Brian suspiró a tiempo que lo vio entrar. Roger lo miró extrañado.

— ¿Qué pasa?

— No sé —dijo—. Estás precioso.

— Claro que no... todavía tengo los moretones... —murmuró.

— Ya te dije que las heridas no te quitarían tu belleza, amor —dijo—. Y además, estoy enamorado de ti por tu interior, no solo por tu exterior.

— Lo sé, pero... aún estoy algo inseguro por eso... ¿comprendes? —se sentó en la cama y Brian lo tomó por las axilas para dejarlo acurrucado junto a él. Roger lo abrazó básicamente como un reflejo.

— No tienes que estarlo, amor —dijo y estornudó. Roger sonrió por eso.

— Salud —le dijo.

— Estoy un poco enfermo, lo siento —admitió.

— ¿Por qué?

— No sé, me duele la garganta. Ya se me pasará.

— ¿Seguro?

— Claro —dijo—. Ven, ahora bésame.

— ¿Para eso me llamaste?

— Sí, ¿por?

— Nada —sonrió Roger y envolvió su cuello con sus brazos para luego besarlo—. Me gustan esos gestos románticos.

— Qué bueno —dijo—. Porque no dejaré de hacerlos.

— Me parece perfecto —le sonrió y volvió a besarlo, con un poco más de intensidad.

Brian no tardó en tomarlo por la cintura y aferrarlo a él mientras correspondía. Volvió a mover el pulgar en ella y Roger emitió una risa ligera por las cosquillas, sin separarse del beso, claro.

Y bueno, William abrió la puerta.

— Oh, diablos, perdón —se tapó los ojos como un reflejo.

— No te preocupes —dijo Brian, Roger estaba hecho un tomate.

— ¿No interrumpí nada? —preguntó nervioso.

— No, claro que no, Will —sonrió Roger atreviéndose a hablar, pero con las manos en el rostro por la vergüenza.

— Pero estás rojo...

— Will, por favor —pidió Brian. Él se resignó a tomar un libro y antes de irse susurrarle a Brian.

— Me tienes que contar todo.

Acto seguido, se fue.

— Lamento eso... —dijo Brian riendo con nerviosismo.

— No hay problema —rió de la misma forma—. ¿Y qué le contarías a Will?

— Ay no sé, quizás interpretó otra cosa —rió.

— Con los rumores qué hay, es fácil que lo interprete...

— Sí, supongo... —dijo y tras un momento agregó—. ¿Te molestan mucho esos rumores?

— No tanto los rumores en sí —admitió—. Es obvio que todos piensan que al menos entre nosotros sí pasó, y no quiero forzarnos a nada, así que... no sé, el rumor en sí no me importa. Lo que sí me molesta es que me lo saquen en cara casi todos los días. Es realmente molesto.

— Supongo que sí... —dijo y tosió—. Lo siento, bueno, a lo que iba, a mí también me han dicho estupideces.

— ¿Cómo qué?

— Como que me engañas.

— Es broma, ¿no?

— No, pero no tienes que preocuparte —dijo—. Sé que es mentira. El punto es que esto está descontrolándose.

— Al diablo, que se descontrole, nos tenemos a nosotros.

— Sí, tienes razón —dijo y acarició su cabello—. No creeré ningún rumor que me digan de ti.

— Yo tampoco —aseguró.

(...)

Cuando Brian despertó al día siguiente, la garganta le dolía con intensidad. Se levantó para ir a clases, pero al encontrarse con Roger, este lo miró preocupado.

— ¿Qué? —preguntó.

— Estás pálido —dijo y puso una mano en su frente—. E hirviendo... mejor entra, voy a tomarte la temperatura.

— Rog, estoy bien —aseguró.

— No lo creo —tomó su mano y lo introdujo a la habitación para luego cerrar la puerta—. Acuéstate, voy a sacar el termómetro, ¿sí?

— Rog, estoy bien.

— Acuéstate —insistió—. Por favor.

Brian accedió y obedeció tras un suspiro, Roger agradeció con una sonrisa de ojos cerrados y sacó el termómetro para luego ponérselo en la axila.

Tras un pequeño tiempo, Roger le sacó el termómetro y lo vio.

— Demonios, tienes cuarenta grados —dijo.

— ¿Qué?

— Sí... déjame tomarte la temperatura de nuevo.

Como seguía saliendo que Brian tenía cuarenta grados, Roger le dijo que se quedara en cama y que él avisaría que estaba enfermo. Brian se negó, diciendo que era viernes y reposaría el fin de semana.

Pese a que Roger no quería, terminó aceptando, pero le dijo que lo cuidaría el resto de la tarde, puesto que ese mismo día terminaba sus exámenes.

