna en un cielo por lo demás sombrío. Se pregunta cuál es la fuente de luz dentro de él. Si alberga uno.

Llevan media hora antes del juego. Una vez que ha bebido más de la mitad de la botella de whisky de fuego, Draco comienza a sentir los efectos del alcohol. Sin embargo, no se parecen en nada a las drogas. Y quiere más.

Se humedece los labios mientras mira alrededor de la habitación, en busca de una pastilla, algo de cocaína, cualquier cosa que complemente y mejore la velocidad insaciable pero desacelerada del alcohol.

Blaise se da cuenta rápidamente de su búsqueda del tesoro de drogas. Y es tan rápido en detenerlo.

-Malfoy, no- dice Blaise, agarrando la muñeca de Draco en medio de la búsqueda y negando con la cabeza. -Tómatelo con calma. Casi te has bebido una botella entera de whisky de fuego. Sabes lo peligroso que puede ser mezclarlo-.

-¿Qué eres, mi madre?- Draco insulta, agachando la cabeza y mirando a su amigo. Empieza a reír, un sonido bajo y hueco que emana de la boca del estómago. Alejando su brazo del agarre de Blaise, Draco continúa dando traspiés por el apartamento, peinando su espacio para localizar esas malditas píldoras.

Sus ojos los atrapan de repente. Son de color verde y azul pálido, descansando dentro de bolsas de diez centavos transparentes en el soporte del televisor contra la pared. Solo suplicando ser ingerido.

-No estoy de humor para cuidarte esta noche como de costumbre- continúa Blaise en voz baja. Vuelve a coger el brazo de Draco y lo arrastra hacia atrás.

-Pero lo harás- canta Draco, dándose la vuelta con una sonrisa pícara. -Tienes manos de sanador, ¿recuerdas?- Draco levanta sus manos y aprieta sus dedos fuertemente apretados en el aire como un cangrejo, su dedo índice y pulgar de su mano derecha aún sujetan la boca de la botella. -Blaise y sus pequeños superpoderes. Blaise el Sanador. ¡Sanador Zabini, damas y caballeros! ¡Échenle una mano!-

Draco escucha un silbido proveniente de algún lugar del apartamento. Levanta el brazo derecho en el aire con el puño cerrado, deleitándose con la respuesta recibida.

-Draco- interviene Daphne, interviniendo en lugar de Blaise y colocando su mano en su brazo -No los necesitas esta noche. Cíñete a una cosa, ¿sí? Ya hemos hablado de esto-.

Draco la ignora, demasiado concentrado en el suave flujo de sangre carmesí que gotea de su nariz, la alta viscosidad del líquido hace que el ritmo del goteo sea bastante gradual. Señala su rostro y dice: -Tu nariz, Daph-.

-Joder, ¿ya?- Daphne levanta un dedo delicado hacia la entrada de su fosa nasal derecha y mira la sangre escarlata en la punta de su índice, manchando sus uñas pintadas.

-Yo me ocuparé de eso- susurra Blaise, colocando su mano en su espalda y luego caminando penosamente por el apartamento para recuperar su varita de la mesita de noche de su habitación. Vuelve y apunta a Daphne, murmurando un hechizo rápido, y de repente la sangre le sube por la nariz y se seca en la abertura.

-Ojalá hicieras eso por mí cada vez que me sangra la nariz, Blaisey-kinz- Adrian grita con una sonrisa mientras se reclina en el sofá azul marino, con las piernas abiertas y un porro entre los labios.

A su derecha se sienta Pansy, su espalda apoyada ligeramente contra el hombro de Adrian y sus piernas envueltas sobre el regazo de Theo. Theo le acaricia la pierna con delicadeza, sus dedos recorren hacia arriba y alrededor de sus medias de red, sintiendo cada pequeña abertura de la red, hasta que alcanza el dobladillo de su vestido negro y sedoso.

-Nunca preguntas- responde Blaise con una pequeña sonrisa. -Te gusta cómo se ve, no mientas-.

-Me veo bastante rudo, ¿no?- Adrian se ríe, soplando el humo entre sus labios regordetes. -¿Recuerdas aquella vez que Granger pensó que me rompí la puta nariz? Esa sabe bastante, pero necesita repasar su droga...-

-Cuidado, Adrian- interviene Pansy, inclinando la parte de atrás de su cabeza sobre el hombro de Adrian y mirándolo con sus ojos de ciervo -O el pequeño Draco se va a poner celoso.-

-Oh, claro- dice Adrian con una sonrisa descarada y arqueando las cejas. -Mis disculpas, amigo.-

Draco gruñe y toma otro trago abundante de su botella.

Por el amor de Dios, no puede escapar de ella durante dos malditos minutos.

-No la has mencionado en toda la semana...-

-¿Por qué debería?- Grita Draco.

Theo bufó. -Bueno, esto es ciertamente un cambio de cómo estabas hablando sobre ella en Halloween...-

-Cállate, Theo- le ordena Draco, tomando otro trago y mirando a su amigo mientras lo hace, sus pupilas ardiendo de ira.

