c'était lui ou moi.

à genoux sur la terre retournée, les mains immobilisées sur son fusil, le regard levé vers mon visage. ses yeux sont restés secs, résignés. il allait mourrir de mon flingue. mais si je tournais les talons et l'épargnais, il viserait mon dos.

j'ai eu quinze ans hier et je n'ai toujours pas revu le soleil
murmura-t-il dans un souffle, mon canon froid contre son front.
je mourrais en homme
et tu seras le seul à le savoir.

le coup de feu parut silencieux parmi tous les autres autour de nous, les obus et les cris. comme si il ne valait rien. comme si sa mort ne comptait pas, se confondait avec toutes les autres. une tombe de plus. de la paperasse en moins.

c'était lui ou moi. peut-être aurais-je préféré que ce soit lui.