Aunque la trama es mía, los personajes no son de mi propiedad, espero que no me demanden.

La fortuna nunca había pertenecido a un segundo hijo, aunque era el primogénito varón de su familia. El dicho era cierto, tan cierto como las antiguas profecías que ningún hombre podía romper. Era el príncipe de la desgracia, como decían todos en la corte de su padre. Y, lamentablemente, era cierto. Le escocía ese conocimiento, más profundo que el acero más fino, pero aun así, sabía que era un hecho cruel e irrefutable.

Con apenas nueve años, un niño no estaba hecho para comprender verdades tan importantes. Pero él las entendía. Y no podía desconocerlas. No era amado. Simple, brutal e irrevocable.

Su padre era el rey Viserys I, conocido como el Pacífico, un título que significaba poco para Aegon. El rey estaba demasiado ocupado, como siempre lo estaban los reyes, para dedicarle tiempo a alguien como él. ¿Era mucho pedir? ¿Era tan irrazonable anhelar un simple momento de atención de su padre? ¿Ver cómo los ojos de su padre se iluminaban de orgullo cuando Aegon dominaba un nuevo manejo de la espada, o cuando pronunciaba sus primeras palabras en alto valyrio? ¿Era demasiado pedir que su padre, por una vez, se volviera hacia él y le dijera: Bien hecho?

Su madre, la reina Alicent, lo amaba, sí. Pero el amor no era un bálsamo para el vacío que lo carcomía. Ella lo amaba, pero siempre estaba tan triste. Aegon no podía evitar sentir que su tristeza tenía algo que ver con él. Un hijo no debería ser una carga, no debería llevar el peso del dolor de su madre sobre sus hombros. Sin embargo, ahí estaba, un peso invisible que no podía quitarse de encima, por mucho que lo intentara.

Y entonces llegó el día en que llegó el embajador de Yi-Ti. Sus sedas brillaban como estrellas al sol, las armaduras de sus soldados relucían en plata y su séquito traía regalos: ricos tapices, perfumes exquisitos, joyas que relucían con promesas de buena voluntad. El delicado equilibrio entre los Siete Reinos de Poniente y el Gran Imperio del Ocaso dependía de tales espectáculos. Si la Casa Targaryen gobernaba el oeste, sin duda el Rey Mono gobernaba el este. Y su relación debía mantenerse intacta, costase lo que costase.

El embajador, Yajirobe, era suave en sus palabras. Su sonrisa, calculada y equilibrada, nunca vaciló. Su oferta, entregada con precisión aterciopelada, era una oferta que nadie podía ignorar: El segundo hijo de Viserys, el primer heredero varón, sería enviado a Yi-Ti a través del Mar Angosto. Sería recibido en la corte imperial del Dios-Emperador, criado junto a los propios hijos del emperador. Un honor sin igual. Una oportunidad.

La propuesta de Yajirobe fue recibida con objeciones, según recordaba Aegon vagamente. Hubo murmullos, choques de voces, el susurro de papeles revueltos en las cámaras reales. Pero esas cosas no eran para que las entendiera un niño, y él sólo era un niño. Su padre se lo había dicho. ¿Qué te importan estos asuntos, Aegon?

Pero lo que Aegon nunca olvidaría fue la brusquedad de la respuesta de su madre. Sus objeciones fueron vehementes. Demasiado joven, dijo. Un viaje demasiado largo, demasiado peligroso, para cruzar el mundo, el mundo entero a un lugar donde gobernaban dioses extraños, y la lengua era ajena a la suya. Pero el embajador era astuto, un zorro con túnica de seda. Contraatacó con palabras dulces como el veneno. Yi-Ti, dijo, no era ajeno al multiculturalismo. El Imperio, a través de la conquista y la expansión, había traído consigo a los dioses de muchas tierras, y los Siete habían arraigado incluso en los rincones más lejanos del Mar de Jade. Al joven príncipe no se le exigiría adorar a dioses extraños, no. Sería respetado, venerado, como hijo de sangre real, como heredero del mayor reino de Occidente. Los dioses podrían diferir, pero un príncipe siempre sería un príncipe. Y en Yi-Ti, no podía haber mayor honor que estar al lado del Dios-Emperador.

Era una delicada danza de palabras, un juego político más antiguo que los propios reinos. Y Yajirobe lo jugaba con la gracia de una serpiente.

Y tras muchas deliberaciones, muchos meses de discusiones en las que Aegon no tenía cabida, su padre tomó la decisión. La siguiente luna llena, Viserys lo anunció a la corte: su hijo, Aegon, sería enviado al lejano oriente, para representar a la casa real en Yi-Ti, bajo los auspicios del Dios-Emperador.