Cansada de su actitud y preocupada por su seguridad, Daphne envuelve su mano alrededor de la botella de Draco, ahora más que medio vacía, e intenta apartarla de un tirón. Pero se lo arrebata agresivamente, como si un momento de distancia fuera a matarlo. Daphne se tambalea hacia adelante mientras él tira la botella, y ella tropieza con sus talones y cae de rodillas frente a Draco.

Blaise da un paso hacia adelante, sus fosas nasales dilatadas, pero Daphne se pone de pie por sí misma.

-Draco, vamos- susurra. -No más. No necesitas más.-

-Suelta mi botella, Daph- responde con los dientes apretados.

-No- dice, sacudiendo la cabeza y manteniéndose firme. -Eso es suficiente por esta noche.-

-¿Desde cuándo te hiciste cargo de mis hábitos?-

-Vamos, Draco. Sé que te sientes decepcionado de ti mismo...-

-Detente- murmura, sacudiendo la cabeza, tratando de ocluir, compitiendo desesperadamente por un momento en el que no necesite que le recuerden sus errores.

Daphne frunce el ceño, haciendo todo lo posible para persuadirlo de que deje de beber. -Has bebido mucho, mucho más de lo que nadie debería-.

-Sabes sobre eso, ¿no?-

Sus palabras cortaron el espacio entre ellos como una daga envenenada, vaporizando el aire que respira Daphne y haciéndola inhalar profundamente los recordatorios de sus propios miserables recuerdos. Esos recuerdos, donde arroja todo desde su estómago desde la noche anterior, o provoca una escena, o hace que todos lleguen tarde a las reuniones. Aquellos en los que obliga a Blaise a sostener su cabello y ella se inclina sobre un inodoro, para abrazarla en las noches cuando tiembla con la anticipación de su abstinencia matutina, o para agarrar su brazo para ayudarla a caminar cuando se siente demasiado débil.

Todo lo que hace, obliga a otras personas a ayudarla. Su mayor temor es ser demasiado codependiente, obligar a otros a cuidar de ella cuando ella debería poder hacerlo todo por sí misma.

-Sé que no lo dices en serio- le susurra a Draco, sacudiendo la cabeza lentamente, mirándolo con una mirada tan pura y sin mancha de malas intenciones que a Draco se le contrae la garganta.

Inmediatamente se arrepiente de lo que dijo.

Él sabe... Él sabe que no es culpa de ella...

-No lo hice- susurra en voz muy baja. -Yo soy...-

Lucha por terminar su oración.

Nublada por la amistad que ha resistido la prueba del tiempo y las circunstancias, Daphne frunce el lado de los labios en una pequeña sonrisa, una oferta de paz digna de ambos. No llamativo, extravagante o público, sino una pequeña oferta para aplacar la tensión.

Y cuando ella levanta el pulgar para limpiar el alcohol que mancha la comisura de los labios de Draco, Draco de repente siente que su visión regresa por un momento. Ve a un amigo, un ancla, alguien que lo traerá de regreso cuando esté en su punto más bajo, cuando las cosas de su vida se vuelvan hacia él y lo arrojen a las profundidades de su desolación.

Todavía siente el alcohol. Está bien dentro de su sistema. Pero también siente a Daphne. Sus ojos helados le hablan para contrarrestar el licor.

Luego, cuando Daphne rompe el contacto visual con Draco para dirigirse al grupo, el alcohol vuelve a tomar el control. Empuja esa sensación de comodidad al cráter de su conciencia y recupera la autoridad una vez más.

-Vamos, ¿no?- Daphne llama a los demás. -¡Tengo ganas de joder con Titus esta noche!-

-¡Sí, por favor!- Pansy grita, arrojándose del sofá y estirando los brazos hacia el techo. Aprovechando su posición, Theo se levanta y envuelve sus brazos alrededor de los costados abiertos de Pansy, acomodando su cabeza en su hombro y besando su cuello con fervor.

La cabeza de Draco comienza a palpitar mientras se convierte en un esclavo del licor dentro de él. Transfiere su autonomía a las sustancias de su cuerpo; se entrega a lo que sea que su subconsciente pretenda lograr esta noche. Lo que sea que el alcohol lo impulse a hacer.

Y mientras sigas usando esa palabra, seguirás abusando de las drogas, seguirás ignorando tu problema y rechazando cualquier ayuda que te ofrezcan, nunca escaparás de ese infierno.

Tal vez , considera, el infierno es exactamente donde él pertenece, de todos modos.

-

Por lo general, las luces son eléctricas. Esta noche lo están asfixiando.

Draco.

No puede respirar. El alcohol necesita desesperadamente un nuevo anfitrión, un nuevo cuerpo para torturar. Sabe que debe obligarlo a volver a colocarse en la taza del inodoro, inmediatamente, antes de que oscurezca sus sentidos y lo haga caer en una posición de inmovilidad.

