Kopfhörer in ihren Ohren.
Die Stimme dringt in ihren Kopf.
Zärtlich, melodisch, singend.
Ein Lachen in ihrem Gesicht.
Sie liebt die Musik, mit ihren 10 Jahren.

Ein Pinsel zwischen ihren Fingern.
Bunte Farbflecken an ihren Händen.
Ein Lächeln in ihrem Gesicht.
Ein Strahlen in ihren Augen.
Ein Kunstwerk auf dem Papier.
Sie liebt die Kunst, mit ihren 12 Jahren.

Und ihre Mutter lachte, weil ihr kleines Mädchen die Musik und die Kunst und das Leben so liebte.

Ihre Hände gedrückt an ihre Ohren.
Die Stimmen dringen durch ihren Kopf.
Laut, durcheinander, schreiend.
Verzweiflung in ihrem Gesicht.
Sie hasst das Chaos in ihrem Kopf, mit ihren 14 Jahren.

Eine Klinge zwischen ihren Fingern.
Rote Farbflecken an ihren Händen.
Ausdruckslosigkeit in ihrem Gesicht.
Schwärze in ihren Augen.
Ein Kunstwerk auf ihrem Arm.
Sie hasst das Leben, mit ihren 16 Jahren.

Und ihre Mutter weint, während sie vor den vielen bunten Pflanzen steht, die ihr großes Mädchen früher so gerne gemalt hatte, und auf den Grabstein schaut, auf dem kein geringerer Name als der ihrer Tochter steht.