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La decisión, en realidad, no era de Aegon. El muchacho, aferrado aún a los últimos vestigios de su infancia, apenas podía comprender el peso de la misma. El viaje, tan largo, marcaría el final de su vida tal y como la conocía. Dejaría atrás todo: el castillo que había sido su hogar, los jardines donde había jugado, los dragones que habían rugido sobre él... desaparecidos.

En las semanas previas a su partida, Aegon observó cómo empaquetaban su habitación. Sus libros sobre la Edad de los Héroes, sus juguetes, su ropa... todo estaba metido en cofres. Todo lo que había conformado su vida hasta ahora, lo que él creía que era su mundo, estaba doblado y escondido. El mundo que había conocido estaba siendo borrado de su vida, y era a la vez aterrador y surrealista. Parecía la muerte, como si su vida, la pequeña vida de un niño, ya hubiera terminado.

Y llegó el día. El día en que zarparon. El último día que vería Poniente tal y como lo conocía. La flota real, reluciente bajo el sol, se preparaba para partir hacia las lejanas costas de Yi-Ti. La gente, reunida en el puerto para verlo partir, no estaba allí para desearle lo mejor. No, estaban allí para presenciar la partida de un príncipe, un príncipe que no volvería. Y por todo lo que su joven corazón podía entender, bien podría haber muerto.

Su padre, el Rey Viserys, fue el primero en despedirse de él. Y fue la primera vez en su vida que Aegon se sintió realmente visto por su padre. Viserys puso una daga de acero valyrio en su mano y le dio su bendición real. Las palabras fueron pocas, pero Aegon no perdió su significado. Aegon atesoró ese momento en lo más profundo de su alma.

Rhaenyra, su hermana, fue la siguiente. También ella era una figura extraña en su vida: ella, la heredera al trono, la que habría sido la primogénita de haber nacido varón. Ella nunca lo había amado, eso estaba claro para Aegon. Pero siempre había sido amable con él, ofreciéndole dulces cuando la visitaba, y una vez, incluso llevándolo a volar en Syrax, su dragón. Su dragón, Sunfyre, era demasiado joven para volar, pero él siempre había soñado con el día en que pudiera hacerlo.

Rhaenyra, ahora pesada con la carga de la maternidad, se inclinó con esfuerzo y le besó la frente—. Buena suerte —susurró, con palabras suaves, pero había frialdad en sus ojos. Aegon no sabía por qué, pero sintió como si ella se despidiera de él para siempre.

Y entonces llegaron los demás: Leanor Velaryon, el marido de ella, sus hermanos pequeños, Helaena y Aemond. Aegon siempre se había sentido distante de ellos, sus hermanos, pero aun así eran su sangre, y la sangre, como decían, era más espesa que el agua. Y por último, su madre, la reina Alicent. Tenía a su hermano pequeño, Daeron, en brazos, con los ojos enrojecidos e hinchados de llorar. Aegon sabía que le había causado dolor. Lo abrazó con fuerza, como si nunca fuera a soltarlo. Estaba enfadada con él, y lo amaba. Era una paradoja que él nunca entendería del todo.

Le puso un collar en la mano, una estrella de siete puntas, el símbolo de su fe. A Aegon nunca le habían importado los Siete, pero el collar era precioso para ella, así que lo guardó cerca, una muestra del amor que no podía abrazar del todo.

Y así, navegó lejos de todo lo que había conocido. Los vientos del Mar Angosto lo llevaron hacia el este, a una tierra tan lejana que parecía un sueño. Cuando los barcos se detuvieron en varias ciudades, cuando pasaron por las Ciudades Libres, Aegon apenas se dio cuenta. Todo era diferente, tan diferente. Sin embargo, en cierto modo, todo parecía igual.

Yi-Ti, el Imperio del Ocaso, lo esperaba. Sus estandartes, negros y dorados, ondeaban a lo lejos, y Aegon sabía que lo que no era suyo pronto lo sería. Eso no le preocupaba, no todavía.

Aegon pasó gran parte del viaje bajo cubierta, en los pasillos oscuros y mohosos, donde dormía Sunfyre. Su dragón, que ahora era poco más que un poni, apenas respiraba fuego, pero aun así, Aegon yacía a su lado, con el corazón tranquilo. Le habló a su dragón en alto valyrio, un idioma que le resultaba tan natural como los latidos de su corazón.