Pero el licor ardiente permanece firmemente plantado en su estómago, aún no ha terminado con él. Deseoso de perseguir y brutalizar su cuerpo un poco más.

Draco.

Ni siquiera puede disfrutar de la noche. No puedo pensar con claridad. Las luces pasan por sus ojos como disparos atronadores en la oscuridad, y los sonidos se fusionan en un fuerte zumbido dentro de sus oídos.

Pensar no es una opción. Su cerebro se enciende por las intensas sensaciones, ahogándolo en color, vibraciones, gritos.

La habitación da vueltas. Como si estuviera atrapado en un puto tiovivo.

Draco.

Su estómago es como una piedra; en un momento rápido, la gravedad lo remolca al suelo.

Se encuentra a cuatro patas, gateando y luchando por respirar bajo la presión que se acumula en su torso.

Sus manos se sienten pegajosas. Están pegados al piso adhesivo del club, asfixiados por los residuos de bebidas derramadas y sudor.

Ve negro. Pero sus ojos están abiertos.

Jadea por aire, pero en su lugar inhala el olor de los cuerpos que saltan a su alrededor, sin darse cuenta o sin importarle su condición.

Alguien pisa su mano. Apenas puede gritar por el dolor porque ni siquiera es capaz de comprenderlo correctamente. Solo pasa.

Draco.

-Basta- le murmura a la voz, su cuerpo cae y corre paralelo al suelo. -Déjame en paz...-

De repente, siente que un par de manos se envuelven debajo de sus axilas y lo arrastran hasta una posición de pie y caída. Su cuerpo cuelga flácido bajo el agarre de la persona, y sus piernas se arrastran por el suelo mientras siente que su salvador lo maniobra a través de la multitud palpitante.

Con los oídos zumbando y el pulso aumentando a niveles intensos y peligrosos, Draco emite un gemido de tristeza. Se le escapa entre los dientes y perfora el aire a su alrededor. Y detrás del incesante zumbido en su oído, percibe débilmente que su nombre es pronunciado una y otra vez, las voces empañadas por la urgencia y el miedo.

De repente, está acostado en decúbito supino sobre una nube. Una nube magenta. Suave y afelpado.

La sensación en su estómago se vuelve más visceral a medida que todo se ralentiza. Se vuelve violentamente consciente del vómito que se agita en su estómago, viajando lentamente por su torso.

Se hunde en el cojín y mira fijamente un agujero negro, no, es solo el techo de Amortentia.

Los contornos vagos y nebulosos de los cuerpos se ciernen sobre él. Las voces hablan indistintamente.

No tiene idea de quién es quién.

Oye frases, oraciones incompletas detrás del timbre estridente.

-Bomba... estómago... alcohol...-

-Blaise... Necesito... Cómo...-

-En su lado...-

Manos cálidas lo giran constantemente para que se recueste sobre su hombro izquierdo, y se encuentra frente a la multitud de bailarines vivos. Mientras los ve bailar con euforia, la escena se ve bloqueada por varias otras figuras, todas murmurando su nombre.

Solo quiere volver a verlos. Quiere ser feliz, maldita sea.

Se disocia de su conciencia como una experiencia extracorporal, jadeando en busca de aire mientras el contenido de su estómago se agita en círculos imprudentes, como un tornado que sube por su torso hacia su garganta.

Su boca está abierta, seca y desesperada por algo cálido y húmedo para estabilizarlo.

"¿Me gusta esto?"

Draco respira profundamente, preparándose para lo inevitable.

-¡Dispello temeta !-

Sus entrañas explotan, brotando de él como el agua que brota de un fregadero. Él vomita desde el costado del sofá, hacia dónde, no sabe. Simplemente lo hace. Sigue el impulso de su cuerpo y la magia. No cuestiona nada.

Draco.

-A-ayuda- grita por un momento, y luego siente arcadas una vez más.

Las luces comienzan a silenciarse mientras sus ojos se cierran.

-Estamos aquí... Draco... ¿Nos escuchas?-

-Joder... él no es... ¿Draco?-

Pide ayuda nuevamente, impulsiva y sin saberlo, agregando su nombre a su súplica:

-Granger... Hermi... Ayuda...-

Draco.

-Quédate con nosotros- oye, y luego las palabras se vuelven vacilantes e indescifrables para él.

De repente se da cuenta de que sus uñas se clavan en las palmas de las manos y le hacen sangre.

Vuelve a vomitar, disipando el alcohol, el contenido de su estómago, todo lo que hay en su interior.

Excepto por ella. No importa cuánto vomite, simplemente no puede expulsarla de su mente, cuerpo y alma.

Draco.

Alojado en lo profundo de su caja de secretos más oscuros, todavía puede sentir su cuerpo sobre el suyo. Puedo oler su huella.

Su visión cede, y sucumbe a un sueño oscuro, el único sentido que existe en los momentos previos a su pérdida de conciencia es su olor acre de fresas y vainilla.

