Son sourire.

Une façade.

Un croissant sans vie,

Une blague.

Une lune sans soleil.

Une mer sans vague.

Un masque.

Un masque.

Et je n'avais rien vu.

Qu'importe le nom. Cet homme allait mourir.

Et moi, je m'écroulais.

Son corps en train de faiblir, de se finir.

Je ne pouvais qu'en rire.

De lui, de moi, et de ce ciel injuste qui nous tourmentait.

Il me souriait,

Je coulais sur le sol.

D'eau, de sel, et sans que ses yeux ne rigolent, 

Un goût amer aux lèvres,

Son visage blanchi par la fièvre,

Son sourire se gravait.

Un croissant gris, un sourire noir.

Déjà je voulais partir, ne plus le voir.

M'enfuir loin, de la mort, de la vie. 

Loin de ses yeux que je n'oublie.

Trois ans de ma main dans la sienne.

A sourire encore, encore.

Sa main figée dans la mienne,

Le moment de sa mort.

Et la seule chose dont je me souvienne :

Un croissant plus blanc que tout, plus vif encore.