—Vezhvenari, Sunfyre —susurró suavemente—, vesh, mae azh.

Y en ese momento, Aegon estuvo seguro de una cosa, aunque el mundo estaba cambiando a su alrededor: su alma, al menos, estaba con él.

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Aegon, siempre había sido un impenitente remiso al estudio. Sus tutores, graves hombres de la Ciudadela, con sus voces monótonas y sus dedos manchados de tinta, nunca dejaban de aburrirlo hasta dejarlo casi en estado de coma. Sin embargo, ahora, mientras el chirriante barco lo llevaba hacia el este, se sentía atraído por algo que nunca había esperado: la curiosidad.

Había empezado con las historias de Yi Ti, susurradas entre los marineros y elaboradas por el enigmático Yajirobe, el corpulento embajador. Yajirobe era una rareza a bordo del navío: bullicioso pero digno, jovial pero de lengua afilada, con un aire de indulgencia que contradecía su astucia. Aegon no pudo evitar sentirse atraído por él, como una polilla por una llama.

Sentado en los estrechos límites de su camarote, el joven príncipe se inclinó hacia delante con impaciencia, apoyando los codos en las rodillas, mientras Yajirobe relataba la historia de su patria. Los relatos eran vastos y laberínticos, un tapiz tejido con hilos de grandeza y horror.

—Nuestra historia comienza con el Gran Imperio del Amanecer —explicó Yajirobe, con la voz teñida de reverencia—. Una época en la que los emperadores dominaban las fuerzas de la naturaleza. Algunos podían convocar tormentas con un gesto, otros podían hablar con las bestias o incluso adoptar sus formas. Los propios ríos se doblegaban a su voluntad, y las montañas se inclinaban ante su majestad.

Los ojos violetas de Aegon se abrieron de par en par, con su imaginación infantil encendida. ¿No es esto tan grandioso como la Edad de los Héroes? se preguntó. Yajirobe continuó, detallando las epopeyas de emperadores que reinaban como dioses, de hechiceros cuyos poderes desafiaban cualquier creencia, y de grandes bestias que vagaban por las junglas que rodeaban el Mar de Jade.

—Y entonces, mi príncipe —dijo Yajirobe, inclinándose conspiradoramente—, llegaron los Saiyajin.

Aegon vaciló ante la palabra extranjera. —¿Saiyajin? —repitió, probando su peso en la lengua.

—Ah, sí —dijo Yajirobe asintiendo con la cabeza—. Los seis guerreros saiyajin. Surgieron de la selva -hombres, si se les puede llamar así- con colas de mono y una fuerza que desafiaba la comprensión de los mortales. Se dice que un solo Saiyajin podía derrotar a cien hombres en batalla. Su líder, Yamoshi, ejercía un poder tan inmenso que se susurraba que tenía en sus manos la esencia misma de la vida.

La mente de Aegon se agitó. Imaginó una figura de fuerza imponente, un guerrero divino, envuelto en sombras y llamas—. ¿Qué hicieron? —preguntó sin aliento.

—. Lo cambiaron todo —dijo Yajirobe, con un tono cada vez más solemne—. Los Cien Príncipes de Yi Ti estaban enzarzados en un conflicto interminable, sus guerras mezquinas arrastraban la tierra a la ruina. Yamoshi, con sus cinco compañeros, los unió. Derribaron la antigua dinastía y forjaron una nueva: el Imperio del Ocaso, como lo llamamos ahora, porque no tendrá fin. El propio Yamoshi fue coronado como el Sun Wukong, el Rey Mono, y el primer Dios-Emperador de nuestra nueva era.

A Aegon se le cortó la respiración. Las historias de Yi Ti parecían más vívidas que cualquier canción cantada en los salones de la Fortaleza Roja. Sus ojos se desviaron hacia Yajirobe, que esbozaba una leve sonrisa.

—¿Todavía viven esos Saiyajin? —preguntó Aegon, apenas capaz de contener su emoción.

Yajirobe se rió—. Los originales, no. Pero sus líneas de sangre persisten. Siguen siendo nuestros mejores guerreros, su fuerza inigualable, su lealtad inquebrantable.

Los ojos de Aegon se entrecerraron—. ¿Y la familia imperial?

—Son los herederos más cercanos de Yamoshi —dijo Yajirobe con tranquilo orgullo—. El mismísimo Dios-Emperador es descendiente directo.

El camarote quedó en silencio, salvo por el rítmico crujido del barco. Aegon sintió una calidez desconocida floreciendo en su pecho. Por primera vez en su joven vida, se sentía no sólo comprometido, sino visto. Yajirobe, a pesar de ser claramente un hombre de alto rango, lo trataba con un respeto al que no estaba acostumbrado.