-

La rodilla de Draco no deja de rebotar. Incluso mientras se clava las uñas en la parte inferior del muslo como una forma de enmascarar la agitación, su rodilla no se rendirá. Salta de arriba abajo con gran ansiedad, con ganas de algo.

Actúa como una banda elástica que se tira una y otra vez, provocada por la perspectiva de romperse, pero nunca sufre el proceso de ser destrozada.

Draco ingiere su dosis diaria de Sequía de paz, como todos los demás. Cierra los ojos y lo lanza por su garganta como se le indicó.

Odia la forma en que Aberfield lo ve beber la poción. Odia la forma en que sus ojos miran a Draco mientras se traga el brebaje, como para demostrarle y recordarle su control desenfrenado sobre todos ellos.

Como si eso fuera lo que necesitaran más: alguien que los controlara.

Draco desearía poder hacer gárgaras con la poción en la boca y luego escupir el líquido hirviendo directamente en la puta cara de Aberfield.

Cuando Granger se acerca a cada uno de ellos para recoger sus viales vacíos, como Aberfield le pide groseramente que haga todos los días, todavía no mira a Draco. Ella simplemente le arranca el frasco de la mano con impaciencia. Por un breve momento, siente que sus dedos se deslizan por los suyos, y jura que el calor de su ira le quema la piel cuando se tocan, como si quisiera demostrarle cuánto la repugna. Cómo un toque puede incendiar su piel de rabia.

Furia. Sinónimo de pasión. Para Draco, al menos.

El grupo está bastante tranquilo hoy, como si de una vez por todas hubieran sucumbido a la voluntad del programa de Aberfield. Son prácticamente sus malditos prisioneros, con la ingestión forzada de su sequía de la paz y la implantación de los rastreadores. En este punto, parece lógico que Aberfield los sujete a las sillas y administre la sequía de la Paz él mismo. Inclinan la cabeza hacia atrás por la barbilla y conduzcan el líquido por sus gargantas sin piedad.

El nuevo rostro que se encuentra entre ellos en la habitación tampoco parece un aliado prometedor.

-He discutido con el Ministro Shacklebolt diferentes enfoques sobre cómo podemos mejorar este programa- explica Aberfield a los Slytherins sentados, incluida Hermione, quien efectivamente ha tomado su lugar entre sus compañeros, no dispuesta a presentarse externamente como parte de esta farsa.

Aberfield continúa, mirando a Hermione mientras pronuncia su siguiente línea: -He llegado a la conclusión de que todos deberían empezar a hablar con un sanador sobre sus situaciones-.

Hermione le devuelve la mirada a Aberfield, su boca se abre con asombro.

Esa fue su maldita sugerencia, piensa. Su consejo. Su propuesta.

-Esta es Cleo Bruiser, su sanadora- dice Aberfield, señalando a la mujer a su izquierda. Es alta, se acerca a la altura de Aberfield pero aún considerablemente más baja que Draco, y su cabello castaño y liso descansa justo debajo de sus hombros. Su rostro es cincelado pero atractivo, alargado y afilado en los bordes. Su piel aceitunada brilla contra su traje azul marino.

Ella mira al grupo de Slytherins, sus ojos recorriendo intensamente a cada uno de ellos.

-Bien- murmura Theo, -¿Alguien más ve la ironía de que nuestra Sanadora sea llamada 'Bruiser', o solo soy yo?-

-Gracias por esa observación inepta, Sr. Nott- responde Healer Bruiser, bajando las cejas hacia él. Su voz es bastante suave, revestida de tonos estables pero tranquilos.

-No puede ser la primera vez que escuchas eso, ¿verdad?- Adrian agrega, su lengua girando sobre sus labios con placer.

-La gente no presta mucha atención a mi nombre; se preocupan más por mis servicios-.

Hermione endereza la espalda, el impulso de ser hostil asciende a lo largo de su columna. Es la forma inquietante en que Healer Bruiser pronuncia esa frase lo que pone nerviosa a Hermione, haciendo que sus cejas se frunzan y se doblen con escepticismo.

-¿Y cuáles son exactamente sus servicios? ¿Sus credenciales?- Pregunta Hermione.

-Ah, debes ser Hermione- dice el Healer Bruiser, ignorando las preguntas de Hermione y en su lugar dando un paso adelante para atravesar el límite del círculo. Posteriormente extiende su mano a Hermione para estrecharla. Hermione considera no comprometerse con su saludo, pero finalmente cede. -He escuchado mucho sobre ti.-

-No puedo decir lo mismo- murmura Hermione, soltando su mano y frotándola notablemente en el costado de sus pantalones.

Draco se sorprende a sí mismo riéndose de los comentarios de Granger, pero en el segundo que ella le frunce el ceño, rápidamente aprieta los labios en una expresión estoica. Ella inhala levemente, lo suficiente para que Draco vea que su pecho sube y baja lentamente en un momento de tensión, algo que hace a menudo de lo que él no puede tener suficiente.