Y bueno, cuando volvieron de clases, Brian temblaba y debía sonarse muy seguido, sin contar que le apretaba el pecho y que parecía muerto en vida.

— Te diría “te lo dije”, pero eso no va a sanarte... —suspiró Roger sentado en un costado de la cama. Brian estaba acostado y tapado, aún tiritaba.

— Lo dijiste... —dijo con la voz ronca por toser.

— No te preocupes, mi amor, yo te voy a cuidar —aseguró acariciando uno de sus rizos—. Perdón por haberte obligado a lavarte el cabello, quizás fue por eso...

— No, Roggie, no fue por eso —sonrió—. Tranquilo, ¿si?

— Bueno... —dijo—. ¿Quieres algo?

— Agua, por favor.

Roger se levantó y sacó el vaso plástico que Brian siempre tenía en su mesita de noche para llenarlo con agua, luego se lo entregó a Brian y besó su frente con cariño.

— Aquí tienes.

— Gracias...

— ¿Te sientes muy mal?

— Bastante... —respondió—. Me duele la cabeza.

Roger le dio un beso en la cabeza al escuchar aquello. Brian sonrió con las mejillas algo rosadas.

— Y también las mejillas —dijo, Roger lo besó en la zona indicada—. Y los labios...

Roger lo besó castamente y luego acarició su mejilla.

— Ah, el cuello también...

— ¡Brian! —rió y le dio otro beso casto allí—. Aún tienes fiebre...

— Me siento fatal...

— Tranquilo, Brimi, ya va a pasar —aseguró y acarició su cabello—. Yo estoy aquí contigo y no te dejaré solo.

— Ponte aquí conmigo... —pidió, Roger sonrió y obedeció, Brian no tardó en abrazarlo—. Gracias.

— No hay de qué —respondió y se acurrucó entre sus brazos—. ¿Tienes frío? Hace poco estabas temblando...

— No, ya no —respondió oliendo el aroma a frambuesa que emanaba de la cabellera rubia—. Cántame algo.

— Un mamut chiquitito, quería...

— Algo normal, por favor —rió.

— Oh, bueno —dijo—. Proponme algo.

— Me gusta como te sale And i love her —respondió acariciando su cabello.

— Pero me sale fatal —rió un poco.

— Te sale maravilloso... tu voz... dios, amo tu voz.

Roger sonrió y cedió, comenzando a cantar la primera estrofa.

Sin embargo, se interrumpió.

— Un momento —dijo—. No sirve.

— ¿Por qué?

— And i love her —dijo—. Her. Her. Hache, e, ere.

— Ok, ok, ya entendí —rió—. Entonces... no sé, todas las canciones románticas son para una chica.

— Las de George Michael no —dijo Roger y Brian rió—. Las de Elton John tampoco...

— Bueno, entonces cántame algo tuyo.

— Bien, estuve haciendo esto el otro día. Espero qu te guste, le puse toda mi alma —dijo y tomó aire—. The machine of a dream...

— ¿Qué...?

— Such a clean machine...

— ¿Qué diablos?

— With the pistons at pumpin’, and the hubcaps al gleam.

— Roger, estás asustándome.

— When I’m holding Your wheel... All i hear is Your gear... with my hand on your greasegun. Ooh it’s like a disease son...

— ¿Qué demonios?

— Espera, se viene la mejor parte —dijo y tomó aire—. ¡I’m in love with my car! ¡Got a feel for my automobile! ¡Got a...!

Brian le tapó la boca mientras se echaba a reír, Roger le lamió la mano y Brian la retiró.

— ¡Deja de hacer eso! —rió.

— Somos novios, Brian, intercambiamos saliva a diario.

— ¿Qué? —volvió a reír.

— Nada, ¿por qué interrumpiste mi obra maestra?

— ¿Qué diablos fue eso? —preguntó—. ¿Y qué diablos haces con ese auto?

— ¡Es una metáfora, Brian!

— Oh Dios mío... mi novio es un mecafílico —se llevó las manos a la boca.

— Existe un recurso lírico muy conocido llamado metáfora. ¿Lo conoces?

— Soy la segunda opción porque la primera es un auto. Eso es muy cruel, Roger.

— ¡No es cierto!

— Me siento ofendido.

— ¡Hey!

— Fue muy triste.

Roger le pegó con una almohada en la cara a tiempo que reía.

— ¡La almohada no, que estoy enfermo!

— ¡Mi canción es muy buena!

— No lo es, no tiene impacto.

— ¡Oh, vamos!

— ¿Prefieres a un auto antes que a mí? Eso es muy hiriente.

— ¡No! ¡Ni siquiera tengo un auto! Deberías cambiar los “car” por “Bri”.

— Oh sí, y se supone que me tengo que tragar eso. Sí, se ve muy creíble.