—¿Alguna vez echas de menos tu hogar? —preguntó Aegon, casi con timidez.

La sonrisa de Yajirobe se suavizó—. Todos los días, mi príncipe. Pero el deber llama más fuerte que la añoranza.

Los relatos del diplomático continuaron durante las semanas siguientes, haciéndose cada vez más intrincados. Yajirobe habló de su propia vida, de su juventud como hijo de piratas que se habían atrevido a desafiar el poder de las flotas de Yi Ti.

—Nuestro barco era veloz, nuestra tripulación intrépida —relató Yajirobe una noche, con la voz teñida de orgullo y tristeza—. Pero la ira del Imperio es como la marea: inflexible e ineludible. Luchamos con valentía, pero no fuimos rivales para sus barcos ni para su acero. Me arrojaron al mar, me dieron por muerto.

Aegon se inclinó hacia delante, embelesado—. ¿Qué pasó?

—Me desperté en una playa, roto y ensangrentado —dijo Yajirobe, con voz grave—. Creí que me iba a morir. Pero entonces le vi: un chico no mayor que tú. Era dorado como el sol, sus ojos fieros pero amables. Me salvó, me dio un propósito. Ese niño es ahora el Dios-Emperador. Le debo la vida y le sirvo con todo lo que soy.

Hubo una pausa, un peso en las palabras de Yajirobe que Aegon no pudo comprender del todo, pero que sintió igualmente.

—¿Y te ve como un amigo? —aventuró Aegon.

—Eso espero —dijo Yajirobe con sencillez—. Pero la amistad, como la lealtad, hay que ganársela cada día.

Yajirobe hablaba a menudo de lealtad y honor, conceptos profundamente arraigados en la cultura de Yi Ti. Servir a su señor no era un mero deber; era una forma de devoción, de naturaleza casi espiritual.

—El honor es la columna vertebral de nuestro Imperio —dijo Yajirobe una noche—. Nos une, nos sostiene. Sin él, no somos más que bestias.

Las palabras permanecieron en la mente de Aegon, royéndole en los momentos de tranquilidad. Había crecido en una corte plagada de traiciones y conspiraciones, donde la lealtad era una moneda fácil de intercambiar. La idea de una devoción inquebrantable, de vivir por algo más grande que uno mismo, le resultaba extraña y extrañamente seductora.

Finalmente, tras casi un año de viaje, su destino se perfiló en el horizonte: la Ciudad Dorada de Yin. Sus agujas brillaban como oro fundido bajo el sol, sus murallas se alzaban altas e inexpugnables. Aegon estaba de pie en la proa del barco, con el viento tirándole del pelo y el corazón latiéndole con una mezcla de temor y admiración.

—Aquí es —dijo Yajirobe, de pie a su lado—. Tu nuevo hogar.

Aegon tragó duro. Hogar. La palabra le resultaba extraña en la lengua. Pensó en la Fortaleza Roja, en la mirada severa de su madre, en la risa de sus hermanos. ¿Me echarán de menos como yo a ellos?

El barco atracó, y mientras Aegon descendía por la pasarela, sintió el peso de incontables ojos sobre él. El aire estaba impregnado del aroma de las especias y el incienso, la cacofonía de la ciudad era una sinfonía de vida.

Y sin embargo, en medio del esplendor, Aegon sintió una punzada de tristeza. ¿No soy más que un peón en este gran juego?

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Los ojos de Aegon se abrieron de par en par al entrar en el palacio imperial, con la respiración entrecortada por el esplendor de la estructura que tenía ante sí. No se parecía en nada a la Fortaleza Roja, a los lóbregos muros de piedra y a la fría y dura realidad de su hogar. Aquí, el aire estaba impregnado de oro y jade, y todo el palacio parecía zumbar con una energía antigua y poderosa, como si las mismas piedras se hubieran empapado de la historia de mil años.

El palacio en sí era una maravilla de la arquitectura: altos tejados que se curvaban con gracia como las alas de un fénix en vuelo, adornados con tejas de jade que brillaban a la luz del sol. Dragones dorados se extendían por las vigas, y sus colas se enroscaban delicadamente en torno a pilares tallados en el marfil más fino. Los patios eran abiertos y espaciosos, llenos de estatuas de mármol y fuentes resplandecientes que cantaban suavemente mientras gorgoteaban, mezclándose con el susurro de las túnicas de seda y el leve zumbido de las conversaciones cortesanas.