Él todavía respira por sus gestos. Vive de ellos como las pastillas. No puede evitar meter esas imágenes de ella en cápsulas y tragar todas y cada una de ellas con un trago de alcohol.

Y ella lo miró. Incluso si fue solo por un momento, finalmente lo miró.

-La sanadora Bruiser está bien equipada para manejar esta situación, Hermione-asegura Aberfield, colocando una mano sobre el hombro de la sanadora Bruiser mientras retrocede para pararse junto a ella. -Hemos sido amigos cercanos por un tiempo...-

-Oh, esa es una gran puta noticia- se queja Theo en voz baja.

-Y ella es muy hábil en la curación. Actualmente trabaja en San Mungo, pero ha aceptado unirse a nosotros tres veces a la semana para sesiones individuales con todos ustedes-.

-Que comenzará hoy- agrega la sanadora. -Uno por uno, se unirán a mí en una de las habitaciones libres al final del pasillo. Evaluaré sus condiciones, sus pensamientos y sus intenciones para este programa. Estaré transcribiendo las sesiones y tomando notas también para una referencia futura.-

-Podemos decirles ahora mismo para ahorrarnos todo el tiempo exactamente cómo nos sentimos acerca de este programa- se ríe Adrian, y el grupo se hace eco de su sentimiento. Incluso Hermione permite que una risa se escape de su boca, no trata de ocultarla.

-Bueno, ya que estás ansioso por hacerlo, ¿por qué no vienes primero?- Pregunta la sanadora Bruiser, señalando con la mano la puerta principal.

Adrian suspira y se golpea los muslos con las palmas de las manos justo antes de levantarse. Dramático como siempre, Adrian señala con el dedo a sus amigos, girando en círculo hasta que aterriza sobre Hermione. -¡Acuérdate de mí, Granger!- grita teatralmente.

-Oh, Sr. Pucey...-

-¡Diles a todos lo guapo que era! ¡No dejes que tampoco se olviden de mi encantadora personalidad!-

El grupo no puede contener sus sonrisas y risitas mientras Adrian camina hacia atrás y sale por la puerta, tocando sus dedos en sus labios fruncidos y regalando al grupo un último beso en el aire antes de desaparecer detrás de la puerta cerrada.

-

Paciente no. 1. Adrian Pucey. 10:35.

HB: ¿Cómo está hoy, Sr. Pucey?

AP: ¿Espléndido, cariño, y tú?

Paciente número 1. Parece que tiene mucha confianza en sí mismo. Quizás demasiado por su propio bien.

HB: Le pediría que me llame señorita, sanadora Bruiser o srta. Bruiser.

AP: ¿No estás casada, entonces?

HB: Sr. Pucey, por favor.

AP: Está bien, está bien, me disculpo. Es solo que... bueno, una mujer encantadora como tú debería tener un mago que la cuide. O bruja. O quien sea que prefieras. Dime, ¿qué pasa con Aberfield? Ustedes dos parecen ser una pareja poderosa. ¡Serías como los novios de Hogwarts! Ahora, tienes que estar de acuerdo, eso es bastante adorable.

Paciente número 1. Le gusta redirigir las conversaciones cuando se vuelven demasiado difíciles. Posiblemente usa el humor para lidiar con problemas más profundos.

HB: ¿Por qué no volvemos esta conversación a ti?

AP: De acuerdo. Es lo suficientemente justo. ¿Qué te gustaría hablar?

HB: Empecemos hablando sobre tus padres. ¿Qué tipo de influencia tuvieron en ti, tanto mientras crecías como más recientemente?

AP: Joder, no vamos a andar a la ligera. Sin embargo, ¿por qué desviarse de una pregunta clásica? Vayamos directamente a los problemas familiares. Obviamente, el santo de mi padre era un mortífago, y mi madre lo dejó en el segundo en que tomó la marca. Mujer inteligente. Se escapó en algún lugar de Londres. Al final de la guerra, mi encantador padre fue sentenciado a Azkaban, es decir, por supuesto, hasta que Aberfield lo liberó. Y ahora está de vuelta en nuestra mansión, disfrutando de su libertad inmerecida. Y mi madre todavía se ha ido. No la he visto desde que se fue.

HB: ¿Y caracterizarías tu relación con tu padre como positiva o negativa?

AP: ¿No acabas de escuchar mi historia de sollozos? No era exactamente el padre del año. De hecho, me amenazó con repudiarme si rechazaba la marca. ¡Maldito bastardo loco, te lo digo! Supongo que ya nada de eso importa. No lo he visto en casi cuatro años.

Paciente número 1. No tiene una buena relación con el padre.

HB: ¿Y tu madre? ¿Sabes dónde vive ahora?

AP: Creo que está en... Barnet.

HB: ¿Has intentado contactar con ella?

AP: Ah... no. No exactamente.

Paciente número 1. No se ha mantenido en contacto con su madre.

