"We can be golden, look what we holdin', better than angels, if you believe."

("Golden" by Brandon Beal und Lukas Graham)

Er war allein.

Mit dem Geschmack von kaltem Rauch und verblassenden Träumen auf der Zunge saß er irgendwo im schlechteren Teil New Yorks an einer, auch nachts noch gut befahrenen, Straße.

Die Kälte der unebenen Oberfläche der Bordsteinkannte, auf der er saß, sickerte immer mehr durch seine Jeans. Jede Sekunde ein wenig mehr, jede Sekunde ein wenig unangenehmer.

Nicht, dass er dem große Beachtung geschenkt hätte, denn er war so taub wie lange nicht mehr.

Farben und Erinnerungen prasselten auf ihn ein.

Das erste Mal, dass er Tony Stark gesehen hatte.

Das erste Mal, dass er Tony Stark umarmt hatte.

Das erste Mal, dass er Tony Stark geküsst hatte.

Das erste Mal, dass er Tony Stark kopflos gefolgt war.

Das erste und endgültige Mal, dass Tony Stark gestorben war.

Seine Dämme brachen und rissen jegliche Selbstbeherrschung mit sich, die Peter noch hatte aufbringen können.

Sein Herz schmerzte, als würde jemand unablässig darauf herumtreten.

Er vergrub seinen Kopf in seinen Armen, welche von Tonys Oberteil, das er absichtlich aus dessen Kleiderschrank entwendet hatte, fast verschluckt wurden.

Tony brauchte es ja nicht mehr.

Und während er seinen Kopf wieder hob, Tränen immer noch seine Sicht verschleiernd, verschluckt von der Dunkelheit, Tonys Geruch für vermutlich alle Zeit im Hinterkopf, fingen die einzigen Lichtquellen vor seinen Augen an zu verschwimmen und die Autos begannen wie Glühwürmchen für ihn auszusehen.

„Hey, Kid, willst du Leuchtkäfer fangen gehen?"

„Fangen wir sie in Gläsern und benutzen die dann als Laternen?"

„Alles für dich, Peter."