Aegon no pudo evitar quedarse boquiabierto. Esto... esto es cosa de leyendas, pensó para sí. Cada paso que daba parecía un sueño, cada rincón era más impresionante que el anterior. Los soldados se erguían con silenciosa dignidad en cada entrada, con sus armaduras pulidas como espejos, sus lanzas perfectamente inmóviles y sus rostros inexpresivos como estatuas. Los sirvientes corrían en todas direcciones, sus ropajes inmaculados y fluidos, sus movimientos precisos, como si su existencia estuviera ligada al protocolo.

Pero allí, en el centro de todo, estaba ella, la Diosa Emperatriz. Aegon apenas podía contenerse. Había estado preparado para la belleza, pero esto... esto era algo totalmente distinto. Era una visión, una obra de arte viviente que haría temblar de envidia incluso a los dioses. Su piel era pálida, pero tenía un brillo casi etéreo, como la porcelana de una estatua antigua. Su figura era curvilínea de la manera más perfecta, esbelta pero fuerte, con curvas suaves y tentadoras que parecían prometer placeres incalculables, aunque su porte sugería algo mucho más poderoso, mucho más regio.

Su cabello negro caía en cascada en una sábana de seda, larga y lisa, que fluía como la noche misma, con delicadas trenzas entretejidas que brillaban con hilos dorados. Y sus ojos -oh, esos ojos- grandes y oscuros, pozos de misterio que parecían atravesar el alma, mirar no sólo hacia ti, sino a través de ti. Sus ropajes eran de la seda más fina, de ricos rojos y negros, con intrincados bordados de oro que brillaban bajo la luz, y un collar de jade engastado en plata, reluciente como las estrellas.

El corazón de Aegon se aceleró y apenas podía respirar. Estaba mirando fijamente. Maldita sea, se maldijo. Su madre le había advertido de los peligros de desear a las mujeres poderosas, pero ¿cómo no iba a hacerlo? Era más hermosa que cualquier otra mujer que hubiera visto, más hermosa que cualquiera con la que hubiera soñado. Un simple mortal comparado con esta diosa parecía una burla de los mismos cielos.

Habló, con voz cadenciosa y suave, aunque con un marcado acento que Aegon no lograba ubicar—. Bienvenido, joven príncipe —dijo, con los ojos brillantes, como si ya supiera el impacto que le causaba—. Estás muy lejos de casa.

Maldita sea, qué voz, pensó. Como miel goteando sobre oro fundido.

—Gracias, Majestad —balbuceó Aegon, con las palabras trabadas en la lengua, tratando de tragar la admiración que no podía ocultar. Bajó la cabeza y mantuvo la mirada fija en ella, aunque no pudo contener el aleteo de su pecho.

Ella sonrió, la comisura de sus labios se curvó de una forma que parecía cómplice, incluso divertida, pero había cierta frialdad en sus ojos—. Confío en que su viaje haya sido cómodo, príncipe Aegon.

—Fue... un viaje como ningún otro —respondió, obligándose a mantener la voz firme. Esta mujer, esta Emperatriz, es demasiado. ¿Cómo podría alguien estar en su presencia sin desmoronarse? Sus pensamientos se arremolinaron, pero se mantuvo firme, encontrándose con su mirada, atreviéndose a hacerlo.

A su lado había un muchacho, joven, casi un niño, pero Aegon podía sentir que irradiaba una energía casi peligrosa. No era más alto que el propio Aegon, tal vez un año mayor, aunque por el corte de sus ropajes y su postura tan firme y segura estaba claro que no era un niño corriente. Sus ropas eran resplandecientes, de un dorado y un verde intensos que parecían brillar con la misma belleza de otro mundo que la propia Emperatriz. Llevaba el pelo negro peinado a la manera tradicional, recogido con un adorno dorado que captaba la luz.

—Soy Son Gohan —dijo el chico, ofreciendo a Aegon una sonrisa cálida y amistosa. Su voz era juvenil, pero llena de una inocencia poco común en un mundo lleno de adultos intrigantes—. He oído hablar mucho de tu dragón, Sunfyre. ¿Es tan grande como dicen? —sus ojos brillaban con genuina curiosidad.

El pecho de Aegon se hinchó de orgullo—. Sí, Sunfyre es magnífico, aunque todavía es joven —respondió, apenas capaz de contener la emoción en su voz—. Crece cada día, se hace más fuerte. Ya verás... será uno de los dragones más grandes que jamás hayan existido.