AP: Sé por qué se fue. A veces, desearía haber sido tan fuerte como ella. Resistí todo lo que mi padre me había preparado. Las cosas serían muy diferentes, ¿no crees? Por ejemplo, ¡nunca nos hubiéramos conocido! Merlín, imagina un mundo en el que no sabes quién soy. No puedo imaginar lo terrible que sería para ti. Sé que es un placer estar cerca.

Paciente número 1. Ciertamente, utiliza el humor como mecanismo de afrontamiento para problemas arraigados más profundamente.

HB: Todavía hay tiempo para que las cosas sean diferentes, Sr. Pucey.

Paciente número 1. Se ríe del comentario anterior, posiblemente denotando su incredulidad en la declaración anterior.

AP: ¿Hay?

Paciente no. 2. Daphne Greengrass. 11:02.

HB: Hola, Sra. Greengrass. ¿Cómo se sientes hoy?

DG: Estoy bien.

Paciente número 2. Está temblando físicamente.

HB: Estás temblando... ¿Eso tendría algo que ver con las drogas muggles que has estado tomando?

DG: La falta de, en realidad. Realmente necesito algunas, si es posible.

HB: Me temo que no puedo permitir eso, Srta. Greengrass. Su camino hacia la rehabilitación debe comenzar ahora.

DG: Por favor, solo necesito un poco. Solo para rozar mis encías. Será muy rápido.

HB: No puedo permitir eso.

DG: Entonces... necesito más sequía de la Paz.

HB: Demasiada sequía de la paz te pondrá en un peligroso estado de estasis. Me temo que tampoco puedo ayudarte en eso.

Paciente número 2. Parece insatisfecho.

HB: ¿Con qué frecuencia consumes drogas?

Paciente número 2. No responde de inmediato.

HB: Por favor, no mientas. Recuerde, podremos verificar todo en el rastreador.

DG: Normalmente tomo algo todos los días.

HB: ¿Y complementas las drogas con algo más?

DG: A veces alcohol.

Paciente número 2. Abusa regularmente de su cuerpo con una combinación de drogas y alcohol.

HB: ¿Cómo te sientes después?

DG: Como una mierda.

HB: ¿Y cómo van a poder pagar todo este contrabando?

DG: Bueno, en realidad es gracioso. Theo es bastante inteligente. Siempre ha sido bastante inteligente e ingenioso, pero nadie le da suficiente crédito. De hecho, encanta las drogas para que se multipliquen, de modo que rara vez se nos acaben. Pero hay una trampa en la magia que no hemos podido resolver. Cada vez que se multiplican las drogas, se vuelven un poco menos efectivas. Eventualmente, tenemos que ir a comprar más. Pero ese es el trabajo de Adrian.

Paciente número 2. Muestra una inmensa admiración por sus amigos, como lo ilustra el comentario anterior.

DG: Me imagino que no vale la pena mentir si solo vas a revisar el rastreador.

Paciente número 2. Es consciente de las capacidades del rastreador.

HB: Te lo agradezco. Sra. Greengrass, ¿alguna vez se imaginó a sí misma sin depender de las drogas?

DG: Sí. Cuando sueño en las noches.

HB: ¿Y con qué sueñas?

DG: No es realmente qué, sino quién.

Paciente número 2. Tiene una fuerte conexión emocional con alguien.

HB: ¿Hay alguien con quien te ves a ti misma? ¿Alguien que esté ahí para ayudarte con tu problema con las drogas?

DG: Sí. Siempre está ahí, en mis sueños. Como mi ancla.

HB: Bueno, que ¿Sueñas?

Paciente no. 3. Blaise Zabini. 11:33.

HB: Sr. Zabini. Bienvenido.

BZ: Gracias.

HB: ¿Cómo se sientes hoy?

BZ: Um... estoy bien.

Paciente número 3. Parece dispuesto a hacer una pregunta.

BZ: En realidad, me gustaría hacerle una pregunta.

HB: Por supuesto.

BZ: He, eh... he estado picando mucho últimamente. Mi pecho, mi garganta, mis brazos y mis muslos, específicamente. Y tengo algunos dolores punzantes alrededor del centro de mi cuerpo. Como, centrado en mi pecho y brotando como telarañas. Me pregunto, basado en sus conocimientos como sanadora, ¿de qué cree que podría ser?

HB: Bueno, ¿son estos nuevos síntomas?

BZ: Relativamente.

HB: ¿Le ha traído la sequía de la paz algún tipo de consuelo?

BZ: No mucho. Siento el dolor incluso ahora.

Paciente número 3. Se queja de picazón y dolores corporales.

La sanadora respira hondo y hace una edición crucial de la observación que escribió en la hoja de evaluación.

Ella lo tacha.

Borra las palabras por completo, como si nunca hubieran existido.

HB: Para ser franca con usted, asumo que la picazón y los dolores corporales son el resultado de las drogas que todos toman.

BZ: Bueno, quizás, pero no creo que esos sean síntomas muy típicos.

HB: Sr. Zabini, ¿qué es lo que quería hacer con su vida?

