Il savait toujours jouer.
Tout le monde le savait, sauf lui.

Il en était persuadé, plus jamais il ne pourrait la retoucher.
Cette guitare. Il avait longtemps gardé pour se rappeler de ces bons souvenirs d'antant qui maintenait le blessaient.

Il en était persuadé, il devait s'en débarasser.

Cela lui faisait trop mal.
Cette douleur dont on se demande s'il est réelle ou seulement fruit de notre imagination.
Oui, cette douleur tellement superficielle et en même temps, si intense.

Il fallait que çela cesse.

Non, il voulait à tout pris que cela cesse.
Il voulait seulement tourner cette foutue page, la dernière du livre, celle qui lui semblait la plus interminable.

La perceuse dans les mains, il ne lui suffisait qu'une d'un seule pression sur le bouton.
Rien qu'une seule et tout se serait terminé.

Mais non, il ne pouvait pas. Cela lui était impossible.
C'était une partie de sa vie.

Tout ce qu'il voulait s'était joué, mais il ne pouvait pas.

Un petit prologue avant le début de l'histoire.
Posté le 23.05.17