Gohan asintió con entusiasmo—. ¡Quizá algún día podamos volar con él! —sugirió, su emoción palpable—. ¿No sería divertido?

Aegon parpadeó, sorprendido por la sugerencia. Esperaba que el muchacho fuera como los demás niños que había conocido en las cortes: celosos, calculadores, con los ojos siempre puestos en la corona. Pero este niño era diferente—. Creo que... Sunfyre puede ser demasiado pequeño para los dos —dijo Aegon, pero su voz carecía de la amargura habitual. Descubrió que le gustaba la honestidad de Gohan, su entusiasmo.

La Emperatriz, que había permanecido en silencio hasta ahora, habló con una sonrisa amable—. Es cierto. Sunfyre aún es joven, y dos niños sobre él pueden ser demasiado —dijo con una voz suave como la seda, pero con un matiz de autoridad que hizo estremecer a Aegon—. Pero, hijo mío, tal vez podamos encontrar otra forma de entretener a nuestro invitado.

Gohan, sin inmutarse, agarró la mano de Aegon, tirando suavemente de él—. ¡Vamos! Vamos a jugar —insistió, con su energía juvenil desbordante mientras conducía a Aegon por los grandes pasillos, con su entusiasmo contagioso—. Es bueno tener un nuevo amigo. Los otros chicos de la corte son demasiado... aburridos.

Aegon lo siguió, algo sorprendido por la franqueza del muchacho, pero complacido por su calidez. Por primera vez en lo que parecía una eternidad, no se sentía tan solo.

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La cena fue un espectáculo en sí misma. La mesa estaba repleta de platos de los que Aegon nunca había oído hablar, y mucho menos probado. Platos de pescado humeante, frutas brillantes y exóticas, arroz con formas intrincadas y tazones de caldos extraños que olían a especias que no podía identificar. Y luego estaban los postres: pequeños y delicados pasteles rellenos de sirope dulce que se deshacían en la lengua.

Aegon intentó usar los palillos, aunque le resultó mucho más difícil de lo que había previsto. Se llevó torpemente un trozo de pescado a la boca y los palillos se le resbalaron de las manos más de una vez, para su vergüenza. Gohan rió a su lado, pero no fue cruel—. Ya le cogerás el truco —dijo, ofreciendo una mano para sujetar la de Aegon.

La Emperatriz los observó a ambos, con expresión ilegible—. Lo estás haciendo bien, príncipe Aegon —dijo, con voz cálida—. Aprendes rápido.

Aegon asintió, sintiendo el calor subir a sus mejillas—. Gracias, Majestad —logró decir, tratando de apartar la sensación de incomodidad. En algún momento, su curiosidad pudo más que él y preguntó—: Vuestro esposo, el Emperador, ¿dónde está? Aún no he tenido el privilegio de conocerlo.

La expresión de la Emperatriz cambió ligeramente, volviéndose más cautelosa—. Se ha ido de campaña —respondió, y su voz adquirió un tono de orgullo—. Ha partido hacia el mar Dothraki para conquistar a los khalasars y traerlos a nuestro imperio.

Los ojos de Aegon se abrieron de par en par. ¿Los dothraki? Había oído hablar de ellos: guerreros feroces, casi imbatibles en campo abierto—. Los dothraki son fuertes —dijo con cautela, incapaz de ocultar su preocupación—. ¿Cómo los conquistará vuestro marido?

Gohan respondió antes de que su madre pudiera hacerlo, con la voz llena de la confianza de quien ha crecido escuchando sólo historias de triunfo—. Mi padre es imparable. Conquistará a todos los khalasar y los someterá.

Aegon tragó saliva, inseguro. Quería creer en la confianza de Gohan, pero los dothraki eran leyendas, monstruos de las llanuras, imbatibles por cualquier ejército del mundo.

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Más tarde, cuando Aegon fue conducido a su habitación, su corazón seguía acelerado por la adrenalina del día. Su habitación era una belleza, grande, casi demasiado grande, con las paredes cubiertas de tapices de seda que representaban escenas de batallas y victorias. En el centro, una gran cama con dosel de fino terciopelo y adornos de oro. Cerca de la ventana había un pequeño escritorio ornamentado con vistas a los jardines del palacio, donde la luz de la luna bailaba sobre el agua.

Aegon suspiró y se sentó pesadamente en la cama. Rebuscó en su bolsa y sacó el collar de estrellas de siete puntas que le había regalado su madre. Lo aferró con fuerza entre las manos, con la mente en blanco. Necesitaré toda la fuerza que pueda para sobrevivir aquí... Susurró una rápida plegaria a los Siete, moviendo los labios en silencio. Concédeme sabiduría. Concédeme valor. Concédeme una forma de salir de este sueño, de esta pesadilla.