BZ: ¿Quería?

Paciente número 3. Se molesta visiblemente con el tiempo del verbo, insinuando que todavía se imagina hacer algo en su futuro.

HB: Disculpe, quiero. ¿Qué quieres hacer con tu vida?

BZ: Quiero convertirme en sanador.

HB: Eso es maravilloso. ¿Por qué?

BZ: Hay varias razones, todas bastante dispersas pero importantes, sin embargo. Destaqué en Pociones y Herbología en Hogwarts. Eran solo clases en las que disfrutaba estar. Y... cuando tomé la nota por primera vez, quería canalizar la depresión que sentía hacia algo más productivo. Fue Madame Pomfrey quien se ofreció a entrenarme en la enfermería de Hogwarts, y lo hizo sin dudarlo. Ella me mostró cómo aplicar correctamente los vendajes a las heridas, realizar los hechizos de curación adecuados y preparar pociones curativas. Ella no conocía mi secreto. Ella fue tan amable. Y yo... yo quiero ser eso para otra persona. Su cuidador. Su ancla cuando sienten que a nadie más le importa.

HB: ¿Te refieres a la Sra. Greengrass?

BZ: Sí. Haría cualquier cosa por ella.

Paciente número 3. Haría cualquier cosa por Daphne Greengrass.

Paciente número 2 y Paciente número 3, tienen una conexión íntima y fuerte.

HB: Te animo a reflexionar sobre ese deseo. El cuerpo de la Sra. Greengrass está débil y cansado, y las drogas solo lo empeoran. Desde una Sanadora hasta alguien que desee hacer lo mismo, le recomendaría que comience a cuidarla mejor.

Paciente número 3. Está visiblemente agitado.

BZ: Puedo cuidar de ella. Y haría cualquier cosa por ella. No presuma saber algo sobre nuestra relación, o nuestra relación con las drogas que tomamos. No sabes nada al respecto.

HB: Puedo ver que he tocado un nervio. Me disculpo.

BZ: Ella es mía. Ella es mía. Y hago lo mejor que puedo. Siempre haré todo lo posible para cuidarla.

Paciente no. 4. Draco Malfoy. 11:59.

DM: ¿Nerviosa por mi sesión, señora?

HB: Al contrario, Sr. Malfoy. Tengo muchas ganas de hablar contigo.

DM: Esa es la primera vez.

HB: ¿Cómo te sientes?

DM: Joder, siempre tienen que empezar con esa pregunta durante una de estas cosas, ¿no es así?

HB: ¿Vienes de nuevo?

DM: Ustedes los sanadores siempre hacen las mismas preguntas aburridas.

Paciente número 4. Podría haberse reunido con un Sanador en el pasado.

HB: ¿Estás diciendo que te has reunido con otros Sanadores antes?

Paciente número 4. Se niega a responder.

HB: ¿Ha buscado ayuda en el pasado, Sr. Malfoy?

DM: ¿Eso es asunto tuyo?

HB: Lo has hecho, ¿no?

Paciente número 4. Está cerrando los ojos, moviendo la cabeza y estirando el cuello.

HB: ¿Está intentando ocluir ahora mismo, Sr. Malfoy?

DM: Joder, eres tan idiota como ella.

HB: ¿Ella?

DM: Tch. No quiero dar más detalles.

Paciente número 4. Está pensando en alguien.

HB: Sr. Malfoy...

DM: ¿Por qué no me haces la pregunta que sé que te mueres por hacer? ¿Qué pasa con todos los malditos tatuajes? Salazar sabe que todo el mundo con el que me cruzo está tan jodidamente interesado en ellos. Como si tuviera que tener una razón para todos y cada uno.

HB: Bueno, ¿tienes alguna razón para ello?

DM: No. No tienen ninguna importancia. Rociado sobre mi piel para representar lo trastornado que está mi interior. ¿Por qué no sacar eso para que todos lo vean? ¿Ser exactamente quien ellos creen que soy?

HB: Tus tatuajes ciertamente no parecen poco importantes si de hecho representan cómo te sientes por dentro. ¿Por qué no me hablas solo de uno de ellos?

Paciente número 4. Mira vacilante la plétora de tatuajes en sus brazos.

HB: ¿Qué tal ese? El tiburón en la parte superior de tu muñeca derecha. Un tiburón es un depredador natural, ¿no es así?

DM: Supongo que sí.

HB: ¿Entonces es así como te ves a ti mismo? ¿Un depredador natural?

DM: No del todo.

Paciente número 4. No se ve a sí mismo como un depredador.

HB: Entonces, ¿por qué un tiburón?

Paciente número 4. Duda en responder.

DM: Porque son decididos y testarudos. Derribarán cualquier cosa en su camino para salirse con la suya. Y están inquietos. Constantemente anhelando más.

HB: Entonces, ¿te caracterizarías como inquieto?

DM: Para algunas cosas.

Paciente no. 5. Theodore Nott. 12:31.

