Im Dezember ist finstere Gepflogenheit entstanden
Doch nun ist die scheinbare Dämonenzeit vergangen.
Herr Z ist weg und der Wanderer verraucht,
Nur der dunkle Lord herrscht weiter, weil es keinen anderen hier braucht.

Eure Welten zerfallen und müssen Spielbausätze weichen
Bis eure ehemaligen Existenzen Kriegsschauplätzen gleichen.
Eure Leben wie ein Kult, der Lügen arrangiert
Tote Körper in meiner Halle, war meine Geduld überstrapaziert.

Sie formen Wände, wie an 'ner 19 45 Statur 'ne Rassismusblockade
Doch gehen jämmerlich zugrunde, wie Protagonisten in Naturalismus-Romane.
Er flüchtet, als er bald etwas heimliches spürt
Zwischen unbekannte Bäume, doch der Jäger hat sich in Wäldern heimisch gefühlt.

Neben Tannen und Buchen, hat er in ganzer Fülle gehangen
Und wird vom dunklen Lord freundlich in der Hölle empfangen.
Mit jeder Sekunde der Tortur, wirst du den letzten Stich verlangen
Und du merkst: der Winter ist noch lange nicht vergangenen..