Le garçon avait toujours aimé les forêts. Il y avait tant de choses à voir, surtout quand il était avec sa mère. Quand il tenait sa main, c'était comme si le monde s'évanouissait, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que le chant des oiseaux et la chaleur de sa paume.

Soudain, il avait senti sa main glisser de la sienne. Elle était poisseuse, humide. Il avait regardé autour de lui, et s'était retrouvé entouré par les flammes, une odeur de brûlé ravageant tout. Sa mère n'était plus là.

Ses yeux s'étaient écarquillés d'horreur, il s'était mis à la chercher frénétiquement. Le petit garçon criait son nom, mais elle ne lui répondait pas. Les flammes se refermaient de plus en plus vite, les ailes de papillon cramaient et tombaient par terre.

C'est alors qu'il avait commencé à courir, et il n'avait jamais arrêté ensuite.