HB: Tome asiento, Sr. Nott. ¿Cómo se sientes hoy?

TN: Estoy bien, ¿y tú?

HB: Estoy bien, gracias.

TN: Ah, eres una de esas personas.

HB: ¿Qué personas?

TN: Los que responden con 'Estoy muy bien' en lugar de 'Estoy bien'. Te dice mucho sobre una persona.

HB: ¿Cómo qué?

TN: Bueno, solo que son... inteligentes. Y quiero que la gente lo sepa.

HB: Entonces, según su lógica, ¿no cree que es inteligente, Sr. Nott?

Paciente número 5. Duda en responder.

TN: No soy el más inteligente, no.

Paciente número 5. Puede tener problemas de autoestima.

HB: Bueno, he escuchado algunas cosas sobre ti que difieren.

TN: ¿Oh?

HB: Escuché que eres bastante hábil con los encantos.

TN: Ah, ¿quién es mi admirador misterioso? ¡Por fin! Merezco uno, ¿no?

HB: ¿Por qué no me dices algunas otras cosas en las que crees que eres hábil?

TN: De hecho, soy bastante competente con Legilimancia.

Paciente número 5. Es un Legilemente.

HB: ¿Es así?

TN: Sí.

HB: ¿Cómo aprendiste?

TN: Mi padre.

HB: Ah. ¿Fueron estas agradables lecciones?

TN: No particularmente. Pero insertarse en el cerebro, la mente, los recuerdos y los pensamientos de alguien nunca es realmente un esfuerzo cómodo para empezar, así que pensé que las lecciones serían una tortura.

Paciente número 5. No tiene una relación agradable con su padre.

HB: ¿Te fascinan más los Encantos o la Legilimancia?

TN: Ambos son igualmente fascinantes para mí.

HB: Ya veo. Tu padre te enseñó Legilimancia. ¿Quién fue tu profesor de Encantamientos?

TN: Ese sería el profesor Flitwick. Buen hombre. Solía ​​decirme todo el tiempo que yo...

Paciente número 5. No termina su frase.

HB: ¿Solía decirte qué?

TN: Que yo... tenía un don para eso. Que mis habilidades eran de las más agudas que había visto. Que algún día podría escribir libros, crear hechizos, tal vez incluso enseñar en Hogwarts si quisiera.

HB: ¿Enseñar en Hogwarts? ¿Es eso algo que le gustaría hacer?

TN: Bueno, ya no importa, ¿verdad? Probablemente nunca volverían a tenerme.

Paciente número 5. Tenía metas en la vida y sentía una conexión con Hogwarts.

HB: ¿Y por qué es eso?

TN: Eres el sanador. ¿No puedes decir que estoy completamente roto?

Paciente no. 6. Pansy Parkinson. 12:59.

HB: Bienvenida, Srta. Parkinson.

Paciente número 6. Parece disgustada con ese título.

PP: Preferiría que me llamaras Pansy.

HB: ¿Hay alguna razón para eso?

PP: 'Srta. Parkinson 'suena demasiado a mi madre.

HB: ¿No sería esa la Sra. Parkinson?

Paciente número 6. Parece irritada.

PP: ¿Realmente necesitamos entrar en semántica? La fonética es la misma para mí.

Paciente número 6. Tiene bolsas de color púrpura profundo debajo de los ojos.

HB: Ya veo. ¿Y por qué no quiere que se refieran a usted como algo cercano a su madre?

PP: Ella es una perra.

Paciente número 6. No tiene una buena relación con su madre.

HB: ¿Te gustaría hablar sobre el por qué?

PP: Ella y mi padre son crueles conmigo, el uno con el otro. Me alegro de estar lejos de esa casa.

O padre.

HB: ¿Cuándo fue la última vez que vio a sus padres?

PP: Justo antes de que fueran enviados a Azkaban. Dónde pertenecen.

Paciente número 6. Tiene un fuerte descontento con sus padres.

HB: ¿Y fueron liberados bajo el programa de rehabilitación del Sr. Aberfield hace dos años?

PP: Sí. Viven cómodamente en la mansión Parkinson. Probablemente en alas separadas. Probablemente ni siquiera se vean.

HB: ¿Cómo te hace sentir eso?

PP: No es mi problema. Es de ellos. Si no quieren luchar por una relación, luchar por el amor y la familia, entonces no los forzaré.

HB: ¿Sientes que es por eso que deseas tan fuertemente desviarte de tu madre y tu padre? ¿Debido a que desea luchar por el amor?

Paciente número 6. Parece desconcertada por una pregunta sobre el amor.

HB: ¿Sientes amor por alguien, Pansy?

PP: Sí. Para varias personas.

HB: ¿Te esfuerzas por mostrar tu amor por la gente porque quieres separarte del mundo que crearon tus padres? ¿Un mundo que no involucre amor?

Paciente número 6. Toma una respiración profunda.

PP: Yo... supongo.

HB: ¿Qué significa el amor para ti, Pansy?

Fin de la sesión del primer día.