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Ich weiß noch, wie Du mir von Deiner Krankheit erzählt hast. Die weißen Wände des Krankenhauses verhöhnten unser Unglück und ich hatte ungeheure Lust auf eine Zigarette. Wie wenig Deine Stimme nach Dir klang und wie wenig ich von all dem verstand und nur einzelne Schlagwörter wie Ping-Pong-Kugeln an meinen Kopf stießen. Lungenkrebs. Endstadium. Noch wenige Monate. Wie ich alles und nichts verstand und Du Dich bei mir entschuldigtest und ich wütend und verzweifelt war, obwohl Du nichts dafür konntest. Wie ich Dich fragte, warum Du mir nie etwas davon sagtest und Du, mit Deinen nachtblauen Augen, antwortetest: »Manchmal sind die Fragen kompliziert und die Antworten einfach. Aber nicht immer.«

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