Ya no estaba seguro de creer en los dioses. Había visto demasiado, sentido demasiado, para ser ingenuo. Pero por el momento, era todo lo que tenía.

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Las túnicas de seda que le habían preparado le picaban en el cuello, un recordatorio constante y delicado de lo fuera de lugar que estaba. Sus finos bordados -dragones enroscados en nubes y montañas de jade- le parecían cargados de un significado que aún no comprendía. Aegon Targaryen, segundo hijo del rey Viserys I, recordaba con nostalgia sus túnicas más sencillas en la Fortaleza Roja. Aquí, en el reluciente palacio de Yi-Ti, cada hilo parecía formar parte de una historia que él era demasiado ignorante para leer. La holgura de su vestimenta azul pálido, atada con una faja dorada, le hacía sentirse más como una muñeca pintada que como un niño. Las mangas le caían tan largas que temía tropezar con ellas, aunque los criados le aseguraron que el diseño representaba gracia y prontitud.

¿Gracia y prontitud? pensó con amargura. Preferiría tener una espada de verdad.

La vida en Yi-Ti era enloquecedoramente reglamentada. Comenzaba cada día antes del amanecer, cuando los salones de palacio seguían envueltos en sombras y el mundo olía a piedra húmeda y tierra. Le despertaba el rítmico chasquido de los palos de madera, el eco lejano de las sesiones de entrenamiento que ya estaban en marcha en los patios.

—Levántate, joven príncipe —murmuraba un sirviente, inclinándose. A menudo Aegon deseaba que simplemente lo despertaran, como había hecho Ser Criston en Desembarco del Rey. Echaba de menos el firme agarre de Criston sobre su hombro, el enérgico ladrido de "Arriba, mi príncipe. El día no espera a nadie". Aquí, todo era suave y extraño, incluso cuando se requería urgencia.

Sus mañanas empezaban en el campo de entrenamiento, donde Yamcha -su instructor, un guerrero mayor con una cicatriz irregular en la cara- esperaba con la paciencia de un monumento de piedra. La presencia de Yamcha inquietó a Aegon al principio; el hombre hablaba poco, sus ojos oscuros evaluaban a todos con una intensidad que hacía que Aegon se sintiera despojado. Llevaba el mismo uniforme que todos ellos: un sencillo gi blanco, ceñido con un cinturón negro. Era humillante ver a príncipes y sirvientes de palacio vestidos de forma idéntica. Nada de bordados dorados. Ni brocados. Ninguna marca de rango.

—La disciplina no se doblega ante el nacimiento —había dicho Yamcha una mañana en que Aegon llegó tarde al patio. Le había dado a Aegon un fuerte golpe en los nudillos con un bastón de madera, su tono frío como el invierno—. Aquí no eres un príncipe. Sólo un estudiante.

El patio, rodeado de cerezos en flor, bullía de energía cada amanecer. Hombres y mujeres jóvenes -sí, mujeres- se reunían bajo el pálido cielo matutino, con el aliento visible en el aire fresco. Aegon se había asombrado la primera vez que las vio luchando junto a los muchachos.

—¿No es impropio? —había preguntado, con la voz teñida de incredulidad, cuando una chica desarmó a un chico que la doblaba en tamaño con un elegante movimiento de pierna.

—Es justicia —había respondido secamente Yamcha—. Todos los que llevan la sangre de los seis guerreros saiyan tienen derecho a entrenar, a luchar y a proteger su honor.

Aegon sólo podía imaginarse la cara de su madre si fuera testigo de semejante barbarie. Alicent Hightower, firme creyente en los Siete, se habría desmayado de inmediato. ¿Mujeres blandiendo lanzas y espadas? ¿Luchando con hombres como iguales? Era inconcebible para la fe. Sin embargo, aquí, era una forma de vida. Y Aegon, aunque nunca lo admitiría en voz alta, se sintió fascinado. Había una cruda belleza en sus movimientos, un ritmo que era casi como bailar. Se preguntó si Rhaenyra habría prosperado en un mundo así. Sin duda, ya habría ensartado a media corte.

Pero aún más sorprendentes que las mujeres eran las colas. Aegon había visto una enroscada perezosamente alrededor de la cintura de Gohan cuando se conocieron, un apéndice grueso y peludo que se balanceaba con vida propia. Al principio, pensó que se trataba de un elaborado disfraz. No fue hasta que Yajirobe, el corpulento embajador que le había escoltado hasta Yi-Ti, le explicó la verdad, que Aegon lo comprendió realmente.