— Bri.. —dijo haciendo un puchero.

— No, prefieres a un auto antes que a mí, no te perdono.

— Bri... —repitió y besó sus labios—. Bri...

— No. traidor.

— Pero Brimi... —lo abrazó y escondió el rostro en su pecho. Brian sonrió, puesto que aquello le pareció adorable.

— ¿Qué?

— Yo te amo...

Volvió a sonreír enternecido y soltó una pequeña risa para después tomar uno de los mechones de su cabello y trenzarlo con cariño.

— Y yo estoy muy dolido —dijo divertido. Parecía que Roger estaba creyéndose el cuento, y para que lo perdonara, se volvía demasiado adorable, al parecer del mayor.

— Perdón...

— Ok, te perdonaré, pero con una condición.

— ¿Cuál? —salió de su escondite y lo vio con los ojos iluminados.

— Me debes besar.

— Me gustan tus condiciones —dijo.

— A mí también —dijo, Roger lo besó y acarició su mejilla. Brian correspondió tomando su cintura.

— ¿Ahora sí?

— Sí, amor, ahora sí —sonrió—. Me encantan tus besos.

— ¿En serio?

— Sí —dijo—. Me fascinan. ¿Y te digo por qué?

— Claro —respondió.

— Porque provienen de ti —respondió.

Roger sonrió y lo volvió a besar. Continuaron largo rato besándose, hasta que el celular de Roger comenzó a sonar. Se separaron con los labios ya hinchados, Roger soltó una risa nerviosa y Brian solo lo miró con amor.

— Ya voy, ovejita, espérame —dijo y besó su mejilla para luego ir a atender—. ¿Hola?

— Hola, hijo... —escuchó la voz de su madre.

— Hola, mamá, ¿cómo estás?

— Eh... bien, bien —se apresuró en responder—. Pero tengo que contarte algo. ¿Tienes tiempo?

— Hm... claro ¿qué es? —preguntó con intriga. Brian lo miró confundido y él se encogió de hombros.

— Es acerca de tu padre —dijo.

— ¿Mi papá?

— ¿Tu papá? —preguntó Brian en un susurro poco audible, Roger le hizo un gesto para que esperara.

— Sí —respondió—. Sobre él.

— Está bien, pero... ¿qué pasó con él?

— Es bastante complicado —suspiró con pesar—. Te explico, tu padre tenía una aventura con otra mujer. En Sussex.

— ¿Ah?

— Sí... —suspiró—. Bueno, la cosa es que es hace bastantes años. Ahora se va a casar con ella y... quiere dinero.

— ¿No le fue suficiente con joderme toda la maldita secundaria? ¿Y a ti la vida? —preguntó algo molesto.

— Al parecer no —suspiró—. Tiene otra hija.

Roger tardó en reaccionar.

— ¿Qué?

— Sí, bueno, dos —suspiró—. La niña tiene tu edad y el niño es un poco menor que tú... tiene dieciocho.

— ¿Qué? —repitió.

— Él... él iba a verla cuando iba a sus “viajes de negocios” —explicó—. En fin, quiere que los conozcas. A los niños y a su nueva mujer.

— Que se pudra —soltó seco.

— Roger...

— Que se pudra. Para mí solo logro sufrimiento. Jamás se preocupó por mí y procuró hacerme la vida imposible. No pienso andar jugando al jueguito de la familia feliz con “la otra” y sus niños. No.

— Roger...

— Perdón, mamá, no puedo hacerlo —dijo—. Iré a almorzar contigo el sábado que viene, ¿sí? Nos vemos. Te quiero.

— Hijo, por favor espera —dijo, Roger fue incapaz de colgar y Brian seguía mirando expectante y sin saber qué sucedía—. No sé si son sus hijos biológicos. Creo que ella no, y que él Niño sí, pero no sé más allá. Michael es de pocas palabras. Pero por favor... inténtalo. Sé que es un monstruo, pero es tu padre y no puedo inculcarte el vivir con odio.

— Mamá, yo no lo odio por lo que me hizo a mí —dijo—. Yo lo odio por lo que te hizo a ti. Por cada golpe que recibiste. Por cada menosprecio. Por cada insulto. Lo odio porque fue una basura. Y eso no va a cambiar.

— Roger, por favor, dale otra oportunidad. Es tu padre.

— Pero no se comportó como tal.

— Lo sé... —suspiró—. Hazlo por mí.

Roger soltó un suspiro pesado.

— Bien —dijo—. Lo haré.

Winifred agradeció numerosas veces y tras despedirse, decidió colgar. Roger se llevó una mano a la frente. Todo había sido muy rápido.

— ¿Qué pasó con tu papá? —preguntó Brian.

— Tengo hermanos —dijo simplemente y se sentó en la cama.