—Marca de su linaje —había dicho Yajirobe entre bocados de algún dulce de arroz pegajoso—. Todos los descendientes de Saiyan tienen cola. Les hace más fuertes. Más fieros. Pero, eh, no tires de una a menos que te guste morir joven.

Aegon, en su arrogancia juvenil, había intentado tirar de la cola de Gohan al día siguiente. El joven príncipe de Yi-Ti se había vuelto hacia él con un gruñido, sus ojos dorados destellando peligrosamente. Por un momento, Aegon pensó que Gohan podría matarle. Pero entonces el chico se rió, despeinó el pelo plateado de Aegon y dijo—: Tienes suerte de ser demasiado pequeño para ser una amenaza.

Su amistad, tal como era, había comenzado allí.

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Las sesiones de entrenamiento con Yamcha eran agotadoras. El hombre era implacable, y su voz recorría el patio como el chasquido de un látigo. Primero practicaban el combate cuerpo a cuerpo, por parejas, hasta que el sudor empapaba sus gis y sus músculos ardían. Luego llegaron las armas. Espadas, bastones e incluso lanzas se colocaban en filas ordenadas para que los alumnos eligieran. Aegon solía observar a Gohan con asombro cuando el joven heredero blandía su Nyoi-bō, un elegante bastón de madera que brillaba tenuemente a la luz del sol.

—Esto es sólo práctica —había explicado Gohan una mañana, haciendo girar el bastón con precisión sin esfuerzo—. Algún día heredaré el Rúyì Bàng, el bastón de mi padre. Se dice que pesa más que mil hombres y que puede extenderse por los cielos.

Aegon se burló al principio, descartando la historia como otro mito oriental. Pero cuando intentó levantar él mismo el Nyoi-bō, sus brazos estuvieron a punto de ceder por el peso. La cosa era engañosamente pesada, más dura que cualquier acero que hubiera encontrado. Sospechaba que incluso el acero valyrio podría romperse contra él.

—Magia —murmuró en voz baja, ganándose una sonrisa socarrona de Gohan.

—Todo aquí debe parecerte mágico, forastero.

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Cuando el sudor y las magulladuras de la mañana terminaron, el día de Aegon estaba lejos de haber terminado. Le siguieron las clases de lengua, un calvario tedioso que le hacía dar vueltas a la cabeza. La lengua yi-tiense era aguda y fluida a la vez, sus caracteres intrincados e interminables. Su tutor, un anciano erudito de barba rala, era paciente pero implacable, y le repetía la pronunciación y la gramática hasta que se le retorcía la lengua.

Después vinieron las clases de arte: música, poesía y filosofía. Aquí, Aegon encontró cierto consuelo. Aunque no era un gran amante de los versos, había algo relajante en la cadencia melódica de la poesía yi-tiense, en la forma en que pintaba imágenes de montañas, ríos y anhelos no expresados.

Un poema en particular se le quedó grabado:

Un poema en particular se le quedó grabado:
"El sauce se dobla, pero no se rompe,
Sus ramas trazan el abrazo del cielo.
Al ceder, encuentra su fuerza;
En la quietud, conquista la tormenta".

Pensó en su madre mientras escuchaba, en lo a menudo que se doblegaba bajo el peso de su fe y su deber, y se preguntó si ella también encontraba fuerza en ceder.

Cuando caía la noche y se encendían los faroles del palacio, Aegon solía estar demasiado agotado para pensar. Sin embargo, cada noche, mientras yacía en su cama, mirando el techo pintado -dragones y estrellas girando en una danza cósmica-, su mente se agitaba. Yi-Ti era una tierra de contradicciones, un lugar donde lo imposible parecía respirar y caminar entre los hombres.

Tal vez, pensó una noche, aferrando su estrella de siete puntas bajo las sábanas, el mundo sea mucho más grande de lo que los Siete Reinos me enseñaron.

Fin del capítulo 1.

Bueno, creo que últimamente estoy reescribiendo viejas ideas, pero con conceptos diferentes.

Canción de Hielo y Fuego y Dragon Ball, para ver cómo se combinan sin salirse de la lógica de ninguna de ellas. Pero no esperen que sea más fiel a una que a otra, es un fanfic.

Si vieron la serie HOTD y son Team Black, esta obra no es para ustedes, y si son Team Green tampoco. Todos son unos hipócritas. Aquí somos el Team Saiyan.